Охота на рэкетиров

Зуев Ярослав Викторович

Андрей, ухмыльнувшись, поставил на стол запечатанную бутылку водки.

— О! Совсем другой, типа, вид! — заметно оживился Атасов, пододвигая поближе стаканы. — Бедные сиротки, типа, снова обрели мамочку.

Бандура многозначительно хмыкнул. Атасов распределил водку.

— Вот, типа, картина, радующая взор и располагающая к продолжению разговора.

Андрей согласился, подумав про себя, что закончит вечер либо в душевых, либо в общественном сортире. Или где под кустом.

— Я выбрал для Гримо замечательную зеленую лужайку. Лучшую, типа,

что только сумел отыскать. Похоронил его, как положено. Снял чехлы с сидений… Завернул в них своего пса. В багажнике, типа, оказалась саперная лопатка, а то бы могилу руками рыть пришлось. Но, если б и так — я бы вырыл. Надо — и зубами бы выгрыз. Земля в Крыму каменистая. В общем, по-солдатски, типа вышло. Положа руку на сердце, я бы и себе ничего другого не пожелал.

Могу Вам сообщить о том, Что, завернувши в плащ-палатки, Мы ночью в сквере городском Его зарыли после схватки…

Атасов вздохнул, — что это меня, типа, на стихи потянуло? — он попробовал улыбнуться, но улыбка не получилась.

— Чьи это стихи?

— Симонова, — сказал Атасов. — Вот, типа, интересная деталь, Андрюша. В юности я баловался стихами, и, уверяю тебя, был далеко не одинок. Многие мои сверстники грешили тем же. И не только, типа, сверстники.

— Ну и что с того? — не понял Бандура.

— А то, Андрюша, что сейчас этого нет. Была романтика, да вся вышла. Подевалась куда-то.

— Да брось ты, Саша.

— Точно, типа. О баксах поэму не сложишь. Хорошие стихи трогают душу, как пальцы — гитарные струны. А если они без надобности, значит, души нет.

— А атеисты утверждают, будто ее и вправду нет.

— Твои атеисты, Бандура, — самые чистокровные мудаки, — заявил Атасов, поднося стакан к губам. — Мудаки, — повторил он безапелляционно. — Му-да-ки.

— Засыпав яму, — проговорил Атасов, стукнув пустым стаканом по столу, — я понял, что Ледовой со своими камнями стал мне, типа, не интересен. Был стимул, и исчез. Зарыл я его, вместе с Гримо. Правилов, Аня, квартира в Киеве — все куда-то подевалось. Сгинуло, типа. Одни пустые звуки остались…

— А мы с ребятами?

Атасов понурил голову.

— Гамлета среди трупов я не видал, — сказал Атасов вместо ответа, — в определенном, типа, смысле, меня это даже радовало. Я решил, что живой Гамлет — постыдная недоработка с моей стороны, а мусор за собой всегда следует подметать.

— И ты решил вернуться?

— Точно. Как решил, так, значит, и сделал.

— Безумие какое-то, — пожал плечами Андрей. — Что один человек может противопоставить целой кодле?…

— Кое-что может, — осклабился Атасов, — если ты техстанцию видел…

— Видел? Конечно, видел! Она сгорела дотла! У меня создалось такое впечатление, будто ее с воздуха бомбили напалмом. Ты что, огнемет где-то раздобыл?

— Если бы, — вздохнул Атасов. — Но, Андрюша, с третьего по пятый класс я посещал

школьный кружок «Умелые руки».

Андрей посмотрел в невинные глаза Атасова и не сумел сдержать улыбку.

— В твоей школе готовили террористов-любителей?

— Учили мыслить творчески, типа, только и всего, — серьезно ответил Атасов. — Если хочешь знать, Бандура, в творческом подходе к делу состояла вся наша сила.

— В кружках «Умелые руки»?

— И в кружках тоже, между прочим. Я слышал, у твоего старика были «Жигули»?

— Ну, были, — запечалился Андрей, сразу припомнив неприятный инцидент в Гробарях, разлучивший его с отцовской «ладой». — «Тройка» была, желтого цвета.

— Старик твой в задние пружины своего тарантаса теннисные мячики не загружал ли, часом?

— Было дело, — напряг память Андрей. — Отец, по-моему, утверждал, будто мячи продлевают срок эксплуатации пружин чуть ли не вдвое…

— Мой старик вытворял то же самое, — добродушно кивнул Атасов. — При Брежневе, кстати, теннисные мячики, типа, числились среди больших дефицитов. Отец их, между прочим, доставал по блату. С черного хода, так сказать. Один кретин, помнится, даже фельетон накрапал. О том, что пора, мол, поотбивать руки автолюбителям, сующим мячики в пружины…

— За что это?

— За то, типа, что из-за них мячиков спортсменам не хватает.

— Что за чушь? — засмеялся Андрей.

— Видишь, как, — рассудительно проговорил Атасов, — ты бредом считаешь то, на чем мое поколение росло, типа, и воспитывалось. Хлебом в футбол не играй, из-за него Павлика Морозова зарезали. Твоя реакция, парень, внушает мне, типа, оптимизм на будущее…

— Кому какое дело, куда я мячики сую, если они за деньги куплены? Да хотя бы себе в задницу.

Атасов даже развеселился.

— Ну нет. Ты так считаешь, потому как в очереди за мясом не стоял. В стандартном советском гастрономе, типа. Больше килограмма в руки не давать! На каждый килограмм мяса (если, Бандура, его мясом стоило называть) — по двести пятьдесят грамм гнилых зеленых обрезков напополам с такими же костями — согласно решению горисполкома.

— Бред!

— Бред не бред, типа, а двести пятьдесят миллионов человек так жили, и никто, типа, вякнуть не смел. «Мяса в стране не хватает — собаки с собачниками сожрали». Я хорошо эти разговорчики помню… Любопытно, типа, — добавил Атасов задумчиво, — у стариков, что нынче на митинги под красными знаменами бегают — поголовно память отшибло?..

— А ты не думаешь, Саня, что по нынешним временам, у стариков и вовсе никакого мяса нет?

— Может и так, типа, — Атасов помрачнел.

— Так как там мячики? — спросил Андрей. — Был от них толк, или не было?

— Да суть не в мячиках, Андрюша, а в кружке «Умелые руки». Ты, лучше представь себе американца, вытворяющего нечто подобное… или немца… или, типа, японца.

Андрей напряг воображение.

— А мексиканца можно? — поинтересовался он, потерпев неудачу с гражданами развитых капиталистических стран.