Охотник на ведьм
Шрифт:
XIX
Выстрел звучит так неожиданно, что я приседаю. Слышно, как внутри дома с грохотом падает тело, и тот же голос рычит на оставшихся подельников:
— Ну! Кто еще пулю хочет? Тему не всосали? Не ясно объяснил? На двух хозяев играть вздумали, сявки? Хер вам в глотку! Что встали? Увезите эту падаль отсюда, пока вонять не начал!
Да, насчет него я не ошибся — серьезный мужик, ничего не скажешь. Только его игра мне не совсем понятна. Где же здесь собака зарыта? Через некоторое время открываются двери, и выходит один из бандитов. Он подгоняет к дверям джип и открывает багажник. Еще через десять минут выходит второй, неся
— Швеллер какой-нибудь захватите, — доносится до меня голос, — иначе всплывет весной. И винтовку тоже утопите, нечего здесь улики складировать. Погоди, только прицел сниму.
— Ладно, — отзывается другой.
Вот как? Значит их было четверо? Один уходит в сторону ангара и возвращается с тяжелой железкой. В машину усаживаются двое мужчин, и они уезжают, даже не закрыв за собой ворота. Если к Каунасскому морю, то это здесь недалеко. За час успеют обернуться, если прорубь сразу найдут. Слышу, как у дверей, переминаясь с ноги на ногу, топчется оставшийся мужчина. Он закуривает и, ругнувшись, возвращается в дом. Слышно, как под ним скрипнуло кресло, и после короткой паузы раздаются звуки телевизионной рекламы. Телевизор смотрит? А ведь щелчка замка слышно не было. Значит, дверь открыта? Вот и прекрасно, меньше мороки. Еще раз обвожу площадку глазами и, взяв пистолет наизготовку, делаю шаг к входу. Стукнула дверь…
— Ну чего вернулись, идиоты, неужели места не нашлось? — не дождавшись ответа, мужчина разворачивается в мою сторону и застывает. Знакомое личико у дяди. Да, это один из тех, которые меня в лесу хотели зажать. Второй, как понимаю, сейчас в багажнике на водные процедуры едет?
— Ты?! — он смотрит на меня удивленными глазами.
— Ошибся в выборе цели, — я смотрю на него спокойно, как на мебель. Затем поднимаю пистолет и стреляю ему в ногу. Выстрел, несмотря на глушитель, прозвучал довольно громко. А может, мне только показалось? Мужик вскрикнул и схватился за рану.
— Мля! Твою мать!
— Не надо ругаться, — качаю головой я.
Его пистолет лежит на небольшом журнальном столике, рядом с креслом. Примерно в двух метрах от него. Неужто попытается взять? А смотрит-то как! Если бы мог, он бы меня на куски порезал.
— Дернешься — убью! — предупреждаю я и, подойдя к столу, забираю его пистолет.
— С-с-сук…
— Хлебальник закрой, — обрываю его ругань и указываю пистолетом вниз, — быстро лег на пол и руки в стороны.
— Я ранен, мля!
Пожимаю плечами и стреляю по второй ноге. Он кричит и заваливается на пол.
— Делай, что тебе говорят. Жаловаться будешь потом.
Через несколько минут мужик уже сидел на полу со связанными руками и кривился от боли. Понимаю, сорок пятый калибр — это больно. Ругался, конечно, как без этого. Мол, истекает кровью, и вообще, сейчас его дружки вернутся — и все, мне конец. В общем, ничего нового я так и не услышал — все угрозы звучат примерно одинаково. Рана у него не опасная, артерию вроде не задел, так что в ближайшие полчаса не сдохнет. А на более длинный период ему лучше не загадывать. Подхожу к окну и, отогнув край жалюзи, выглядываю во двор.
— Чего ты хочешь?!
— Ничего, — пожимаю плечами я. — Твои дружки, как понимаю, к морю поехали? Значит, минут сорок провозятся. Давай по-быстрому поговорим, и я уеду. Нет у меня ни времени, ни желания с тобой разговаривать. Обсудим некоторые вопросы — и все. Сам понимаешь…
— Чего ты хочешь? — повторил он. Его голос дрогнул. — Денег?
— Денег? Нет, — качаю головой я, — нужна информация о человеке, который тебя нанял. Где он сейчас?
—
— Вот сука, неужели ты думаешь, что за деньги можно купить все?
— Да! — он рванулся вперед, но скривился от боли и завалился на бок. — Все! Деньги дают власть. Можно купить людей, власть, любовь! Все продается и покупается!
Делаю несколько шагов вперед и резко падаю на колено, схватив его за горло. Я готов рвать его зубами, эту падаль, возомнившую себя человеком!
— Все?! Купи ненависть!!
Еле сдерживаюсь, чтобы сразу не пристрелить эту мразь. Нет, не сейчас. Он мне еще нужен. Все, он сломался. Даже резать не пришлось. Его лицо блестит от пота. Ужас — вот что он сейчас испытывает. Смертельный ужас.
— Не убивай…
— Я не убийца. Воздаю человеку по делам его. [36]
— Не посмеешь! Тебя живьем закопают!
— Ты так думаешь? — спрашиваю я и, положив на стол включенный диктофон, подвожу итог. — У тебя есть одна минута. Можешь рассказать сам или умирать будешь очень долго. Выбирай.
— Нет…
— Как знаешь, — я пожал плечами и выбрал из ножен скин-ду.
Через двадцать минут я сидел на стуле, смотрел телевизор и ждал возвращения бандитов. Рядом на полу лежал еще теплый труп их коллеги. Как-то слишком быстро он умер. Правда, рассказать успел многое. Не все, но мне было достаточно. Даже его «бригадир» не будет мне мстить за это убийство — они давно были на ножах. Выполнив заказ на мое убийство, эта падаль, лежащая на полу, имела реальный шанс занять место своего шефа. Так что он меня благодарить должен за то, что помог удержаться на месте. За окном послышался звук мотора. Ну вот и могильщики вернулись…
36
Книга притчей Соломоновых.
Первый бандит умирает, не успев войти. Он открыл дверь и удивленно посмотрел на меня, стоящего напротив двери. Выстрел — и он заваливается назад, падая на идущего следом за ним напарника. Тот, не поняв, в чем дело, попытался удержать своего дружка — и тоже умер. Пуля в голову — это быстрая и безболезненная смерть. Стреляю еще по одному разу им в головы. Кажется, это называют «контрольным выстрелом»? Беру лежащий на столе диктофон и, осмотрев комнату, выхожу на улицу. Тишина-то какая. Назад ухожу той же дорогой — через пролом в стене. Без приключений добираюсь до машины и, едва не застряв в снегу, выезжаю на дорогу. Домой ехать нельзя. Через полтора часа я уже подъезжаю к одному мотелю, расположенному недалеко от Каунаса.
Сколько прошло времени с тех давних пор, когда я безмятежно спал? Кажется, что так было всегда. И сны… Я боюсь их. Это похоже на один нескончаемый кошмар. Пытаюсь заснуть, но вместо этого передо мной встают какие-то лица. Я их не знаю. Я вообще уже ничего не знаю. Прав был Франсуа Виньон в своей балладе «истин наизнанку»…
От жажды умираю над ручьем. Смеюсь сквозь слезы и тружусь, играя. Куда бы ни пошел, везде мой дом, Чужбина мне — страна моя родная. Я знаю все, я ничего не знаю.