Око Силы. Трилогия. 1937 -1938 годы
Шрифт:
Она подождала несколько секунд, а затем осторожно, стараясь не шуметь, подошла ближе. Старик медленно повернулся, на Нику в упор взглянули темные, близко посаженные глаза. Конечно же, он священник: небольшая седая борода, серебряный крест на груди...
– Здравствуйте!
Старик слегка поклонился, глядя по-прежнему строго и выжидательно. Ника заторопилась:
– Вы извините, я зашла сюда... Вы, наверное, настоятель...
– Нет... – он грустно улыбнулся. – Мой храм, как и сей, – руина ныне... Думал отца Леонида повидать, священника здешнего. Вот и пришел...
– Страшно!
Ника вновь оглядела оскверненный храм, подумав, как тяжело видеть такое тому, кто посвятил себя служению Богу.
– Страшно, – согласился ее собеседник. – Но не разор страшен. Страшно то, что в душах, сотворивших сие. Вот, смотрите...
То, что было в его руках – обломки черной доски. Икона – Георгий, поражающий змия. Чьи-то руки сорвали ризу, изрезали и исцарапали краски, раскололи дерево пополам...
– Знаю икону сию, – продолжал старик. – Елена Владимировна Орловская ее храму подарила. Сын хворал, она его вымолила. Икона древняя, суздальского письма...
Ника осторожно прикоснулась к краю разбитой черной доски, и тут только поняла: Елена Орловская, мать Юрия! Конечно же, Орфей рассказывал об этом! Он тяжело болел, надежды уже не было...
– Можно?
Старик кивнул, и Ника взяла в руки то, что уцелело, два неровных обломка. Она попыталась соединить их, и на мгновение показалось, что икона цела. Георгий, Божий воитель, глядел спокойно и немного устало, словно не радуясь победе. Может, знал, что ждет его дальше, – арест, пытки, казнь. Каппадокийский сотник, погибший за дело Христово шестнадцать веков назад, тот, кто хранит в небесах Юрия Орловского...
– Простите, отец... – Ника взглянула на своего собеседника, но тот покачал головой:
– Не служу я ныне. Зовите, как родители нарекли – Варфоломеем Кирилычем.
– Виктория Николаевна... Скажите, Варфоломей Кириллович, эту икону можно реставрировать?
– Мудреное слово, – старик улыбнулся. – Можно, Виктория Николаевна. Как никак, памятник культуры древнерусской...
Последняя фраза прозвучала с недвусмысленной иронией. Стало немного стыдно: ее не поняли. Внезапно захотелось рассказать все, попросить совета. Ведь для этого и ходят в храм!
– Дело не в том, что она – памятник культуры. Я... Я знаю того, кому икона принадлежала. Этот человек... он мне очень дорог. Сейчас он в беде, ему нужно помочь. Но я не знаю, смогу ли...
Варфоломей Кириллович слушал, не перебивая, затем кивнул:
– И вы зашли сюда просить помощи...
Это был не вопрос – скорее, констатация факта. Виктория Николаевна растерялась:
– Нет. Не совсем так... Просто я увидела церковь. Мы с ним бывали здесь... Варфоломей Кириллович, я не помощи прошу! Я просто не знаю, хватит ли сил. Мои друзья... Они думают, что я смогу...
– Отчего же им ошибаться? Верите ли вы им?
Верила ли она Терапевту? Флавию?
– Да, конечно!..
– Тогда поверьте и в этом. Кто ведает, может они знают вас лучше, чем вы сами...
Но сомнения не исчезали. Слишком неравны силы. Несколько смелых людей – и громадная бесчеловечная машина, чудище – «озорно, стозевно и лаяй»...
– Люди слабы, – Варфоломей Кириллович как будто читал ее мысли. – Но слабы не тем, что сил не имеют. Слабы тем, что не хватает веры.
– В Бога? – чуть улыбнулась Ника. Что иное мог сказать священник?
– В себя, – спокойно возразил старик. – Потому и ждут знамения. Помните Евангелие? Без чудес даже Христу не верили. Дивно! Уже без малого двадцать веков Спаситель с нами пребывает, а мы все боимся. Не бойтесь, Виктория Николаевна!
– Я... я постараюсь.
Она понимала, что Варфоломей Кириллович по-своему прав, но одно дело – логика, другое – ужас, что творился в стране, омут, готовый затянуть ее саму...
– И вы ждете знака, – по губам старика скользнула усмешка, не злая, скорее, чуть ироничная. – Неужто без этого так трудно поверить?
– Да. Трудно...
Ника поняла, что пора уходить. Она осторожно передала обломки Варфоломею Кирилловичу, и тут ей показалось, будто с ними что-то не так. Старик теперь держал икону совсем иначе, не придерживая рукой. Он повернул образ к свету, и у Ники перехватило дыхание: икона была совершенно целой, даже трещина, расколовшая ее пополам, исчезла.
– Это... – с трудом проговорила она. – Как это, Варфоломей Кириллович? Она же...
– Не ведаю, – Нике показалось, что в темных глазах блеснули веселые искры. – В ваших руках сей образ был, Виктория Николаевна!
– Но... я ничего не делала! – Ника растерянно огляделась, словно все это подстроил кто-то невидимый. – Почему?
– Говорил Спаситель: иным даже знамения мало, – покачал головой старик. – Вы женщина образованная, Виктория Николаевна, считайте сие реставрацией...
Ника не знала, что и думать. Фокус? Но зачем? Да и невозможно такое; трещина не исчезает без следа. Но... Разве дело в этом? Она спросила совета, не верила в себя, сомневалась...
– Я... я поняла, – выдохнула Ника. – Я все поняла, Варфоломей Кириллович. Спасибо вам!
Священник улыбнулся:
– Не мне. Трудно будет, позовите. Может, рядом окажусь. И главное – не бойтесь, Виктория Николаевна!..
Она кивнула и поспешила к выходу. Уже у порога, вспомнив, что не попрощалась, Ника обернулась, но старика в церкви не было. Наверное, он вышел через небольшую дверь у алтаря, которой обычно пользовались священники...
Глава 6. Мраморная слеза
Виктория Николаевна подождала, пока серый автомобиль Игоря Кобца скроется за поворотом, и не спеша направилась к автобусной остановке. Уже ничего не вернуть, чашу, кем-то налитую, придется пить до дна...