Око Силы. Трилогия. 1991 -1992 годы
Шрифт:
– Это он, – шептал между тем Фрол полковнику. – Экстрасенс который...
– Однако, – заметил барон. – Лихо это он с замком!
Лунина положили на диван. Фрол, поспешив в кухню, намочил полотенце, чтобы вытереть кровь, барон между тем продолжал осматривать рану.
– Пустяк, в общем, – бормотал он. – Порез, ерунда, у нас с таким даже в госпиталь не отправляли...
– Ошибаетесь, воевода, – возразил Варфоломей Кириллович, присаживаясь рядом. – Раны, вами виденные, на брани получены были. Меч милостив, он – только железо...
– Яд? – Корф невольно вздрогнул.
– Сие, к прискорбию, весьма вероятно, – старик провел рукой над раной. – Оттого и обморок...
– Это ярты! – воскликнул дхар, появляясь с полотенцем. – Мне дед рассказывал...
– Бросьте, Фрол! – буркнул барон, забирая полотенце и принимаясь аккуратно вытирать кровь вокруг раны. – Какие еще ярты? Просто разбойники. А Волков – не иначе гипнотизер, сволочь...
– Не ко времени спорить, – прервал их Варфоломей Кириллович. – Рана скверная... Как звать вас, воевода?
– Извините, – спохватился барон. – Полковник Корф. К вашим услугам, сударь. Чтобы короче – просто Михаил...
– Согрейте воду, воевода Михаил, – велел старик, вставая, – рану промыть должно...
Корф кивнул и отправился на кухню.
– Не верит он, – вздохнул дхар. – Сразу видать, что городской.
– И я во граде рожден, – возразил старик. – Не верит он, ибо разными словами одно и то же зовете... Ведомо вам, что от укуса яртова следует?
– Следует... – поморщился Фрол. – Теперь Француз... Ну, Николай... У них вроде как на привязи, волю потерял. А еще дважды, елы, укусят – он и сам яртом станет...
– Не станет, – спокойно молвил Варфоломей Кириллович. – Поберечься же не помешает.
Когда барон принес горячую воду, старик осторожно промыл шею и плечи раненого. Затем, еще раз недовольно покачав головой, достал небольшую серебряную иконку.
– Воевода Михаил, – обратился он к барону. – Крепки ли вы духом? Не в обиду спрашиваю...
– Я в штыковую ходил, – пожал плечами Корф.
– Так тому и быть, – решил Варфоломей Кириллович, медленно поднося иконку к ране.
Несколько секунд ничего не происходило, и барон уже собирался звонить в ближайшую больницу, как вдруг иконка чуть заметно засветилась. Михаил и Фрол невольно переглянулись: кожа возле раны побледнела и начала исчезать. Заструился неяркий свет. Внезапно почудилось, что Николай превращается в полупрозрачный призрак. Исчезли неотмытые пятна крови, волосы обернулись чуть заметной дымкой, бледной тенью стала одежда. Но в глубине клубилось черное пятно, пульсируя и увеличиваясь в размерах.
– Сердце затронуто, – задумчиво проговорил Варфоломей Кириллович. – Но потщиться должно...
Он поднес иконку ближе. Черное пятно запульсировало сильнее, словно сопротивляясь, старик нахмурился и что-то негромко проговорил. Черные языки потянулись к ране, словно стремясь вырваться наружу, иконка начала темнеть, чернота стремительно истекала из раны. Когда последние темные капли исчезли, и силуэт Келюса наполнился мягким светом, Варфоломей Кириллович, удовлетворенно вздохнув, махнул рукой. В ту же секунду видение пропало, и Лунин вновь стал похож на себя. Теперь он дышал ровно и спокойно, как будто крепко спал. Старик легким движением руки обмахнул иконку, и она вновь засияла чистым серебром. Спрятав ее, Варфоломей Кириллович нагнулся и с силой провел ладонью над раной, не касаясь кожи, а затем, взяв у Фрола полотенце, вытер кровавые пятна.
– О, Господи! – ахнул барон. Мокрое полотенце стерло кровь, но раны под ней не оказалось. Кожа стала ровной и чистой, без всякого следа шрама.
– Ну, прям как у меня, елы! – обрадовался дхар. – Только еще быстрее.
– Истину глаголешь, воин Фроат, – согласился старик. – То, что ты укусом яртовым зовешь, тебе не страшно. Они тебя бояться должны.
– Это точно, – кивнул Фрол. – Перестреляю гадов, елы! Серебряных пуль бы достать...
– Пули серебряные только в романах, о коих воевода Михаил глаголил, хороши, – возразил Варфоломей Кириллович. – Вот ежели дхар Истинный Лик явит...
– Ну, это точно сказки, – отмахнулся Фрол. – Вроде царевны-лягушки с запасной шкурой.
– Господа! – поразился Корф. – О чем вы, однако? Мне и так в бедлам пора. Лучше скажите, что с Николаем? Господа, я на фронте не первый год! Не бывает такого... Может, все же врача вызовем?
– Раны, сей подобные, зельями не лечатся. Воину Николаю следует полежать три дня, а вам за тем проследить, ибо горяч он и непоседлив...
– Варфоломей Кириллович, – прервал его Корф, давно собиравшийся с духом. – Мне, право, странно об этом говорить, но, может, вы подскажете... Их атаман – этот Волков – обещал, что через пару месяцев я, прошу прощения, рассыплюсь в прах. Только, ради Бога, поймите меня правильно...
– Не того опасаешься, воевода, – сурово ответил старик. – На все воля Божья!
– Ясно... – сдавленно выговорил барон, дернув плечом. – То есть, не ясно, конечно...
– Пойду я, – Варфоломей Кириллович неторопливо направился к двери.
– Постойте! – встрепенулся Фрол. – А как же с этими, елы, ярытниками? Пули не берут... Чего делать-то?
– Ты мудр, воин Фроат, – улыбнулся старик.
– Я? Да, елы, восемь классов, техникум вечерний...
– Ты мудр, – повторил Варфоломей Кириллович. – В тебе мудрость дхаров. Не торопись, воин Фроат, придет время – поймешь сам. А Всеслав Волков – не просто ярт, и умереть ему не от пули. Прощайте...
– Спасибо, господин профессор, – крикнул Корф вдогонку, но старик, не оглядываясь, вышел, закрыв за собою дверь.
– Так... – подумав, резюмировал барон. – Во-первых, в холодильнике еще осталась водка, а во-вторых, Фрол, вы сейчас объясните мне все, что тут произошло.
...Келюс спал на диване, а Корф с Фролом сидели за кухонным столом в компании с двумя пустыми стаканами и досуха опорожненной бутылкой.
– Ладно, – вздохнул барон, ударяя ребром ладони по столу. – Спиритизм, флюиды, Мессмер, граф Дракула... Помилуйте, Фрол, может, обойдемся без господина Стокера? Ну, видел я... Господин краснопузый майор проходит аккурат сквозь дверь. Знаете, когда меня контузило под Барановичами, я вообще видел такое!..
– Ну а что это по-твоему? – поинтересовался дхар.
– А хоть гипноз. Все-таки двадцатый век! Синематограф, аэропланы, этот... телевизор...
– Лады, – пожал плечами Фрол, – можешь не верить, елы. А эти, которые «черные куртки» существуют?
– Угу, – согласился полковник. – И бестии преизрядные. А что это за Истинный Лик? Помните, Варфоломей Кириллович упомянул...
– Гипноз, в карету его, – мрачно ответствовал Фрол. – Дед говорил, что мы, дхары, вроде оборотней. Захотим – превратимся, елы, в снежного человека. В три метра – чемпион по баскетболу. Тогда, ясное дело, любого ярта можно в штопор скрутить. Будто поэтому нас ярытники и боятся...