Он меня не отпустит
Шрифт:
– В моей тоже многое не укладывается, Степа. Например, что ты, оказывается, способен на меня руку поднять…
Все внутри дрожало, но я как-то умудрилась сделать так, чтоб дрожь эта не проникала в голос и он звучал твердо. Вечером того же дня Степа позвонил с вопросом как я могла изменить показания и потребовать сейчас же приехать домой. А я ответила, что не готова что либо обсуждать с ним, останусь ночевать у родителей, а, если захочет, то мы сможем поговорить утром.
И вот мы сидели напротив друг друга в глубине зала одной из кофеен потому, что я отказалась ехать для разговора
– Какую руку поднять? Что ты несешь?
– скривился он.
– Не было такого.
Поморщившись, притронулся к опухшей стороне лица.
– Степа, ты меня толкнул. Очень сильно.
– Ты меня довела! Какого стояла там и улыбалась этому упырю, м? И цветы от него приняла! Это что такое вообще?
– увидев, что на нас начали посматривать, Степа понизил голос и ниже надвинул на глаза черную бейсболку, которая худо-бедно скрывала лицо.
– Если б я какой-то бабе цветы носил, тебе бы как? Ок-норм было?
– Для меня недопустимо рукоприкладство, понятно?
– вскипела я.
– У тебя на все одно оправдание - довела. Чем, скажи, пожалуйста? Мы просто стояли и разговаривали. А цветы - это просто знак внимания, способ сделать приятное, а не сразу намек на отношения, вдруг ты не знал! И что бы там ни было, это не дает тебе право на меня руку поднимать!
– Угу. Ну понятно! Я виноват опять, да? В том, что этот упырь мне чуть голову не проломил, а моя невеста еще и заступилась за него, выставив меня придурком полным! Спасибо под статью не подвела!
– И тебе спасибо, что меня не подвел, фактически заставив соврать следователю!
– прошипела я.
Он качнул головой, стиснул двумя пальцами переносицу и зажмурился.
– Степа, я считаю… Нам нужно паузу сделать или вообще… Извини, но я начинаю тебя бояться. Сейчас толкнул, потому ударишь… Я не хочу этого…
– Что?
– он побледнел.
– Что ты хочешь сказать?
Его взгляд был каким-то бешеным, полным злого отчаяния и боли и от этого у меня слова застревали в горле.
– Ну? Что ты молчишь? Говори! Хоть раз скажи правду, Саша! Мол, сплю с Демидом, а ты мне больше не нужен!
– Господи, что ты несешь, - я качнула головой.
– Причем здесь Демид? Ты вообще слушал, что я…
– Я-то слушал! Уж что, а лить в уши ты умеешь. Хорошая ты наша вечная обиженка, на которую злой и плохой Степа руку поднял!
– Так все!
– я полезла в сумку и, достав из нее бумажник, а из него пару купюр, положила их возле так и не начатой чашки латте.
– Я не хочу все это слушать.
Ушла. Он следом не пошел. Только выругался сквозь зубы и, кажется, кулаком по столу стукнул.
Слезы застилали глаза и я еле-еле видела, куда иду. Сердце рвалось на части. Неужели на этом все? Неужели мы расстанемся? Не будет больше наших завтраков вместе - кофе, омлет с брускетами с рыбой и авокадо, на светлой и просторной кухне. Не
Не будет ничего!
И из-за чего? Из-за еще одной дурацкой ссоры на ровном месте? Что, если я все слишком сильно утрировала? Ну, не рассчитал силу слегка на эмоциях, с кем не бывает? А я… Придумала себе невесть что, накрутила. Все из-за папы, который чуть ли не с двенадцати лет мне истории всякие из своей практики рассказывал. Про жертв семейного насилия.
“Если на тебя твой парень замахнулся, а тем более ударил - уходи. Сразу! Иначе…”.
Папа - полковник полиции. У него профдеформация и все такое. Манера из мухи слона раздувать. А еще он излишне категоричен, помешан на контроле и деспотичен. Уж скольких слез и скандалов, а после денег на терапию мне стоило право быть для него взрослой и самостоятельной и чтоб мои границы уважали.
А теперь что? Я, получается, поступаю так же, как и он. Категорично! И из мухи слона раздуваю, как и он.
Вот она моя квартира. Папин подарок на двадцать первый День рождения. Здесь все еще полно моих вещей. По большей части летних, ведь переезжала я поздней осенью и они были пока не нужны. Думала, перевезу потом, позже, постепенно.
Через четыре дня был бы год с нашего знакомства. Да, это случилось именно четырнадцатого февраля. У меня в машине спустило колесо, а Степа остановился помочь. Я посчитала это ужасно романтичным. Самым настоящим знаком свыше посчитала. Ведь есть же поверье - знакомство в День влюбленных обязательно приведет к счастью.
А я… Я, получается, своими руками все испортила.
Свернувшись клубком на диване в зале я рыдала и рыдала пока в какой-то момент не уснула, обессилев от слез. Разбудила меня трель домофонного звонка. Неловко поднявшись с дивана, я поплелась открывать дверь. Нажала на кнопку и только потом подумала, что даже не спросила, кто идет. Папа бы за такое убил и был бы прав, но мне сейчас все равно.
Квартира погрузилась во мрак. На часах уже половина шестого вечера, выходит я провалялась весь день. Деятельной мне это было дико. Раньше. Теперь тоже все равно.
– Саша, это я, открой, пожалуйста, дверь!
Степа!
Вмиг начавшими дрожать пальцами, я открыла дверь. Он стоял там, в предбаннике. Бледный и с разбитым лицом, без бейсболки. С красными глазами. И с букетом цветов в руках.
– Сашенька, - на колени прямо в предбаннике.
– Прости меня, дурака! Пожалуйста, прости, я…
Закрыв лицо руками, я разрыдалась.
Демид
Видок у меня еще тот, что правда, то правда. И это учитывая что я ждал несколько дней, пока хоть немного отек спадет. Хорошо бы еще недельку, но меня крыло так, что уже все невмоготу. Хочу ее увидеть. Поговорить. Узнать в конце-концов, в порядке ли все.