Основы женского шарма
Шрифт:
– Хорошая примета, – улыбнулась я самой себе в зеркало заднего вида и покатила. Через десять минут я начала тихо трястись в ужасе от обступивших меня со всех сторон крутых машин. – Только бы ни в кого не въехать! Только бы не в «Мерседес». Не приведи Господь, – исступленно молилась я под свист и бибиканье.
Моя способность быстро трогаться на светофоре была развита только на уровне эмбриона, так что перекрестки я переезжала раза так с третьего. Около ВДНХ я чуть не сошла с ума, пытаясь взъехать вверх по пригорку. Ну не по
– Девушка, вам бы вместо машины начать с велосипеда! – проорал стоящий за мной шоферюга.
Я гордо промолчала и попробовала еще раз. Но в результате я откатилась назад почти на метр, до дрожи напугав этого хама. Он как-то молча и быстро вырулил на соседний ряд и скрылся. Успеха в преодолении препятствий я достигла через полчаса, когда кто-то очень сердобольный напомнил мне о том, что для решения задачи недостаточно только отпустить сцепление и отрубить ручник.
– Подруга, еще надо жать на газ. Имей в виду, – донеслось до меня из окна веселящейся «Волги».
– И как я могла забыть? Конечно! Сцепление, ручник, газ! – воскликнула я.
Прогресс был очевидный, на гору я въехала. Относительно неплохо я двигалась и по проспекту Мира, если не считать того, что вид проносившихся по сторонам с бешеной скоростью автомобилей каждый раз вызывал в моем умном организме правильную реакцию на смертельную угрозу – выброс неконтролируемых объемов адреналина. А вот сложная комбинация съезда с проспекта и поворота на Рижскую эстакаду далась мне с невероятным трудом, я едва не поседела. Дело в том, что когда я поворачиваю налево, то практически не представляю, чем это кончится. Аккуратно вписаться направо – это еще как-то возможно. Но левые повороты – это просто проклятие какое-то. В итоге к Бауманской я подъезжала в депрессивном состоянии. Мысль, что мне предстоит еще и обратный путь, приводила меня в полную негодность.
Но на этом, как выяснилось, мои беды только начинались. На последнем левом повороте, за которым оставалась всего одна стометровая дистанция до банка, машина вдруг затряслась, зашипела и умерла. Из-под капота повалили клубы дыма. Я выползла наружу в полном шоке. Вариант выхода машины из строя я не рассматривала вообще.
– Что же делать? – причитала я, бегая вокруг кузова. – А вдруг она сейчас взорвется?
– Девушка, вы же закипели. Что же вы не открываете? – около меня с бутылкой пива в руке стоял доброволец. Он явно никуда не спешил и был готов поучить меня жизни.
– Еще бы тут не закипеть, когда с машиной неизвестно что, – согласилась я с ним.
– Что? – непонятно почему расхохотался он.
– А что?
– Да не вы закипели, барышня, а машина. Дайте-ка я капот открою, – он залез в кабину пилота, что-то там дернул. Потом распахнул внутренности боливара, которые я видела в последний раз в марте, при его покупке. Нутро дымило и воняло.
– Что, никогда раньше не закипали?
– Почему? Моя мама доведет до кипения кого хочешь, – пошутила я.
Мужику шутка понравилась.
– У тебя есть отвертка?
– Не знаю, – я задумалась. Хрен его знает, чего у меня есть. Может, и отвертка. Машина большая.
– Открой багажник.
Я послушалась. Мужик нашел что-то, что его устроило как специалиста, после чего нырнул в клуб дыма.
– Иди сюда.
– Я?
– Ну а кто?
– Хорошо, – не стала кобениться я. Правда, непонятно, чем я ему могла помочь.
– Видишь, у тебя тут термостат полетел. Гоняет тосол по малому кругу.
– Кха, кха, что? – преспросила я.
– Что-что? Я говорю, тосол только по малому кругу ходит. Так и будешь все лето закипать.
Я охренела. У меня тосол ходит по малому кругу? Круто. Чего только не узнаешь!
– И что мне с ним делать?
– Чинить. Надо новый термостат.
– И он пойдет по другому кругу? – уточнила я.
– Кто?
– Ну этот, кто по малому.
Мужик захрюкал.
– Вот зачем вам, бабам, права дают? Иди, помоги отвинтить патрубок.
– Сию секунду, – процесс начал меня увлекать.
Я снова нырнула в чуть побелевшие клубы дыма и начала что-то там держать и подкручивать, в результате чего мужик вложил мне в руки какой-то грязный обрубок пластмассы. Сам он продолжил что-то там ковырять, периодически требуя от меня помощи.
– Ну-ка, подлезь под карбюратор, подержи болт. Вот этот шланг притяни на себя, я датчик скручу.
Я делала.
Потом он потребовал скрепку.
– Дай-ка скрепку.
– Откуда я ее возьму?
– А что, у тебя нет? – удивился он так, словно баба без скрепки была полным абсурдом и мистификацией.
– Нет, – растерялась я.
Но он вынырнул из запчастей, подошел к месту водителя, нырнул внутрь салона и, основательно там покопавшись, достал скрепку.
– Вот чудеса, – не удержалась я.
– Всегда вози с собой скрепку. Пригодится, – посоветовал он и нырнул под капот. – Вот и все. Я тебе термостат замкнул на вентилятор. Будет работать все время. Постоишь пару часов и можешь ехать.
Я радостно заулыбалась.
– Но только до автосервиса. Пусть регулируют тосол, – строго добавил мужик, взял протянутые сто рублей и отбыл. Я стояла посреди Бауманской улицы, грязная, как свинья, с черными руками, со скрепкой внутри автомобиля и обалдевала. И вот тут, именно тут и сбылась моя мечта.
– Это вы, Ольга? Я вас еле узнал!
Я обернулась на голос и чуть не заплакала от досады. Это был именно он!
– Руслан? А я тут хотела заехать заплатить кредит. Но вот, закипела.