Падшие в небеса. 1937

Питерский Ярослав Михайлович

– Нет. Он просто злится на себя. А на мне, отыгрывается. Вот и все.

– Хм, странно как-то! Как там вас? Я уже забыл?

– Иоиль.

– Ах, да Иоиль. Вы странно как-то говорите.

– Да я вообще не говорю. Молчу, вот вас слушаю.

– Меня? Вы же зашли, ко мне в квартиру. Без спроса! Чтобы меня послушать?

– Ну да. А что тут такого? Ведь человеку надо, что бы его выслушали. Может вот вам сейчас как никогда надо, что бы вас кто-то выслушал. И может, посочувствовал или

совет дал! Вы ведь хотите, чтобы вас выслушали? – Иоиль улыбнулся.

– Да… – растерянно ответил Вилор.

– Ну вот. Кстати я вас хотел бы спросить, как-пьеса-то?

– Какая еще пьеса?

– Ну, вот вы прошлый раз говорили, что пьесу пишите. Что, мол, убить там героя хотите, чтобы третий какой-то герой стал счастлив. Или как там героиня? Вы дописали пьесу-то?

– А? Нет, не дописал.

– Почему? – расстроился Иоиль.

Щукин махнул рукой и тяжело вздохнув, плюхнулся в кресло. Он достал сигарету и закурил. Внимательно посмотрел на богослова. Прищурившись, спросил:

– Скажите мне честно, вы откуда моего деда знаете? Почему он вас так боится?

– Я знаю его случайно. Мы просто спорщики. Собеседники, так сказать. Временами собираемся, чтобы поспорить. Вот спор длится несколько десятков лет. А злиться он, дед ваш, потому что постоянно проигрывает.

– Странно как-то? – не поверил собеседнику Вилор. – Спор какой-то дурацкий!

– Почему же дурацкий?

– Ну, так, мой дед обычно ни с кем не спорит.

– Ну почему вы так считаете. Спорит. Вы просто не знаете. Вот, например, вы же не знали, что ваш дед работал журналистом в газете в тридцать седьмом году?

– Хм, не знал.

– Ну, вот видите. Значит, вы и деда своего не знаете до конца.

– А вы знаете?

– Ну, более-менее. Вот поэтому и спорим с ним.

– Хм, и о чем же этот столь длинный спор? О любви? О политике?

– Нет о вере.

– О вере?!

– Да, он говорит, что Бога нет. Не верит в него. А я противоположное. Вот и спорим.

– Хм, не правда.

– Что неправда?

– Что дед так говорит. Вы лжете.

– Это почему же? – удивился богослов.

– Он верит. Он не может не верить. Да и он каждый вечер молится. Я сам слышал. У него в тумбочке икона есть. Он от меня, ее прячет и убирает. Но я видел!

Повисла пауза. Иоиль улыбнулся. Он, закрыл глаза и, словно медитируя, что-то бормотал про себя. Вилор с удивлением смотрел на этого человека. Наконец не выдержав, грубо спросил:

– Вы, что тут делаете? А?

– Извините. У меня просто радость. Я сделал свое главное дело.

– Какое еще дело?

– Хм. Да так. Вы не обращайте внимание.

– Странный вы какой-то? – фыркнул Вилор и глубоко затянулся сигаретой. – Ну, а ко мне, зачем пришли?

– Я

к вам? Я же говорил. Может, вам помощь нужна. Вы же поговорить хотите? Что бы вас выслушали?

– Нет, ничего я не хотел. Просто…

– Просто вы не знаете, как поступить?

– Вы, о чем?

– Я о вашей пьесе. Ну, о том человеке, главном герое, который собрался убить другого человека из-за его жены. Вроде та не счастлива с ним. Вот это человек и собрался убить плохого мужа. Так ведь?

Щукин обомлел. Богослов словно читал его мысли. Он рассказывал ему самое сокровенное. Иоиль тем временем продолжил:

– Вот вы сейчас и мучаетесь. Кому рассказать про этот сценарий? Деду? Нет, он не поймет. Этой женщине? Вернее, героине, так ее вроде и как нет. Рассказать вам не кому. Вот вы и мучаетесь. Так расскажите мне. Я вам посоветую.

Вилор молчал. Он не мог произнести и слова, странный человек рассказывал ему его мысли. Его душевные муки. Это было и удивительно, и страшно. Кто-то мог знать, что думает человек. О чем переживает. Нет!

– Так, что вы решили? – настаивал Иоиль.

Щукин вздрогнул. Ему было страшно.

– Я ничего не решил. Я просто…

– Вы просто думаете, что та женщина, жена этого нехорошего человека, будет после этого счастлива?

– Ну, да…

– Странный вы. Как можно построить счастье на смерти другого? Нет! Это плохо. Тем более все это уже было. И люди сто миллионов раз это проходили. Да и конец известен.

– Кому? – еле выдавил из себя Вилор.

– Как кому? Богу!

– И что будет?

– Хм, от тех, кто оставляет стези прямые, чтобы ходить путями тьмы. От тех, кто радуется, делая зло? Восхищается злым развратом? Хм. Нужно спасаться, и спасти себя можно лишь самому и спасти от жены другого, которая умягчает речи свои. Которая, оставила руководителя юности своей и забыла завет Бога своего. Дом ее ведет к смерти и стези ее к мертвецам. Никто из вошедших к ней, не возвращается и не вступает на путь жизни. Посему ходи путем добрых и держись стезей праведников.

Вилор задумался. Ответил не сразу. Иоиль ждал. Щукин надул губы и, чмокнув, усмехнулся:

– Слишком как-то все замысловато и мрачно. Дом ее ведет к смерти и стези ее к мертвецам. Мрачно.

– Мрачно. Но, это истина. Истина иногда бывает мрачной. Тут ничего не сделать, – тяжело вздохнул Иоиль.

– И все-таки. Я с вами не согласен.

– Люди, почему-то всегда не хотят слушать нужные им советы. И когда им говорят правду, стараются делать вид, что это ложь и делают все наоборот.

– Вы это о чем? – изумился Вилор.

– Вы поймете.

– Слушайте, вы очень странный тип. Вас нужно бы в милицию сдать. А? Как вас там?