Пасынок империи (Записки Артура Вальдо-Бронте)

Точильникова Наталья Львовна

— Анри, — утешал Ройтман. — Сеть есть, общаться можно, книги писать можно, будут проблемы… любые — сразу связываешься со мной. А по поводу солнца — возьми, пожалуйста.

Евгений Львович протянул отцу коробку явно медицинского вида.

— Сейчас принимай по одной таблетке в день, с ноября — по две, утром и вечером.

Отец покрутил коробку в руках.

— С ноября здесь полярная ночь? — поинтересовался он.

— Да.

— Антидепрессант?

— Не совсем, — сказал Ройтман. — Солнца здесь действительно мало. Ты к

этому не привык. Моды подстроятся, конечно, но с этим препаратом адаптация пройдет легче. Будешь хорошо, ровно себя чувствовать.

— Угу, — сказал отец.

— Анри, на всякий случай, если моды не обнаружат этого вещества в твоей крови, мне пройдет сигнал. Так что принимать обязательно.

— Да я уже одиннадцатый год принимаю все, что вы мне скажете, Евгений Львович.

— Ну, вот и хорошо, — заключил Ройтман.

Отец открыл сумку и бросил туда лекарство.

Встал с валуна.

— Ну, пойдемте с шерифом знакомиться.

Полицейский участок был маленьким и таким же серым, как небо и сопки, хотя, возможно, виною тому было освещение: искусственный камень, которым были облицованы стены, претендовал даже на некоторый эстетизм.

У входа нас встретили журналисты.

— Господин Вальдо, как вам Чистое?

— Название замечательное, — бросил отец.

— Вы считаете решение Народного собрания справедливым?

Отец пожал плечами.

— Я ему подчиняюсь.

— Бежать не собираетесь?

Отец поднял руку, манжета куртки опустилась и обнажила контрольный браслет.

— Не подскажете, как распилить?

— Говорят, есть способы…

— Угу! Нужен специалист из Республиканской армии Тессы, полная фильтрация крови с заменой всех модов и пара пластических операций. Я понимаю, что для вас это был бы замечательный сюжет, но, увы, не в моем возрасте.

— Какие ваши годы, господин Вальдо? Вам сорока нет!

— А это вы у Артура спросите. Он уже говорил Ромеевой, что один день в ПЦ нужно считать за один год.

— Вы считаете, что Ромеева вам отомстила?

— Ни в коей мере. Она просто добрая женщина. Я ей благодарен. Смертного приговора больше нет.

— Анри, играешь на грани фола, — шепнул Ройтман отцу, когда мы заходили внутрь.

— Да где, Евгений Львович? — удивился отец. — Я просто упражняюсь в смирении.

Журналистов дальше порога, слава богу, не пустили. Эта «жизнь под прожектором» уже казалась мне обременительной.

— А что за месть Ромеевой? — спросил я. — Вы были знакомы раньше?

— Были знакомы, — сказал отец. — Она брала у меня интервью во время суда, и я был достаточно язвителен. Потом попросила об интервью перед казнью, и я ее послал.

— Журналисты иногда нуждаются в психокоррекции, — заметил Ройтман.

— Да нет, — пожал плечами отец, — Это у них профессиональное. Я не думаю, что она так злопамятна.

В моем представлении шериф — это такой толстый славный мужик, который поет чаем, кормит плюшками, а потом все

равно делает, что должно. И это «что должно» может оказаться не самым приятным.

Местный глава полиции от шерифа курортной Аркадии отличался радикально. В кабинете нас встретил поджарый человек с сероватым лицом и холодным взглядом. Впрочем, холодный взгляд относился к моему отцу. Ройтману он любезно пожал руку.

— Очень рад знакомству в реале, Тихон Савельевич, — сказал Ройтман.

Вслед за ним шериф подал руку мне.

Рукопожатие было сухим и коротким.

Отцу он руки не подал.

И предложил нам сесть. То есть мне и Ройтману. И сел сам.

Четвертого стула в кабинете не было, так что отец остался стоять. Мне было неуютно сидеть, когда он стоит. Ройтману, по-моему, тоже.

Отец снял сумку с плеча и опустил на землю.

— Анри — хороший парень, — сказал Евгений Львович, — не обижайте.

Выражение лица Тихона Савельевича стало кислым, как тессианский лайм. Наверное, он хотел сказать что-то вроде того, что в их деревне убийц не считают хорошими парнями.

Но Ройтман опередил его:

— Все проблемы, которые были, мы сняли восемь лет назад.

— Если согласились принять, не обидим, — сказал шериф. — Все будет строго по закону.

— Ну, и отлично, — кивнул Ройтман.

— Мне большего не надо, — сказал отец.

А мне показалось, что ключевое слово в этой фразе «строго», а не «закон».

— Я вам сейчас покажу ваш дом, господин Вальдо, — сказал шериф, — а в шесть часов в муниципалитете соберется народ. Приходите, вам зададут вопросы.

— Да, конечно, — сказал отец.

«Дом» было слишком громким названием для того жилища, за которое проголосовало Народное Собрание. Маленькое серое строение. Одно окно и три ступеньки перед дверью.

Шериф внутрь не зашел, распрощался у порога.

За дверью была малюсенькая прихожая — только снять обувь и повесить одежду — и одна комната, угол которой занимала кухня. Не дом, а гостиничный номер. Ну, или моя комната в ОПЦ. Душ, слава богу, был. Я уж боялся, что в этой дыре обходятся без водопровода.

Отец приподнялся на носках и легко коснулся рукой потолка. Мне даже приподниматься не пришлось. Ройтману дотянуться не светило, но по причине его роста, а никак не высоты стен.

Всю обстановку, кроме кухни, составляла кровать и простой стол с тремя жесткими стульями.

По сравнению с этим дом отца в Лагранже казался царскими хоромами.

Я чувствовал себя на улице.

— Ты избалован, Артур, — сказал отец. — Не императорский дворец, конечно, но для одного человека вполне достаточно. Садитесь господа, будьте, как дома.

Он сел с нами.

— Выпить ничего нет? — спросил он. — Новоселье все-таки. Мне хоть можно, Евгений Львович? Ваше лекарство с выпивкой совместимо?

— В ограниченных количествах, — сказал Ройтман. — И перед выступлением не стоит.