Переэкзаменовка [СИ. незаконченное]
Шрифт:
– Тогда растолкуй тупому, чего от меня ваша Терри хочет?
– с первого взгляда видно, кошка ещё та...
– Ребенка!
– Прямо так сразу, в прямом эфире?
– Дима, пятый раз тебе повторяю, встряхнись. Проверяй почту, читай, смотри последние новости. Не спи! Мхом зарастешь! Ты сегодня с после обеда - очень популярная личность. Твоя псевдоуголовная рожа во все наши ленты попала. А если цензура не перехватит материал, завтра и в ваших Штатах прогремишь. Банеры вдоль трассы уже развешивают. Промелькнуло сообщение... Герои дня идут нарасхват. Рад?
– Мне же теперь визу в США никогда не
– представил этот плакат там на рекламных стойках.
– Оно тебе надо? Кто их спросит?
– хороший вопрос, поразмыслим на досуге. Раз "в СССР секса нет".
– Замерзла?
– Ничего, нормально, - из-под куртки наружу торчит только нос, - ты теплый... и надежный. Спасибо!
– Угум, - вроде бы догадался. Любовник ей пока не нужен... а зато хочется старшего брата. Пролет...
Глава 22.
День второй. Ночь. Стационарная база СССР. Район Великих озер. Земля-2.
А револьвер после стрельбы, оказывается, надо чистить. Особенно, "потребляторного" происхождения. У него, у сволочи, канал ствола нехромированный. И барабан тоже из "ржавейки". Пускай, булатной. Вот! Сижу и чищу. Третий раз. В учебно-дрессировочных целях. Вдобавок, от прогулок с обнимашками на ветру аппетит разыгрался. Два первых раза Анка забраковала. Элементарно. Намотала на конец шомпола клочок ваты из аптечки, пробанила ствол и торжествующе сунула под нос следы нагара... Повторить! Повторяю... Тряпок много. Хороший человек, в сущности, этот самый Наган. Если бы не надвигающийся барабан, так копотью бы весь механизм загадило. Попробуй его ототри... Всё? Разглядываю на просвет винтовые линии нарезов. Блестят, как зеркальные. Для верности добываю из разоренного перевязочного пакета ещё клок ваты и пропихиваю его от мушки до прорези для барабана. Чисто! Ура, товарищи! Смазать и... куда сунуть? Петр был прав, без кобуры уже неудобно. Ящик - ублюдочное решение вопроса. Пока завернем в тряпочку. И на кухню. За поощрением, прямо по методу академика Павлова.
Интересно, второй завтрак - ланч. А как называется второй ужин? Не волнует, как называется... главное, он есть. За разговорами жрется, это ух! Видимо, лопать на ночь до потери пульса тут не принято. Так, червячка заморить на скорую руку. Во всяком случае, скатерть и столовые приборы на столе отсутствуют. А присутствуют две больших кружки с чаем и раскрытая фольговая упаковка сильно пережаренных, судя по цвету, не то галет, не то хлебцов. С насечками, будто шоколадная плитка... Ну и ладно. Зацепил один, разломил, понюхал, грызнул... Твердый, как сволочь! Начал жевать. Чая отхлебнул только раз, но первого хлебца уже и нету. Второй... Третий... Твою маман! Они же безвкусные практически, ну разве, чуть горьковато-солоноватые. Жевать трудно, вид убогий, а не могу остановиться. Словно, до пирожных дорвался. Э-э-э! Стоп машина!
– Аня, а ты почему не ешь? Кайфовая штука!
– сидит странно, на углу стола, с кружкой в руках... на меня уставилась, не мигая... Явно с сочувствием.
– Откуда такое ням-ням?
– Сублиматы! Из резерва бессрочного хранения! – ответила, и опять на меня глядит. Ну смотри, мне не жалко. Раз не хочешь, я сам догрызу. Эх, прощайте мои зубки! Приятная ж закусь, никогда не пробовал.
– Так это и есть те самые ужасные сублиматы, которые вы с Петром вчера даже видеть не хотели?
– Угу, наш полевой паек, - опять на меня жалостно смотрит, чуть ли не со слезами на глазах. Отставила недопитую кружку, подошла, по голове гладит. Как маленького. С какого перепуга? Не заболела, случайно?
– Дима, я хотела проверить, теперь убедилась... Ты когда последний раз мясо ел?
– во, озадачила.
– Не помню... зарплату нам с мая задерживают. В отпуск выгнали, начиная с июля. Но я же с голода не помирал! Консервы, макароны, картошка, лапша "Анаком" выручают... А в чем, собственно, дело?
– Эту сушеную дрянь только с большой голодухи жрать можно. После марш-броска или "испытаний на выживание". По приказу. А ты сейчас суточную норму в один присест смолотил, - жалеет меня, что ли?
– Аня, честно, я сытый. Просто понравилось. Там, наверное, добавки вкусовые?
– Нет там вкусовых добавок!
– как отчеканила. Потянулась на цыпочках, добыла из длинной ниши над стеллажом с посудой ещё одну обтянутую фольгой упаковку.
– Держи, питайся! Тебе надо.
– Спасибо!
– если она думает, что не осилю... Ха! Один, второй... половина третьего. Черт... Жрал бы и жрал. Как бройлер ненасытный комбикорм на птицефабрике.
– Что не так?
– блин, точно, припоминаю...
– В детстве со стен штукатурку обгрызал?
– откуда узнала?
– Ну, было... Так же это совсем другое!
– То же самое! Дефицит в организме незаменимых микроэлементов. Чувствуется инстинктивно. Понял?
– Серьезно?
– Это как авитаминоз. Пока нехватка, любая кислятина со свистом. А потом раз, и оскомина. Норма!
– Хочешь сказать, вам тут эти сухарики с микроэлементами, - не удержался, ещё половину отхрумкал, - уже давно стоят поперек горла, а я с голодного края приехал?
– Так и есть. Синдром неполноценного рациона. Экспресс-диагностика, кстати, это дело подтверждает. Рекомендация из медцентра только что пришла. Первые результаты анализов психомоторики, крови, кала и мочи. И нервные реакции замедленные. Стрельба четко показала. Так что, не стесняйся, ешь, пока лезет.
– Какие ещё анализы? Когда? Я тут ничего не сдавал!
– жмет плечами, в коммуникатор пальцем тычет.
– Кровь у тебя я лично брала. Когда прививки колола. Анализ фекальных масс автоматический. Мы же тут в карантине сидим... Статистически достоверно, с двух твоих проб после суточного интервала. И? Экономят на вас там в Рашке по-черному. Даже йода дефицит. Соль дома покупаешь не йодированную?
– Это же мелочь!
– если я начну в подобном ключе думать...
– Это не мелочь!
– даже осунулась.
– Я их сама поначалу целыми днями грызла. У тебя какой рост?
– Метр восемьдесят. Практически средний.
– Был средний. В ХХ веке. Сейчас уже сто семьдесят пять. Будто сто лет назад. И снижение дальше продолжается. У нас тут при феодальном строе рост русского мужика сто шестьдесят четыре сантиметра. Петя на общем фоне Гулливер. Скудость жизни, это называется. Запихивают вас в вялость и ничтожество.