Перекресток волков
Шрифт:
Вулф… Вообще-то, это было не прозвище, а обыкновенная фамилия. Как Эбер, Джонсон или Курочкин..
— Предполагают, что он маньяк… сумасшедший, который отождествляет себя со зверем… с волком, если точнее… А все эти убийства носят, якобы, ритуальный характер… — Андрей быстро пролистал какие-то свои бумажки, потом бросил с презрительной гордостью — Дураки! Никакой он не сумасшедший!
— Да? А кто же он, по-твоему?
— Он? Знаешь, Ной, я думаю, что он — настоящийволк!
—
— Ну, в смысле, оборотень… Эй! Не смейся!
— Да я и не смеюсь…
В общем-то, мне действительно было не до смеха.
— Ты не веришь в то, что оборотни существуют? — расстроено спросил Андрей.
Я со вздохом потянулся.
— Верю… Природа слишком многообразна, чтобы остановиться в своем развитии только на человеке…
— Тогда чем тебе не нравится моя идея?
— Идея? Да нет, идея нормальная… Только почему обязательно оборотень?
— А кто еще? — изумился моей недалекости Андрей. — Вот послушай… — он принялся рисовать какие-то крестики и стрелочки на бумаге, на первый взгляд, бессвязные, но, несомненно, имевшие для него какой-то свой, тайный смысл. — Вулф убивает только ночью…
Я усмехнулся:
— И конечно, только в полнолуние?
— Почему в полнолуние? Не обязательно… Просто ночью… А, я понял, о чем ты! Нет, Ной! Полнолуние — конечно, хорошая штука, и оборотня по нему легко вычислить, но ведь не обязательно, что жизнь Томаша Вулфа подчиняется фазам луны. В конце концов, что мы знаем об оборотнях? Только то, что сами же и придумали! Про полную луну между прочим тоже!
В его словах имелся смысл, и это настораживало.
А Андрей, обрадовавшись, что наконец нашелся кто-то, кого заинтересовали его рассуждения, продолжал говорить:
— У его жертв часто разорвано горло или сломана шея. И множественные укусы на теле… А шерсть!
— Что — шерсть?
— Вот! — Андрей ткнул пальцем в какую-то газетную вырезку. — Один спец, сравнивая те клочки, которые находили рядом с убитыми, сказал, что иногда это шерсть, срезанная ножом, а иногда — выпавшая… ну, как при линьке, знаешь?
— И?
— И значит, он линяет!
Потрясающий вывод!
— Кто линяет?
— Вулф! Линяет, как любая собака!
Я хмыкнул. Томаша Вулфа обозвали собакой!
— А может, это не он линяет?
— А кто тогда? — В голосе Андрея сквозило неподдельное удивление. Как будто в этом мире правом линять обладал исключительно Том Вулф.
— Ну… может, он дома держит волка, а когда выходит на охоту… то есть, тьфу, на очередное убийство, отрезает у него клочок шерсти… или вырывает…
— Ага!
Он сказал это с такой убежденностью, что я не рискнул спорить. Как не рискнул развивать дальше данную тему. Да и что я вообще мог сказать ему, мальчику, выросшему на городских улицах?
Мы вскоре снова заговорили об оборотнях, но только вот причиной этому было уже совсем не праздное любопытство…
Помню, луна еще не родилась. Пустое небо в оконном проеме казалось бездонным и мертвым. Я читал «Мастера и Маргариту».
— Ной! — позвал Кис. Я прижал страницу книги пальцем и зашел в его комнату. — Ной, помоги!
Ноги Киса торчали из-под кровати. Я раскрыл рот, намереваясь задать весьма уместный в такой ситуации вопрос, но на пороге вдруг материализовался Андрей.
— Слыхали?! В Стоунвилле поймали целую семью оборотней! — закричал он. Мне на мгновение показалось, что его рыжие волосы вспыхнули настоящем пламенем. Вспыхнули и погасли.
— Где они? — спросил Кис, не делая даже вялой попытки вылезти на свет. — Надо же, ни одной пылинки… Вы что, полы помыли?
— Что ты ищешь? — поинтересовался я.
— Носки… Никто не видел мои носки? Я, кажется, их где-то здесь бросил… И сигареты пропали…
Был вечер воскресенья. Кис почти весь день отсыпался за прошедшую рабочую неделю, запасаясь сном на будущую, и сейчас собирался куда-то уходить.
— Эх ты, неуч! В Шотландии! — засмеялся Андрей.
— Что? Носки? Почему в Шотландии?
— Не носки, а Стоунвилл.
— Да какая мне разница, где он находится, этот Стоунвилл! Я про носки спрашиваю. Не видел?
— Посмотри в мусорном ведре, — посоветовал Андрей. — Ной с Маратом тут вчера без тебя уборку делали, могли выбросить.
Кис тут же вынырнул из-под кровати и уставился на меня.
— Носки Марат убирал в комод, — сказал я, — сигареты на кухне, а Стоунвилл — это не в Шотландии, а в Южном Уэльсе. И что с этими оборотнями будут делать?
— Ничего. Их уже убили. Ты же не думаешь, что оборотень дастся тебе живым?..
— Конечно, не думаю, — серьезно согласился я, садясь на кровать. Наверное, Кис больше ничего там искать не будет…
— Оборотней не существует, — категорично заявил Кис, разглядывая найденные носки. — Это все выдумки инквизиции. Чтобы убирать неугодных… Историю читать надо! Слушай, он же порван!
— С чего ты взял? — возмутился Андрей.
— У меня пока еще глаза на месте!