Переплет 13
Шрифт:
Шэннон
— Хороший день? — это были слова, которыми меня поприветствовали, когда я переступила порог дома после нашей с Джонни катастрофической поездки на машине.
Если бы кто-то другой во всем мире задал мне этот вопрос, я бы ответила, но речь шла о моем отце. Он стоял в маленькой прихожей со свернутой газетой в руке, расспрашивая меня о том, как прошел день, и это была ужасающая концепция.
— Ты, блядь, глухая? — потребовал он, глядя на меня сверху вниз, белки вокруг его карих глаз были полностью налиты кровью. — Ты
Вонь виски от его дыхания пронизала мои ощущения, и моя тревога взлетела до небес, когда я мысленно пыталась выяснить это.
Ему выплачивали социальное пособие по четвергам.
Это плохой день.
Не по вторникам.
Потом я подумала о том, какой сегодня был день, и мысленно дала себе пощечину за то, что оказалась неподготовленной.
Сегодня 1 марта.
И это первый вторник месяца.
День детской помощи.
День, когда ирландское правительство осуществляло ежемесячную денежную выплату родителям за каждого ребенка, которого они имели.
Это означало сотни евро, потраченных впустую в букмекерских конторах и пабах.
Это означало, что нашу семью ждали недели борьбы и нищеты из-за неспособности моего отца контролировать себя.
Мое сердце упало.
Бормоча быстрый ответ, я вытащила из замка ключ от дома, засунула его в пальто и обошла его огромную фигуру с намерением стащить пачку печенья из кухонного шкафчика, а затем сломя голову убежать в свою комнату.
Со всей своей смекалкой и мозгом в полной боевой готовности мне удалось добраться до кухни, но за мной, как дурной запах, в прямом и переносном смысле, тянулся мой отец.
Папа прислонился к косяку, сжимая в руке газету, и заблокировал мне выход.
— Как дела в школе?
Я стояла к нему спиной, занятая просмотром пакетов с супом и банок с фасолью, когда ответила:
— Хорошо.
— Хорошо? — насмешливо спросил он. — Мы платим четыре тысячи евро в год за «хорошо»?
Так оно и было.
Вот так.
— Все было хорошо, папа, — быстро вставила я. — У меня был продуктивный день.
— Продуктивный день? — передразнил он, тон насмешливый и жестокий. — Не умничай мне, девочка.
— Я и не собиралась.
— И ты опоздала, — рявкнул он, его слова были пьяной бранью. — Какого хрена ты опять опоздала?
— Я опоздала на автобус, — выдавила я, паникуя.
— Долбаные автобусы, — рявкнул он. — Долбаная частная школа. Ты заноза в заднице, девочка!
Мне не было что на это ответить, поэтому я промолчала.
То, как он всегда называл меня девочкой, будто это было какое-то оскорбление быть женщиной, даже не раздражало меня сегодня.
Я была в режиме полного самосохранения, зная, что мне нужно сделать, чтобы выйти из этой комнаты невредимой: выдержать его дерьмо, держать рот на замке и молиться, чтобы он оставил меня в покое.
— Ты знаешь, где твоя мать, девочка? — прорычал он.
Опять же, я не ответила.
Это был не настоящий вопрос.
Он накачивал меня информацией перед атакой.
— Ломает себе спину из-за тебя! — заревел отец. — Работает до седьмого
— Я не думаю, что я лучше других, — пробормотала я, и тут же пожалела, что подлила словесного бензина в его и без того пылающий темперамент.
— Посмотри на себя, — насмехался папа, махая на меня рукой, — В твоей шикарной гребаной частной школьной форме. Приходишь домой поздно. Думаешь, что ты долбаный божий дар. Ты что, занималась проституцией? — потребовал он, делая несколько шатких шагов ко мне. — Поэтому ты снова опаздываешь? Завела себе мальчика?
Я тут же отшатнулась, но не решилась открыть рот, чтобы защититься.
Он все равно мне не поверит.
В девяти случаях из десяти это делало только хуже.
И в десяти случаях из десяти, отвечая ему, я получала удар по щеке.
— Это так, не так ли? Ты развлекалась с одним из тех шикарных регбийных уродов с папиными деньгами в своем драгоценном Томмен, — насмехался он. — Расставляешь ноги, как маленькая грязная потаскуха, которой ты и являешься!
— У меня нет парня, папа, — вырвалось у меня.
Взмахнув рукой назад, он ударил меня по лицу свернутой бумагой.
— Не ври мне, черт возьми, девочка!
— Я не вру, — всхлипнула я, сжимая горящую щеку.
Когда тебя бьют по лицу свернутой газетой, это может показаться не очень болезненным, но когда человек, отдающий атаку, весит втрое больше тебя, это больно.
— Тогда объясни это, — потребовал мой отец. Открыв газету, он грубо пролистал страницы, пока не остановился на спортивном разделе. — Объясни!
Смахивая слезы, я посмотрела на страницу, на которую указывал папа, и сразу же почувствовала, как у меня стынет кровь. Там была я, яркая, улыбающаяся глупому фотографу, рука Джонни обнимает меня за талию, сплошные улыбки и раскрасневшиеся щеки.
Я не могла думать о фотографии или спрашивать, почему ее напечатали в самой известной газете Ирландии, потому что я была напугана.
Я была настолько напугана, что почувствовала испуг на вкус.
Ты умрешь, Шэннон.
Этой ночью он тебя убьет…
— Он капитан команды по регби, — поспешила сказать я, пытаясь придумать ложь, чтобы спастись от побоев, которые, как я хорошо знала, я вот-вот получу. — Они выиграли какой-то большой матч, — пролепетала я, отчаянно хватаясь за соломинку. — Мистер Туоми, директор, заставил нас всех сфотографироваться с ним… Я даже не знаю его, пап, клянусь!
Я знала, что должна была ожидать следующего шага от моего отца, он довел его до изящного искусства в течение многих лет, но когда он схватил меня за горло и прижал к холодильнику, я все равно была застигнута врасплох.
Крепко сжимая, отец прошипел:
— Ты лжешь мне…
— Я… не вру, — выдавила я, вцепившись в его руки. — Папа, пожалуйста, я не могу дышать.
Звук открывшейся, а затем быстро закрывшейся входной двери наполнил воздух.
Папа отпустил мое горло, и я физически вздохнула с облегчением.