Первое дело слепого. Проект Ванга
Шрифт:
«Минск-5», некогда стоявший в углу кухни, сменился «Минском-15», но место осталось прежнее, и линолеум на полу лежал тот же самый – потертый, пожелтевший, вспученный и в нескольких местах прожженный упавшими сигаретными угольками. «Отодвинь», – сквозь зубы скомандовал Грабовский, и Кеша, все еще виновато кряхтя и бормоча невнятные оправдания, легко сдвинул жестяной эмалированный шкаф в сторону, открыв прямоугольник пыльного, замусоренного пола.
Тайник оказался на месте. Подобрав длинные полы пальто, чтобы не мести ими грязный пол, Грабовский опустился на корточки, и в это время в прихожей раздалось неуместно мелодичное пение дверного звонка.
Они замерли. После короткой паузы
Борис Григорьевич вскрыл тайник и извлек из него катушку с пленкой – то, о чем он помнил все эти годы, ради чего вернулся, рискуя быть узнанным и схваченным. Выдвинутое болгарской полицией обвинение в убийстве Графа, Шкипера и Трубача все еще висело над ним дамокловым мечом, да и те, кто их ликвидировал, наверняка были не прочь довести начатое дело до конца. Но он вернулся, потому что пленка была ему необходима, и взял ее, стараясь не думать о том, что будет, если за дверью окажется вызванный соседями наряд милиции.
Все еще сидя на корточках с катушкой в руке, он услышал, как в прихожей щелкнул замок. Дверь заскрипела. «А почему не спрашиваешь, к…» – начал говорить женский голос и умолк на полуслове, обрезанный и смятый отвратительным чавкающим звуком, с которым стальная «фомка» раскроила череп. Вслед за этим послышался глухой шум падения, а потом скрипнула, закрываясь, дверь и снова щелкнул запертый замок.
Грабовский подождал, пока в прихожей прекратится глухая возня, и вышел. Кеша небрежно, возя по полу ногой дверной половичок, растирал по линолеуму небольшое пятно крови. Дверцы стенного шкафа были слегка приоткрыты, и Грабовский понял, что заглядывать вовнутрь ему совсем не хочется.
По приказу Бориса Григорьевича Кеша аккуратно поставил на место холодильник, а затем, уже по собственной инициативе, перевернул квартиру вверх дном, имитируя налет.
Такси, номер которого записала бдительная соседка, вечером нашли на опушке пригородного лесочка. Настоящий водитель обнаружился здесь же, в багажнике. Грабовский узнал об этом из телевизионных новостей; разъезжая по городу в угнанной Кешей машине, он понятия не имел, что прямо у него за спиной лежит согнутый в три погибели труп с перерезанной глоткой.
Кеше по поводу этого происшествия было сделано отдельное, весьма строгое и нелицеприятное внушение, однако, как показалось Борису Григорьевичу, на этот раз выпущенный им заряд прошел мимо цели: Кеша был из тех, кто уверен, что победителей не судят. В чем-то он был, без сомнения, прав, и Грабовский ограничился тем, что постарался вычеркнуть эту историю из памяти. И он действительно не вспоминал о ней до тех пор, пока в один далеко не прекрасный осенний вечер, сидя у себя в кабинете, не получил по электронной почте анонимное сообщение.
Открыв его, Борис Григорьевич целую минуту сидел неподвижно, уставившись пустым, как у дохлой рыбины, взглядом в экран, а потом, взревев, одним резким движением смел монитор со стола. Ударившись об пол, монитор взорвался с глухим кашляющим звуком, и красовавшееся на нем изображение слепой морщинистой старухи в черном платке наконец-то исчезло.
Правда, ночью оно вернулось к нему во сне, и с этим уже ничего нельзя было поделать – разве что, как монитор, разбить о стену собственный череп.
Глава 11
Воспоминание о пришедшем накануне странном электронном письме вернулось, потянув за собой цепочку других, столь же и даже более неприятных воспоминаний. Борис Григорьевич достаточно хорошо разбирался в человеческой психологии, чтобы понять,
С внутренними потрясениями Борис Грабовский справляться умел, а вот внешнее вторжение… Полно, да было ли оно, это вторжение? Было, конечно. У компьютера нет психики и психологии, это просто машина, неспособная создавать изображения по собственной воле, без участия человека. Но, быть может, лицо умершей много лет назад ясновидящей на экране монитора ему просто померещилось, вызванное к жизни переутомлением и не совсем чистой совестью? Может быть, это был обыкновенный сон наяву – такой же, как тот, что привиделся ему ночью, но только застигший его в часы бодрствования?
Проверить это можно было, снова включив компьютер и отыскав сохраненное на жестком диске сообщение. Но прошли почти сутки, а Борис Григорьевич так и не отважился совершить это незамысловатое действие – во-первых, потому что боялся снова встретить проникающий в самую душу взгляд слепых глаз, а во-вторых, это в конечном счете ничего бы не прояснило. Внезапно появившийся на экране компьютера портрет Ванги мог означать все что угодно; возможно, это кто-то из поклонников таким манером выражал свое преклонение перед его способностями, хотел сделать своему кумиру приятное, поставив его в один ряд со всемирно известной ясновидящей. Логику, которая подвигла этого гипотетического болвана отправить свой подарочек анонимно, да еще и без каких бы то ни было текстовых пояснений, было довольно просто представить, но легче от этого не становилось. Хорошо, если это сделал болван-поклонник; даже если сообщение отправил тайный недоброжелатель, желавший таким вот образом напомнить, что на свете были ясновидящие и посильнее Бориса Грабовского, это тоже было неплохо. Но могло ведь быть и по-другому! А что, если это сообщение – намек на чью-то осведомленность в делах давно минувших дней?..
«Что было – быльем поросло. Никто ничего не докажет», – подумал Борис Григорьевич и поморщился: лгать самому себе было противно, а это была самая настоящая ложь. Его работа в лаборатории и та давняя история с проектом «Зомби», конечно же, были где-то зафиксированы, а прокатившиеся по огромной стране социальные потрясения, увы, были не настолько сильными и разрушительными, чтобы твердо рассчитывать на бесследное, безвозвратное исчезновение этих губительных для него документов. Архивы спецслужб хранятся веками, переживают войны, пожары, наводнения и землетрясения без малейшего ущерба для своего жуткого содержимого. Это бомба замедленного действия; забыть о ее существовании легко, но она от этого не становится менее смертоносной…
Длинный черный лимузин с тонированными стеклами, почти неслышно рокоча мощным двигателем, катился знакомой дорогой. За рулем, вертя во все стороны круглой, остриженной под горшок головой, сидел Хохол. Его мясистые ладони уверено сжимали руль, нижняя челюсть, как обычно, размеренно двигалась, что-то жуя, и казалось, что сопровождавшее его повсюду неистребимое чесночное амбре проникало в салон даже сквозь звуконепроницаемую стеклянную перегородку. Справа от Хохла, дымя сигаретой, горой затянутого в дорогой черный костюм мускулистого мяса громоздился Кеша, которого Хохол называл не иначе как Шреком с тех самых пор, как посмотрел (вот ведь дитя горькое!) мультфильм. Курить при исполнении, вообще-то, не полагалось, но Кеша закуривал всякий раз, как ему доводилось делить с Хохлом тесное пространство автомобильного салона, и Грабовский его за это не винил: уж очень сильно все-таки разило чесноком.