Песни

Шаов Тимур

В общем — жди, приеду, будем веселиться. Поживу чуток, покуда не прогонишь. Привезу тебе родной земли в тряпице И бюстгальтер той Матрёшки, ну ты помнишь. Даже если ты, милок, пойдёшь в хасиды, А я муллою стану с жидкими усами, Мы ж, при встрече, треснем водки за Россию И закусим, Мишка, салом с огурцами! А хорошо там, где нас нет, там хорошо! И, значит, надо жить там, где мы есть, Мишаня. Я, кстати, визу получил — процесс пошёл. Привет жене-казачке,

до свиданья. А-яй-яй-яй-яй-яй-яй-яй-яй…

По классике тоскуя…

(Allegro con spirito)

Будет краткой увертюра — Я скажу вам это сразу: Музыкальная культура Принакрылась медным тазом. Не нужны были стране советской Ни Слонимский, ни Пендерецкий, Не нужны теперь стране российской Ни Пендерецкий, ни Слонимский… Дети тухлую попсятину жуют, На классическую музыку плюют. Но есть на свете извращенцы — Они считают, вольнодумцы, Что Анданте или Скерцо Лучше глупой умца-умцы. Говорят чудилы эти, Что есть на свете Доницетти И Скарлатти есть на свете: «Вы послушайте их, дети!» О душе нашей пекутся, Всё надеются на чудо, Но смеётся умца-умца И фигачит отовсюду. Я купил бы детям флейту и гобой, Чтоб росли, засранцы, с чистою душой. Но не слушают злодеи, Ни Вольфганга Амадея, Ни Бетховена, ни Глюка, Говорят, что это мука, Говорят, что это скука и отстой! А я хотел купить им флейту и гобой, Чтоб росли детишки с чистою душой, Чтобы на склоне лет я в гамаке дремал, А моих детей дуэт для дедушки лабал. Кто теперь играть возьмётся Пасакалью и мазурку? Подлецы — консерваторцы В кабаках играют «Мурку». Кто раскроет партитуру? Кто раздует жар сердец? В наше время скрипка — дура, «Стратокастер» — молодец! А помнишь, у Бетховена «Второй концерт», дружок? Там есть одна хреновина — Любимый мой кусок. Там скрипочки — тири-рим, тири-рим; Рояль — ла ба да ба да ба да! Опять скрипочки — тири-рим, тири-рим; Рояль — ла ба да ба да ба да! Ну, правда же — красиво, Ну правда ж — высший класс! Огромное спасибо Бетховену от нас! Дети ходят на кумиров поглазеть, На концертах у кумиров поборзеть. Но тинейджерские вопли, Восхищение и сопли Обусловлены политикой родных телеканалов И больших радиостанций, И дай Бог им всем здоровья, Зарабатывают деньги, Только совесть надо всё-таки иметь! Дайте Грига, Бога ради! Дайте, дайте нам Скарлатти! Но отвечают злые дяди, Что Скарлатти не в формате, Что у Грига низкий рейтинг, Что он нудный, право слово, Так что будем слушать, Дети, композитора Крутого! А

принёс бы дядям Штраус новый вальс, А ему б сказали: «Милый, много вас! За эфир сперва, папаша, проплати, А потом уж си-бемоль свою крути!» Должно же быть что-то святое, Прекрасное и не Крутое. Но искусство не замучить, не убить. Гендель жил, Гендель жив, Гендель будет жить! Я поставлю детям Баха, Я им Моцарта поставлю. Я с ремнём в руке к искусству Приобщиться их заставлю! Станут взрослыми ребятки И спасибо скажут папке. Бить по попке тоже важно, Чтоб растить нормальных граждан!

Пора, мой друг, пора! (М.Плешкову)

Как-то с кумом мы пошли спортом заниматься: Шахматишки погонять, пешки да ладьи. Ну, а без водки как ходить, как рокироваться? В каждом виде спорта есть правила свои. Если, скажем, бильярд — хорошо под пиво. Если покер или преф — это под коньяк. В нарды лучше под вино. В шашки? В шашки есть альтернатива: Можно под зелёный чай, а можно просто так. В ладейном окончании допили мы бутыль. Вот тут бы на ничью — и почивать. Но у кума агрессивный, бескомпромиссный стиль: «Ещё пузырь давай!» И с матом шаховать! А с утра внутри меня кто-то постучался. Так настойчиво: «Тук, тук!». Я говорю: «Кто там?» — «Это я, твой организм. Что, опять нажрался? Будешь с печенью своей разбираться сам!» Это ж полный гран-батман, пред-идиотизм! Ладно там, жена ворчит: мол, не пей, дебил! Но чтобы собственный, родной, близкий, личный организм, Словно Каин, словно Брут, в спину нож вонзил!? Получается, я — пас. Я уволился в запас. Я хлебаю хлебный квас, Газировку пью. Тёплый плед, камин, клистир, В девять тридцать — рыбий жир. Почитал «Войну и мир» — И баюшки-баю. Эх, соратники мои, наперсники разврата! Полно, братья, водку жрать да скакать козлом. Как говаривал Платон, ученик Сократа, Старость ловит нас и бьёт по башке веслом! Раньше было: выпьешь литр — и красив, как Чацкий, Остроумный разговор, желчен и умён. А нынче: выпьешь чуть — и «Сам дурак!» И разговор такой дурацкий, И кругом все дураки, и очень клонит в сон. Или встретишься с кентом, А он кричит: «Ну, щас бухнём! Щас мы стариной тряхнём! Смочим потроха!» Экий, братец, ты блажной. Выпьем скромно, по одной. И не тряси ты стариной — Сыпется труха! Да, разрушен Парфенон, и ты его осколок. И вакханки разбрелись, и сатир издох. Щас наш бог не Дионис, а гастроэнтеролог. В жертву требует бухло… Кровожадный бог!