Плохие девочки не плачут. Книга 2
Шрифт:
— Потрясающая любознательность, — сухо произносит он.
— Лора профессиональный переводчик, эти лингвисты еще худшие зануды, чем адвокаты, — мой будущий супруг пытается пошутить, и шутка срабатывает.
Валленберг посмеиваться, а потом нарочито милостиво объясняет свои таланты:
— У моей любимой бабушки русские корни, поэтому я уделил много внимания ее культуре. Я неплохо владею родным немецким, освоил английский, французский, испанский, итальянский… иногда применяю японский и китайский, хотя здесь произношение
На меня находит ступор, пограничное состояние, если хотите. Полнейшая неспособность говорить. Мне хочется в такт внутреннему голосу повторять «это он, он, он!!!», хочется закричать об этом, разрыдаться, броситься на этого бритоголового ублюдка с кулаками, заставить страдать, пусть самую малость, вцепится ногтями в его самодовольную рожу.
Конечно, я ничего не делаю. Просто стою и смотрю на него, не в силах шелохнуться.
Не помню, как они заканчивают разговор, и как мы со Стасом оказываемся в машине.
Не знаю, как объяснять свое поведение и фамильярность по отношению к «живому» миллиардеру.
Не хочу ничего объяснять.
Мне нужна пауза.
Нужно подумать.
Думать ново и непривычно. Хотя о чем это я? Человек, который каждый пустяк мысленно развивает до трагедии мирового масштаба, просто не имеет права такое говорить. Думать — мое второе имя.
Фрагменты головоломки срастаются в цельное полотно. Его манера держать себя, королевская щедрость, фраза на испанском, предупреждение Ригерта, подозрения Ксении.
Зачем он шлялся по банкам и заводам? Исследовал жизнь обычных людей подобно турецким султанам. Любил прогуляться по местам скопления подданных, словно Филипп IV Красивый, экипироваться под серую массу и наблюдать.
Не уверена, что хочу знать.
Глава 3.4
Что же, мы подсознательно склонны верить в лучшее. Даже если объективно ничего хорошего на горизонте не маячит, а мозг резонно напоминает: чувак, ты бы мною воспользовался.
Надеюсь… о, да!
Трудно сказать, на что именно. Вдруг он таки падет ниц и запоет «ты одна, ты одна такая», поползет за мной, мертвой хваткой вцепиться в ногу… ну, а вдруг?
Пытаюсь ухватиться за прошлое, про которое всегда говорят, что его нужно оставлять в прошлом. Полна надежд и радостных мечтаний. Никогда не имела склонности нахваливать свою внешность, однако в тот памятный благотворительный вечер я затмила большую половину дам, среди которых моделей и первых красавиц, прокаченных до Джоли-уровня, было как грязи на проселочной дороге моего родного городка аккурат после дождя.
Нет, в моей внешности не произошло разительных перемен, я не стала выше ростом, не увеличила грудь, и точно не успела бы сделать пластику лица. Но внутри… я пылала. Я была на грани… или за гранью?
Не знаю, как это происходит.
Внутренний подъем. Лошадиный выброс адреналина. Мое сердце отбивало чечетку, а кожа стала холоднее могильного мрамора. Мои глаза сияли. В тот вечер мне не нужны были бриллианты, потому что я сама сверкала на сто карат.
Это случается, когда ты балансируешь на лезвии между троном и плахой. Когда тебе до одури плохо и хорошо одновременно. Когда ты пытаешься одной колодой карт сыграть и с Дьяволом, и с Богом.
Но чуда не произошло. Мои чары не действовали на виновника торжества.
Мистер Секс. Окружен шлейфом из прекрасных дам, и этот шлейф курсирует за ним повсюду. Каждая женщина в зале (готова поспорить, некоторые мужчины тоже) рады любым жертвам за частицу его внимания. Теперь он был не просто чертовски-привлекательным и магнетически-сексуальным воплощением запретных удовольствий. Он был миллиардером.
При всей артиллерии природного очарования Стас меркнет рядом с господином Валленбергом.
Впрочем, никакой реакции. Ни малейшего намека. Совсем как в старые добрые времена, на заре наших отношений. Несколько общих приветственных фраз и стандартный комплимент для меня лично. Жадно ловлю его взгляд. Тщетно.
Больше не предвкушаю интересного. Танцую, говорю с какими-то людьми. Мир сливается в цветастое пятно. Чувствую себя заводной игрушкой, которую забыли выключить. В какой-то момент удаляюсь выпить бокал шампанского туда, где темно, уютно и меньше народу. Ускользаю от Стаса. Музыка, столпотворение людей… всё это давит.
Инстинктивно ищу укрытие. Уголок возле колонны. Делаю всего один глоток, когда горячие сухие пальцы смыкаются на моем плече, обжигая кожу знакомым жаром.
— Нравится? — тихо интересуется голос фон Вейганда над ухом.
— Что именно? — стараюсь отвечать в тон ему, но не могу унять дрожь. — Музыка? Люди? Вечер? То, что ты выделил мне минуту бесценного внимания?
Издевательский смешок:
— Злишься, — не вопрос, утверждение.
— Хотелось бы знать, что я не схожу с ума. Достаточно услышать, что ты это ты, только миллиардер и полиглот.
Его пальцы отпускают плечо и легонько, едва касаясь кожи, перемещаются к шее. Ласки оригинального жанра.
— Правда?
Хочется спросить, чего он добивается своим поведением, и какого черта, вообще, происходит. Я не сдерживаю эмоций.
— Ты как думаешь?! — звучит на тон злее, чем задумывалось.
Поворачиваюсь, чтобы встретить его взгляд.
Мой бог…
Я успела забыть, как он умеет смотреть.
— Нет смысла комментировать очевидные факты, — он мягко подталкивает меня в тень, туда, где нас никто не потревожит.
— Возможно, — делаю крупный глоток шампанского, мечтая, чтобы оно оказалось текилой.
— Захотелось стать простым смертным… эта фраза подходит по смыслу?.. Тебе не понять, каково это… всегда быть неприлично богатым, — он забирает мой бокал и допивает до дна. — Я могу попробовать роль шефа-монтажника, могу поиграть.