Плохие девочки не плачут. Книга 2
Шрифт:
Фон Вейганд отстраняется, чтобы расстегнуть брюки. Удобный момент вырваться… но я ничего не делаю. Я боюсь не выйти живой из этого кабинета.
Холодею под жаром его огромного члена. Мне кажется, раньше он был поменьше или просто страх сказался… боюсь представить, как ЭТО войдет ТУДА. Машинально дергаюсь и закрываю глаза.
Давай уже…
Гребаный эстет. Он не торопится. Он задирает мое платье до груди, окровавленные пальцы исследуют позвоночник, едва касаясь кожи.
Мгновение…
Вторая
— Хорошо, meine Schlampe? — ироничный смех подталкивает на край.
Как же хочется быть сильнее… хоть в чем-то… хочется разбить его ухмыляющееся лицо… заставить страдать…
— А тебе хорошо? Или мало крови? Ударь меня еще раз! Ну, сделай, как тебе нравится, ублюдок!
Он сжимает мои бедра, член упирается плотнее. Замираю от страха. Жду и постепенно понимаю: боли нет, не будет… ее просто не может быть.
Низ живота сводит судорогой, а по телу разливаются волны тепла, одна сильнее другой. Меня подбрасывает вверх удивительное чувство. Задыхаясь, понимаю, что кончила. Я кончила просто потому, что он вошел в правильное место.
— Твой зад оставим на десерт, — обещает фон Вейганд, слизывая кровь с моих губ.
Судороги не отпускают, мелкая дрожь по телу и мало воздуха.
— Скажи, кто ты.
Его руки стискивают грудь, и я снова кричу… и продолжаю кончать, или что это такое, я не отдаю отчета. Мне плевать на боль в руке, плевать на кровь во рту. Я хочу еще, хочу, чтобы он не останавливался, двигался, проникал глубже. Я хочу, чтобы он никогда меня не отпускал.
— Deine Schlampe…
— Громче, — требует он, властно сплетая в одно наши кровоточащие ладони.
Похоже на один бесконечный оргазм. Я не знаю, возможно ли это, я обещаю подумать позже, когда смогу думать.
Желание, кипящее и тягучее, разливается по венам. Наверное, так чувствуют себя наркоманы, вкалывая героин. Убеждают, будто это нормально, объясняют с научной точки зрения.
Он целует меня, его язык пробует на вкус распоротую изнутри щеку, мягко касается нёба. Щемящая нежность идет в разрез с той первобытной силой, которая ощущается в каждом его толчке.
Кричу, но уже не от боли. Окровавленные пальцы сжимаются крепче, спаянные воедино под стать разгоряченным телам. Несколько движений, глубоких, жестких и сильных. Неутолимая жажда в самой глубине. Темнота раскалывает привычный мир на тысячи окровавленных осколков, прогуливается плетью по взмокшей коже.
Не могу дышать… Чаще и сильнее. Заставь меня умолять.
Отключаюсь, чувствуя, как его сперма ударяет мощной струей.
Глава 5.1
Размытые узоры из крови на осколках разбитого зеркала. Это мои мысли. Мысли без начала и конца. Опознавательные знаки давно утеряны. Жалкие потуги, спазмы измученного сознания. Будто гулкие удары сердца, скованного зимней стужей, безумием любви, новорожденной ненавистью.
Существует такая психологическая техника, по-умному объяснять долго, а по-простому — даже в полном дерьме необходимо отыскивать положительные стороны, которые якобы делают из полного дерьма сладкую карамельку.
Ну, блин, не знаю. Не убили, не трахнули в зад, заставили испытать полулетальный оргазм. На повестке дня сплошные плюсы.
Если серьезно, то на ум приходит данная фраза:
— Следите за тем, чтобы ваш язык не выписал такой счет, за который ваша задница не способна расплатиться.
Автор неизвестен, но коли объявится, обозначим в лучшем виде.
Теперь придется поговорить о наиболее важных фактах.
Спонсоры моих злоключений — природный идиотизм, самонадеянность, бездействующие в нужных направлениях правоохранительные органы, глубоко любимое государство Украина. Отдельное «спасибо» Стасу.
Что же поблагодарим их всех и разойдемся с миром. Вот только кто меня сейчас отпустит? Покуда задница и остальные части тела не покроют счет, бедной переводчице суждено оставаться на подхвате у господина. А ведь по старой доброй традиции ничто не предвещало беды.
И грянул гром.
Четыре месяца страданий, пара месяцев новой работы, немного релакса, томные мечтания о счастливой семейной жизни. Тщетные труды сублимировать прошлое в позитивное русло. Мучиться, забывать, принимать, прощать и отпускать. Зачем? Чтобы потом броситься в ноги, вылизывая ботинки благодетеля, растерзавшего твою душу в клочья, расколовшего сознание на светлое «до» и мрачное «после».
Собирайте меня в совок, как тех мультяшных персонажей, которые распадаются на фрагменты в зависимости от воли творца.
«Я больше не знаю, кто я», — призывно мелькает неоновая вывеска.
Стыдно перед доктором за помятый вид. На мое платье жутко смотреть: кровь, сперма, помялось, опять-таки.
Мужчина средних лет и самой заурядной внешности. Не особо удивляясь, он произвел требуемые процедуры (обработал раны, наложил повязку на руку) и дематериализовался. Реагирует исключительно на немецкий язык. Личный врач? Равнодушное выражение лица, отточенные до механизма движения. Наверняка привычен к подобным эпизодам. Стараюсь не развивать мысль дальше.