По-другому
Шрифт:
– Вышвырнуть бы тебя за ворота и забыть как страшный сон. Только Юльку жалко. Она же не виновата, что папаша ее – бандит, а маманя...
– П-прекратите меня оскорблять!
Голос подводит. Губы дрожат. Это просто какой-то кошмар!
– Да. Ты права. Уходи. И если не хочешь сама присесть лет пятнадцать, мой тебе совет – воздержись от помощи мужу. Особенно если она касается передач чего-то кому-то. Ну и этот наш разговор, что бы ты там не решила, не вздумай ему передать. Это же в твоих интересах.
Да я даже если захочу передать, не смогу! Неужели он не понимает?! Просто потому что тогда придется объяснять, какие события предшествовали
Как же меня трясет! Дрожь идет откуда-то с ног, прокатывается по телу и заставляет стучать зубы. Черта с два я позволю ему это увидеть. Женская гордость – такая штука.
Как во сне иду к гардеробу. Достаю куртку. Сначала надо было бы вызвать такси, но я не могу ни секунды здесь оставаться и лучше замерзну, его дожидаясь, чем задержусь.
– Он преступник. А кроме этого игрок и бабник. Думаешь, если он в семью деньги не носит, то и взяток не берет? Да как бы не так.
– Я так полагаю, и доказательства у вас есть?
– Есть. Теперь и против тебя тоже. Уличные камеры наверняка зафиксировали, как ты передавала товар.
– Господи, вы бредите. Это был просто собачий корм!
– Уверена? У меня на этот счет другая информация.
Натянув куртку, оборачиваюсь. Чувства в хлам. То, что он рассказывает… Я не знаю. Костик – наркобарон? Он же на это намекает? Хотя нет… Вряд ли наркобароны развозят «товар» сами. Скорее так, обычный барыга. А я тогда кто? Его пособница?
Пятнадцать лет?!
Паника бьет под дых. Наступает из ниоткуда, но сразу со всех сторон. Я толкаю дверь, на полусогнутых вываливаюсь на веранду.
– Ничего ему не говори. Это может быть опасно, – летит в спину.
– Если так, почему же вы сразу мне не сказали?
– А ты бы поверила? Ты сюда уже с другим внушением пришла, разве нет?
Трясущимися пальцами жму на кнопки приложения такси. Двойной тариф? С какого перепуга? Впрочем, ладно. Давайте.
– Вы ошибаетесь. Я собиралась просто у вас работать. Костя… Он…
– Не давал тебе никаких указаний? Я должен в это поверить?
Лосины у меня тонкие. Зима лютая. Стою, дрожу, уже не понимая, от чего больше? А слезы катятся и превращаются в ледышки. Пусть. Я не собираюсь оборачиваться. Вряд ли я вообще когда-то смогу поднять на него глаза.
– Даже если бы и давал, я никогда бы не стала их выполнять.
– То есть ты мне чуть посреди коридора не дала ввиду внезапного приступа страсти?
Как унизительно, мамочки! И как холодно. Язык, кажется, к небу примерз. Не могу… Просто не могу я ему ответить. Рот открою – и кровь пойдет горлом. Я так запуталась. Поверить Меринову означает, что вся моя жизнь – обман. Что я теперь тоже на крючке у ментов. И тогда что будет с Юлькой?! Ее отдадут в интернат? В этот момент я почему-то могу думать только о своей дочери. А за себя как будто бы и не страшно.
Скрип-скрип по свежему, буквально пару часов назад выпавшему снегу к воротам.
– Не дури. Дождить такси в тепле.
– Все в порядке, Ефрем Харитоныч. Прощайте.
– Черт с тобой!
Вздрагиваю. Обхватываю предплечья, зябко поежившись, киваю. Черт со мной. Пусть. Только бы Юльку увидеть и посильнее к себе прижать. Я не переживу, если нас разлучат.
Стоп. Выходит, я верю Ефрему?!
Не знаю, не знаю, не знаю…
Погода безветренная, и это спасает от того, чтобы не заледенеть в ту же секунду. Но минут через пять моей прогулки кажется, что штаны примерзли к ногам. Кожа горит, пощипывает. Пальцы в сапожках постепенно начинают неметь.
Когда машина такси, наконец, появляется в конце улицы, я уже не чувствую ни рук, ни ног. Это хорошо. Это отвлекает. Я могу более трезво взглянуть на некоторые вещи. Проанализировать случившееся. Но я банально не хочу в это погружаться. Просто боюсь, что вся моя жизнь – сплошной обман.
Меринов говорит, казино и бабы? Нет, бабы – куда ни шло. Но казино?! Это даже как-то нелепо. Мы же не в Лос-Анджелесе. И не в Монте-Карло. Муж – игрок? В нашей глуши?
– Девушка, приехали.
Вываливаюсь из такси, забираю сумки. Юлька выскакивает меня встречать в раздевалку. Я падаю перед ней на колени и часто-часто целую любимую мордашку. Другие родители, пришедшие за своими чадами, странно на меня косятся. Ну и фиг с ними!
От сада до дома почти бежим. Тут недалеко, из ворот, мимо десятого дома – и вуаля. Но все равно успеваем подмерзнуть. Раздеваемся, мокрые варежки – на батарею. Куртки – в шкаф. Но что бы ни делала – не вспоминать о том, что было – сложно. Оно на репите перед глазами, в ушах: треск одежды, звяканье пряжки, наши животные стоны.
Включив дочке мультики, пьяной тенью брожу по квартире. То кажется важным с кем-нибудь посоветоваться, то, наоборот, склоняюсь к мысли, что лучше бы мне помалкивать. Хотя, если меня повяжут, наверное, стоит рассказать подругам свою версию. Но как же стыдно. И страшно. И… Значит, я все же верю Ефрему?! Не своему мужу, которого знаю не один год, а абсолютно чужому мне мужику, к которому вдруг воспылала страстью? Да что со мной не так?!
Зачем-то пишу Тане:
«Тань, а ты можешь узнать, М* оплатил дом наличкой?»
Волкова тут же перезванивает:
– Да ты что? Они же за каждую копейку отчитываются. Все через банк. Первоначальный взнос, ипотека…
– Еще скажи, что вы цену по бумажкам не занижали.
– Нет. А что такое-то?
Внутри что-то обрывается.
– Ничего. Я потом перезвоню.
В отчаянии обхватываю голову руками. Как же так? Что же теперь будет? Может, все же спросить у Костика? Мы с ним самые близкие люди! У нас дочь, которой мы, что бы ни случилось, навеки связаны. Не будет же он меня… Подставлять? Если верить версии Меринова, он уже сделал все, что мог. Мне теперь не отмыться. И не доказать, что я знать ничего не знала. Я очень хорошо понимаю, как формируется общественное мнение. Достаточно мелькнуть новости, и все… Народ верит в нее безоговорочно, не утруждаясь даже маломальским фактчекингом. И даже если потом выйдет опровержение, оно никому не надо. Никто не извинится, не признает, что поспешил, погорячился с выводами… Слышал звон, да не знаю, где он – это по-нашему. Так что если вдруг что – от меня отвернутся все. Иллюзий я не строю. Вздрагиваю от каждого шороха. Где-то вдали взвывает сирена, а я так себя накручиваю, что уверена – это за мной!
В глазах темнеет. Хватаю ртом воздух и не могу надышаться. В полной уверенности, что я умираю, вываливаюсь в коридор. Чтобы, по крайней мере, не подохнуть на глазах у дочки. И тут входная дверь открывается.
– Костик!
– Привет. А ты чего…
Не дав ему закончить, повисаю на шее. В легкие врывается кислород. Так глубоко и быстро, что обжигает нос и бронхи.
– Вер, подожди. Устал как пес. Дай хоть разденусь… – просит муж. Откидываюсь в его руках. По лицу взглядом шарю. Неужели он не видит, как мне нужен? Как давно он настолько ко мне охладел?