По закону «Триады»
Шрифт:
— Вспомнил еще что-нибудь? Кроме пива?
— А… разрешите спросить? — замялся Семенов.
— Спрашивай.
— Он застрелился все-таки или сбежал с оружием и убил кого-то?
— А ты сам как думаешь?
— Я думаю, убил. Правильно?
— Неправильно, — отмахнулся Турецкий. — Рассказывай.
Ефрейтор явно хотел задать еще массу вопросов, но, видя, что следователь, который допрашивал его, не расположен к доверительной беседе, удержался:
— Кроме пива я вспомнил, что он мне про того офицера сказал, который его отзывал. Сказал, что предложили ему в армии работать по специальности. Что вроде никакой
— Кем именно работать?
— А я не знаю. Он мне и не говорил, кто он по профессии. У нас там в тот день с утра шоферов набирали в автороту и потом спортсменов — в спорт-роту. Он не шофер был и не спортсмен — точно. Ну и потом я же видел, что парень взрослый — постарше нас, короче, не восемнадцать ему было точно. А еще ходили там моряки, дурачков искали… — Семенов осекся, вспомнив, что все-таки не с приятелем в казарме треплется, а со следователем Генеральной прокуратуры разговаривает.
— Продолжай, — снисходительно кивнул Турецкий. — Продолжай.
— Ну, в смысле, рассказывали о романтике флотской службы: суровая школа, ветра, шторма, прочая байда… извините. Искали добровольцев. Но этот офицер точно не моряк был. Я значков на погонах не видел, но подумал, что ракетчик или ПВО — в общем, где радиация…
— Но достоверно ты этого не знаешь?
— Не.
— А что еще Заварзин об офицере говорил?
— А не успел больше ничего. Тут меня как раз пиво придавило, я отлить побежал, стою, извините… ну там, стою, короче. Слышу, меня вызывают. Я скорей, скорей, бегом в строй. Ну, нас повели, и все вроде.
— А Заварзин в том же строю с тобой вместе шел?
— Не знаю. А что, должен был?
— Ты его после видел?
Семенов задумался.
— Не вроде… Только я не смотрел особо. Потом в поезде, когда жрать дали и начали все знакомиться, его с нами точно не было. А он разве с тем офицером не договорился?
— А тебе сказал, что договорился?
— Не, ну так прямо не сказал. Сказал, что ему вроде все равно, где служить. Лишь бы подальше — вот это я запомнил…
— А того офицера, который отзывал Заварзина на призывном пункте, ты больше не видел? Например, у поезда, перед отправкой?
— Не, не видел. Так он застрелился все-таки, раз вы его самого допросить не можете, да?
— Идите, ефрейтор, — вздохнул Турецкий. — Свободны. Спасибо.
Семенов, разочарованно пожав плечами, ушел. Турецкий закурил сигарету и тоже вышел на крыльцо.
Что же получается? Некий офицер, предположительно подполковник, предположительно из штаба армии, предлагает Заварзину работу по специальности, то есть геологом. Зачем армии геологи, да еще солдаты? Непонятно. В стройбат? Строить укрепления в каких-нибудь сейсмоопасных зонах? Вряд ли. В инженерных войсках полный комплект офицеров с соответствующей квалификацией, а рыть траншеи и котлованы могут рядовые и без вузовских дипломов. Или все это только ширма и Заварзину действительно кто-то подготовил синекурную должность при штабе? Но ведь не было у него как будто родственников и близких знакомых с такими возможностями. Или офицер на призывном пункте и офицер в поезде — два разных человека? И тогда?.. И тогда вообще ничего не раскладывается…
Прибежал запыхавшийся, но счастливый старший прапорщик Никодимов. Бумажку он нашел. В бумажке значилось, что Заварзин Андрей Геннадьевич поступил в распоряжение даже не штаба армии, а Генштаба! Час от часу не легче. Бланк был стандартного образца с печатью, но подпись: то ли «В», то ли «Б», то ли «Бани…» то ли «Боне…» — совершенно неразборчивый росчерк. И ни звания, ни должности, ни фамилии.
…Отбыл в распоряжение Генштаба». Эта писулька беспардонно отбрасывала Турецкого к началу пути и снова ставила перед необходимостью отправлять запрос в Генштаб. А достаточных служебных оснований для такого запроса у него снова не было.
Чисто теоретически можно было бы найти подполковника, притом что неизвестны ни его должность, ни фамилия, а отношение к Генштабу он может иметь весьма опосредованное. Но если даже случится чудо и он найдется, то ничего о Заварзине не расскажет, ибо армия все-таки не сборище сплетников, и среди офицеров просто так обо всем на свете болтать не принято.
Значит, снова нет ничего, кроме ОСП в Казани и письма родителям.
Письмо отправлено 16 октября — дата на почтовом штемпеле. Там же на штемпеле смазанное название города, зато хорошо виден индекс. Конверт обыкновенный с маркой, штампа ВЧ еще, разумеется, нет.
Очевидно, что письмо Заварзин послал по дороге. Раньше Турецкий полагал, что по дороге в часть. Но теперь получается, что не в часть, а в Генштаб? В Москву?
Обратившись в первое попавшееся отделение связи, Турецкий выяснил, что данный почтовый индекс соответствует селу Привольное Пролетарского района Ростовской области. И, вооружившись картой, выяснил, что Привольное это стоит в 70 километрах от Ростова-на-Дону на самом берегу Дона. И нет в этом селе ни, разумеется, аэропорта, ни даже железнодорожной станции, и никакая автомобильная трасса через него не проходит, и уж совершенно оно не по дороге из Казани в Москву, в Генштаб. А сверившись с другими документами, Турецкий убедился, что и никакая воинская часть ни в селе, ни поблизости от него не дислоцирована.
Ни звонить, ни писать в Привольное Турецкий не стал — поехал.
Плетнев
Солнце кое-где пробивалось сквозь простыню облаков, но колючий дождь не прекращал моросить. Плетнев спрятался на детской площадке, упреждая появление своего «клиента». Машина Плетнева была припаркована при въезде во двор.
Иногда слежку уместнее вести не «сзади», а «спереди». Люди поймут, что за ними следят, если, обернувшись, увидят, что кто-то идет или едет. Но они никогда не узнают, что вы за ними следите, если сами придете на место первым…
Дэн быстрым шагом вошел во двор. Открывая дверь подъезда, посмотрел на часы. Кажется, был чем-то сильно озабочен.
Плетнев наблюдал за ним и тоже поглядывал на часы. Достал мобильный телефон, позвонил в «Глорию», отчитался перед Головановым: каждые четыре часа он должен был сообщать, что происходит, шефу лично.
— Какие ощущения? — спросил Сева. — Что там у тебя?
— А черт его знает… Мутный тип, по-моему.
— Ладно, до связи.
Через несколько минут Дэн вышел из подъезда. Плетнев заметил, что под курткой, на плече, у него висел компактный кофр. Что бы это могло быть? Плетнев ухмыльнулся. В принципе-то что угодно, если бы Дэн был случайный прохожий. А та-ак… Семь шестьдесят два калибр? Девять миллиметров? Автоматическое? Снайперское?