Подчини волну!
Шрифт:
Собственно, они и не прятались, а будто поджидали, когда группа поддержки явится. Стояли двумя столбами - чуть темнее темноты. Двое против троих - расклад выходил дерьмовым.
– За пушки не хватайтесь, - негромко предупредил Яр, - патруль слишком близко. И в четырех кварталах - участок полицейский.
Вар только кивнув в ответ. А Пал никак не среагировал. Когда он заводился, то начисто забывал, что такая вещь как «оружие» вообще на свете существует.
Собственно, больше говорить было и не о чем. В реальности остался только дерьмовый расклад и одна единственная задача. Суперзадача, сверхзадача - уничтожить. На ее решение работал весь организм
– даже дышать - это все вторично. Сначала уничтожить, а потом посмотрим, что после этого останется.
Кажется, даже время поняло, что ему в переулке делать нечего, и удалилось. Какое время, какое пространство? Трехмерная координационная сетка, по которой двигается пять фигур. Гребанные 3D-шахматы.
Первым тайм-аут взял слон. Яр был гибким, словно у него даже в позвоночник дополнительные суставы насовали. Но уж слишком высокий и нежный. От быстрого - только чуть медленнее выпущенной пули - удара в голову он ушел. И даже подсек черного урода низким, красивым, как в цирке, разворотом. Но уж лучше бы он поменьше трюкачил и побольше следил за собственным чугунком. Потому как огреб локтем в висок - и отправился отдыхать к стеночке. Оставив расклад совсем-совсем хреновым.
Палу-то что. Тура - она и есть тура. Пропустив боковой - между прочим, тоже в висок - один в челюсть и пару по корпусу, он, кажется, этого даже и не заметил. Ломил вперед, как танк, словно на него броню нацепили. Вот такой он, наш Пал. Ему бы у саперов щитом работать. Даром что у акшара саперов не водилось.
А вот Вару было невесело. Ни фига не весело. Ракшас, походя отправивший Яра в царство грез, кажется, успел продать душу дьяволу. Проворный и быстрый, как кот лейтенант, только и успевал уходить от пудового кулака, вертясь, словно рехнувшаяся юла. Ударов он не видел. Да к черту! Он вообще ничего не видел! Но каким-то чудом ракшас его еще ни разу серьезно не достал.
Не иначе как сама Дева решила в очередной раз прикрыть подолом своего любимчика. Это, конечно, не могло не радовать. Да вот только облегчения не приносило. Кажется, черный слился с темнотой, превратился в вихрь, внутри которого кувыркался Вар. Ублюдок даже не дрался - играл, как ветер бумажкой. И это бесило.
***
Рано или поздно, но у любого акшара возникал вопрос: какого хрена создатели не сделали их похожими на ракшасов? Не физически - насрать на модуляторы. Но хотя бы внешне? Акшары, в подавляющем большинстве, были похожи на кряжистые деревья. Здоровые, ширококостные - фиг свалишь. Это, конечно, неплохо. Особенно вкупе со способностью выжать от груди автомобиль вместе с водителем. Но вот ракшасов спроектировали умнее.
Эти ублюдки редко отличались высоким ростом. Да и героическими статями похвастаться не могли. Хотя их жилистые, сухие мускулы тоже были способны на многое. Но, главное - мать их пробирка!
– ловкостью и гибкостью с ними разве что пантера какая-нибудь сравниться могла. Да они, действительно, и смахивали на пантер. Черные, как уголь с головы до пят. Не такие, как уроженцы некоторых особо жарких стран. Их кожа как будто поглощавшая свет, была матовой и почти однотонной везде - черным были и пятки, и языки, и задницы. И волосы черные, жесткие, выскальзывающие из пальцев. Даже белки глаз не белые вовсе, а какие-то серо-синие. Стоило прикрыть глазки - и хрен ты их в темноте увидишь, пока не споткнёшься. Или, точнее, пока тебе глотку не вскроют.
Яр, убедив собственное сознание в том, что отдыхать время еще не пришло, черного не разглядел сначала. Он его и заметил только потому, что Вар, рыча и завывая, как заправский кот, висел у ракшаса на спине. Недомерок-акшара, захлестнув шею черного цепью и упираясь пятками в его же задницу, пытался придушить урода. Урод с таки исходом явно согласен не был. Он метался от стены к стене, как мячик, колотя по кирпичным стенам Варом. Не знал, бедолага, что лейтенант был очень упрямым. Если уж он во что-то вцепился, то фиг ты его отдерешь.
А у Пала все вообще было на мази. Он оседлал второго и с размеренностью отбойного молотка вколачивал его морду в асфальт. Правда, от морды там мало что осталось. Да и плечо ракшаса заливало что-то мокрое, глянцево поблескивающее в скупом свете Луны. И, кажется, под этим «чем-то» не хватало куска мяса. Это не удивляло. Как Вар, Меченный клыки не подпиливал. Но «рвать зубами» для него было вовсе не образным выражением. И в таком состоянии ему лучше под ногами не мешаться.
Яр сгреб под себя конечности, тихо матерясь. Не стоило ему плевать сегодня на собственное проклятье, совсем не стоило. Он постоянно делал вид, что никакой неполноценности не существует, что он такой же, как и все. И, конечно, реальность его тыкала в дерьмо носом именно тогда, когда этого требовалось меньше всего. В этом траханом переулке и так ничего видно не было. А уж когда периферийное зрение решило, что ему пора отдохнуть, стало совсем хорошо. Вот и схлопотал так, что теперь костыли разъезжались, как у кутенка.
На трясущихся, словно желе, коленях, Яр встал, придерживаясь за стену. Хорошо, что раствор между кирпичами выкрошился. Поднимать себя в горизонтальное положение было легко. Подтягиваешься и - опа!
– ты почти что человек. Но хорошенько обдумать собственное совершенство Яр не успел. От самосозерцания его отвлек Вар, взвывший дурниной. Какое на хрен «не стрелять!»? Смысла в этом, если татуированный воет громче, чем любая полицейская сирена?
Но, собственно, повод повыть у него был. Ракшас умудрился вырвать у него цепь, по ходу насрав на собственное порванное горло. В котором уже что-то булькало и пузырилось. Вар потере тоже не очень огорчился. Он обхватил урода ногами, как шлюха клиента. И пытался одновременно выдавить черному глаз и порвать ему пасть. Дело у него шло довольно прытко. Но, вообще-то, такие трюки безопасностью не отличались. Помнится, один так пальца лишился.
Яр еще раз выматерился - для поднятия собственного боевого духа. И отлип от стены, ставшей для него почти родной. Один короткий удар - и кишки ракшаса, поливая ботинки лейтенанта кровью и дерьмом, настойчиво попросились наружу. Клинок скрежетнул по ребрам, вскрывая торс хорошим прозекторским разрезом - от брюха до грудины. Черный взвыл. Вар тоже. Причем с таким же разочарованием.
– Какого хрена?
– ощерился татуированный, слетев с ракшаса, который все раздумывал - постоять ему еще или уже можно падать.
– Поцелуй меня в задницу и скажи спасибо, - устало посоветовал Яр, прислонившись к стене.
С глазами у него вообще полная беда началась. Переулок мерцал, то вовсе пропадая, то становясь черно-белым.
– Да пошел ты!
– раздраженно посоветовал Вар, кажется, уложив-таки задумчивого урода на асфальт и заканчивая то, что уже начала цепь.
Видимо, вторая улыбка в данном случае служила профилактикой задумчивости.
– Еще и нож куда-то захреначил, - бубнил татуированный как старый дед, уронивший в чай печеньку.
– Как я его в этой траханной темноте найду? Туда он, что ли отлетел?..