Подкова на счастье
Шрифт:
Татуировка… У младших её не было. Борька, например, всего на год младше Олега и живёт тут дольше намного, а татуировки нет. А у Олега есть. Тимка повернулся на бок. Через узкий проход на верхней секции спал Славка Найдёнов. Его холод явно не донимал — он вылез изпод одеяла до пояса и на плече отчётливо синели линии. Ничего общего ни с готической, ни с уголовной наколкой… Точно, Тимка был прав в первый раз, когда подумал — больше всего похоже на украшения рукоятей славянских мечей. Он спрашивал пару раз, но ответов не получал — разговор уходил в сторону. Это было само по себе необычно — тут все открытые и разговорчивые…
Тимка вздохнул и отвёл глаза. Он уже убедился, что на здешних нельзя смотреть пристально, даже если они спят или не видят тебя — обязательно почувствуют…
Так, ну а чего он проснулся-то?!
И тут он сообразил. Мирослав внизу тихонько хныкал. всё-таки хныкал, но так тихо, что сперва Тимка и не расслышал этого звука за общим сопением.
Тимка свесился вниз. Мальчишка скорчился под одеялом и вяло возился, словно от кого-то отпихиваясь рукой. В его хныканье, сперва нечленораздельном, абсолютно отчётливо прорезались слова: "Не хочу, не надо… пусти, не надо…"
Тимка вздохнул и мягким прыжком соскочил вниз. Мирослав продолжал возиться и жалобно хныкать;Тим откинул одеяло с его лица и легонько подул в лоб — мама говорила, что от этого плохие сны уходят. Распрямившись, усмехнулся — да, если бы кто видел, как он забеспокоился из-за какого-то сопляка…
Мирослав между тем открыл глаза — явно толком не просыпаясь — увидел Тимку, длинно вздохнул, закрыл их снова и устроился поудобнее, засыпая. Тимка усмехнулся опять и, встав, поправил на младшем одеяло, пробормотав: "Чудо, блин…" — а когда распрямился, то увидел, как со своей кровати соскакивает Олег.
— Ты чего вскочил? — шёпотом уточнил он у Тимки.
— Да вон хныкал чего-то, — Тимка кивнул в сторону Мирослава, — я и проснулся… Да и вообще пора.
— Пора, — согласился Олег. И неожиданно увесисто, но дружелюбно ткнул Тимку в плечо…
…За завтраком было шумней, чем обычно, но такая атмосфера Тимке нравилась. Он даже подумывал, что дома станет скучать есть один. Олег и Славка Бесик по прозвищу Бес сидели одетые в кожу для верховой езды. Тимка понял, что они куда-то собираются — и ему очень захотелось с ними. Но проситься Тимка не решился, чтобы не подумали, будто он отлынивает от общих работ — и сильно удивился, когда дядя Слава, подозвав его во время завтрака, предложил вполголоса:
— Не хочешь с ребятами съездить в лес?
— Хочу! — несолидно вырвалось у Тимки раньше, чем он сообразил, что это звучит подетски. Тогда он поправился солидно: — Если можно и если я тут не очень нужен.
— Очень нужен, — заверил дядя, — но у тебя ещё ни одного выходного не было, а ты всё-таки в гостях…
Упоминание о гостях уже в который раз почему-то покоробило Тимку, но он только спросил:
— Надолго едем?
— Не очень, — покачал головой дядя, — дня на тричетыре… Зима подскажет, как собраться. Давай иди… Идииди, ребята ждать будут!
Тим не спросил, куда они собираются ехать. Собственно, это его очень мало интересовало — да не всё ли равно?
Олег сидел на своём неизменном Карьере — Тимка ни разу не видел его верхом на каком-то другом коне, хотя ухаживал Олег за всеми без вопросов. Бес оседлал Беса — не шутка, под Славомиром оказался такой же шустрый и наглый рыжий жеребец, каким был его всадник. Не рыжим, конечно, а шустрым и наглым…
Тимке выделили того самого коня, на котором он учился ездить — тоже рыжего, но спокойного и какого-то доброжелательного (если можно так сказать о коне) жеребца по кличке Рокот. Седлать и вообще готовить средство передвижения Тим уже умел очень неплохо, но оказалось, что на этот раз на коня надо навьючить ещё две тяжелеенькие сумки с овсом — это раз. Два — ещё две сумки, поменьше, но тоже нелёгких — с человеческим хавчиком. Большую фляжку с водой — три. Свёрток из мехового одеяла — четыре. После того, как всё это было закреплено по своим местам (на седле каждая вещь крепилась очень точно и рассчитано), Тимка обратил внимание, что там же — у седла — у Олега крепится копьёрогатина и топор, а у Беса — лук со снятой тетивой, колчан и тоже топор. Обидеться Тим не успел, хотя и собирался уже, потому что Олег сказал ему:
— Сходи к дядь Славе, он ещё кое-что даст — и тебе, и нам.
Тим уже знал, что в Светлояре много старинного холодного оружия — и не для коллекции, а потому что им пользуются. Известно ему было и то, что есть огнестрельное, хотя стрелять из него Тимке ещё не доводилось. А тут дядя совершенно спокойно передал Тимке ещё один топор, арбалет, сказав: "Это тебе, " — а потом достал из шкафа (дело происходило в его "кабинете") три ремня, на которых висели большие неуклюжие кобуры, а из гнезд выглядывали донца гильз.
— Револьверы, — в ответ на непонимающий взгляд племянника, неправильно его истолковав, пояснил дядя. — Это «гномы», пятизарядные крупнокалиберные… на всякий случай.
— И что… — Тим переступил с ноги на ногу. — Мне что… их прямо так и брать?
— Угу, — кивнул дядя и, пожелав счастливого пути, утерял к племяннику всякий интерес, подсел к компьютеру и углубился в Интернет.
Всё ещё в прибалделом состоянии Тим вернулся к ребятам. Олег, уже сидя в седле, рассматривал заречные дали. Бес бурно прощался с Веркой Незнамовой, своей девчонкой (про себя Тим думал, не рано ли ему — в одиннадцать-то лет! — и ей — в десять! — мыслить такими категориями) и в результате оказался в седле последним, передав револьверы ребятам. Те не стали подпоясываться, закрепили ремни на сёдлах.
— Ну всё, поехали, — Олег несколько раз толкнул Карьера пятками.
— Слушай, — Тимка разобрал поводья. — А всё-таки — куда едем-то?
— Да много куда, — ответил тот, уже с конского хода поворачиваясь. — Но первым делом — в Христофоровку. Давай за мной…
…За огнём Перуна свернули налево. Тимка никак не мог привыкнуть к тому, что этот огонь поддерживают постоянно и всерьёз, не для игры и не для шутки, но это было так — пламя горело всегда. Тропинка увела вниз, сделала поворот и влилась в относительно наезженную дорогу, свернувшую в лес, под наглухо сомкнувшиеся кроны деревьев. Тут опять шёл явный подъём, и Тимка вспомнил слова лётчика дяди Аркаши: "Тут вся земля, как сморщенная скатерть…" Похоже. Сопка за сопкой, лес переливами, как… как море. Избитый эпитет, блин, но правильный. И ни на чём, кроме коня, тут не проедешь — ну, разве что на одиннадцатом номере, на своих двоих… Никакой вездеход тут не пройдёт, бесполезняк.
И всё-таки странно ездить верхом. Никогда не чувствуешь себя одиноким, ходят под седлом могучие мышцы, конь пофыркивает — качайся себе в вышине. Скучно? Медленно? Да нет, не так… Скучно — если не уметь глядеть по сторонам. Медленно — если привык спешить за ненужным… Опа, откуда у меня эти мысли?! Впереди ритмично покачивалась обтянутая кожей спина Зимы, ходил круп Карьера с ритмично машущим хвостом, расчёсанным волосок к волоску. Бес сзади насвистывал, передразнивая какую-то пичугу в кроне кедров.