Подкова на счастье
Шрифт:
Тимка не мог отделаться от ощущения, что это говорит не четырнадцатилетний мальчишка, а взрослый и очень умный, повидавший жизнь мужик. Но Олег был мальчишкой, именно мальчишкой, загорелым и слегка курносым. И от этого у Тимки появлялось чувство ущербности, потому что он обо всём это никогда не думал и даже просто не задавался вопросами — ну, например, почему жизнь совсем не похожа на то, что показывают и говорят по телевизору в новостях; почему нужно платить огромные деньги за кружки, секции, а всё то, что ничего не даёт человеку — чуть ли не даром; почему никто не решает проблемы, пути решения которых очевидны даже ему, Тимке — отнять деньги у тех, кто их наворовал и помочь бедным, беспризорным, безработным, строго наказывать тех, кто торгует наркотой, расстреливать тех, кто крадёт детей и повсякому издевается над ними, бомбить и сжигать бандюг в горных лагерях на юге…
— Тим, — тихо сказал Олег. — Есть закон и есть справедливость, — Тимка
Тимка кивнул. Он в самом деле это понимал, более того — понимание именно вот сейчас оформилось в нечто реальное из смутного недовольства тем, что происходит вокруг. А Олег продолжал говорить:
— Я тоже сперва не понимал. Я сейчас словами Игоря буду говорить, как он мне в своё время объяснил… Есть… ну, в общем, такой кокон для всех людей. Его сплели из дебильной Музычки, из картин там разных, на которых не пойми что нарисовано, из вывихнутых законов. И люди в этом коконе рождаются, живут, умирают — и постепенно превращаются в мутантов, потому что даже воздух вокруг — отрава. И очень трудно из кокона прорваться. А большинство и не хотят уже. Потому что в какой-то степени внутри спокойней. А снаружи нужно постоянно думать самому, бороться, карабкаться… Иногда кто-то вырывается. Некоторые ухитряются вытащить с собой других людей. Как дядя Слава. Особо гениальные — выволакивают целые страны. Как Сталин, например.
— Стаалин?. — недоверчиво протянул Тим, и Олег засмеялся:
— Ну вот и кокон… Что, в школе сказали: Сталин — бяка? Когда он к власти пришёл, население СССР было где-то миллионов сто тридцать. Когда умер — почти двести. Принял страну, где радио было верхом прогресса, а оставил — с собственной электроникой и электротехникой и уже с телевизорами. Начинал — хорошего автомобиля сделать не могли, закончил — имели лучшие в мире танки и самолёты. А нынешние — наидемократичнейшие, всё разрешившие и смертную казнь отменившие — ухитрились сделать так, что у нас людей каждый год на миллион меньше становится, пылесосы покупаем в Корее, авиапромышленность вообще сдохла… Читать надо, Тим, сравнивать и анализировать, даже если нам по четырнадцать лет. Уже пор. А власти этого ужас как боятся — особенно боятся, что молодёжь думать начнёт. Вот и наслаивают кокон — "Фабрика звёзд", «Дом2», рэпфестивали… Наши предки были умнее: чужое — значит, надо сто раз проверить, а не от Сатаны ли это и подойдёт ли нам? А сейчас из нас додиков пытаются сделать, таких подопытных крысок с электродами в мозгах. Был такой эксперимент. Крысе в "центр удовольствия" в мозг вживили электроды, научили кнопку нажимать — тык, и кайф. Эта крыса умерла от жажды. Просто не могла отвлечься на то, чтобы попить — давила и давила кнопку. Знала, что умирает — и всё равно давила. Вот так.
Тим передёрнулся. И вспомнил пару раз виденных ребят, помешанных на компьютерах — в 13–15 лет с больными суставами пальцев, практически слепых, с изуродованной кожей лица, первыми признаками туберкулёза… И то, с каким восторгом они вновь и вновь опять садились за клавиатуру…
Олег потянулся, зевнул и вдруг прочитал:
— Если обнажённая натураБегает за пищей по болотамГлупо думать, что её культураМеньше вашей бомбы с наворотом.Лучше быть в набедренной повязкеИ, за пищей бегая ногами,Не сдаваться в плен кошмарной сказке,Где за всё заплачено долгами:За культуру войн «гуманитарных»,Шкуру отморозков планетарных,Мозг машин, не ведающих страха,У которых смерть торчит из паха!Силу ваших «ценностей» безбожныхПеревесит на весах ГосподнихДетская наивность безоружных,Нищих и голодных, но свободныхОт «культуры» вашего насилья,Где под видом Высшего ПорядкаВырежут язык, отрубят крыльяИ заставят улыбаться сладко…Это Юнна Мориц. "Звезда Сербости". Если хочешь, потом почитаешь. У нас распечатки из Интернета…
— Да не люблю я стихи, — признался Тимка. Олег засмеялся:
— Ты и про гитару то же самое говорил, а как слушаешь? Вообще большинство людей не знают, что они любят, а что нет. Они знают, что им говорят любить, а что говорят ненавидеть.
— Зима, — сердито сказал Тимка, — ты вообще захаял всё, что не спрятано у вас в тайге. Да что там, хорошего ничего нет, что ли?!
Олег молчал. Долго молчал. В чаще зашёлся — мороз по коже! — филин, ему где-то очень далеко ответил дрожащий вой волка. Звёзды — яркие и крупные, Тимка никогда раньше таких не видел — подмигивали сквозь прорези в листве.
— Не знаю, — признялся Олег;Тим вздрогнул. — Когда у нас отобрали коней, всем было всё равно. Понимаешь, у нас и так не очень много было. А у тех, кто отбирал, было всё. И всё-таки правы оказались они. Разве это по справедливости? Разве по справедливости то, что в мире, где нас, русских, так мало и всё меньше, нас — сирот, беспризорных — всё больше? Я вообще не знаю, кто был мой прадед, Тим. Но он стопроцентно воевал. А мой дед, наверное, голодал и тяжело работал в тылу. Или, может, даже беспризорничал. Или, как я, остался сиротой. Но тогда всё было понятно — война шла. А сейчас? Ради чего люди мучаются сейчас? Ты знаешь? Я — нет. Но я не верю, что этот мир единственно возможный и не будет другого.
— Другого? — Тимка поставил подбородок на колени. — Какого?
— Какого? — Олег лениво подбросил хвороста в костёр, и тот, пригаснув на миг, разгорелся ярче; огненные змейки вползали по сучьям. — Чтобы было голубое небо… и никто не хихикал при слове «голубое». И трава у крыльца, а в ней — кони пасутся. И чтобы разорились все фирмы, которые производят бронированные двери… А если ты в пути, то входишь в любой дом, как к себе, и тебя сажают за стол… И даже если есть у тебя враг, то он приходит к тебе и бросает в лицо перчатку, а не убийц нанимает… И чтобы люди не бросали своих детей и собак. Никогданикогда не бросали… — голос Олега вдруг задрожал и он несколько секунд молчал. — Я, Тимка, сам себе не очень представляю, какой это должен быть мир. Хороший. И это не так уж трудно. Человек просто должен быть человеком. Вот и всё.
— А это что, просто? — спросил Тим. Олег кивнул:
— Очень. А главное — зависит только от человека, от него самого. И всё…
Мальчишки перестали разговаривать и отвернулись от костра, глядя на звёзды.
— Вон та, большая — Альфа Волопаса, Арктур, — сказал Олег, обнимая руками плечи. — Арктур — Пастух Медведей…
— Почему Пастух Медведей? — задумчиво спросил Тимка. Олег пожал плечами:
— Я не знаю… Такое стихотворение есть у Белянина.
— Это поэт?
— Писатель и поэт… Странно — книжки все весёлые, всё кувырком, читаешь — хохочешь. А стихи печальные… У него два года назад сына убили.
— Кто? — от неожиданной злобы у Тимки захолодели щёки. Он повторил требовательно и гневно: — Кто убил?! — как будто неизвестный Белянин был его старшим другом.
— Какие-то гады украли, чтобы выкуп получить… А он стал сопротивляться. И его задушили…
— Их нашли?! — Тимка закусил губу.
— Нашли и посадили… Один оказался одноклассником, ну, его, сына… Он и заманил в ловушку… Вот тебе и ответ. Пацан заманил одноклассника, чтобы деньги получить. Не может быть нормальным мир, в ко-тором такое происходит вообще. Но ведь мысль-то про похищение не сама в башке у этого гада родилась! Телевизор подсказал, который тоже не сам по себе работает… Помоему, это всё даже страшнее, чем Беслан. Там хоть с каких-то, пусть с первобытных позиций, можно объяснить: чужое племя, чужую веру — под корень! Не простить, но объяснить… А тут необъяснимо. Ради денег… Вот те же Гитлер и Сталин. Сталин людей использовал, как дрова для топки локомотива — вперёд, давай, скорость, напор! Гитлер в сорок пятом против нас бросил четырнадцатилетних, рука не дрогнула — сколько их наши побили? Жуть… Но Сталина осенью сорок первого чуть ли не на коленях умоляли: уезжайте из Москвы! Враг в сорока километрах! А он только сказал, чтобы полк его личной охраны подготовили: в случае чего он этот полк сам в атаку поведёт. А для Гитлера в апреле сорок пятого и вообще всё было ясно! И ведь за ним на самолётике прилетела Ханна Рейча, была такая лётчица-фанатичка… Его тоже упрашивали — летим в горы, фюрер! А он отказался… У них при жизни было всё. Но они были вожди — и понимали, что в случае чего всё и отдать придётся. Закон наших предков. В последней битве можно уцелеть — убежать, сдаться многие могут. Но вождь в такой битве уцелеть не имеет права. А нынешние? Чем они отвечают? Провалил дело — сняли с должности, уехал на виллу к тёплым морям… Карлики, которые сами ничего не могут и боятся того, на что способен их собственный народ, потому что не знают, что с этими свершениями делать… Ну и остаётся запихать народ в кокон — чтобы ни Корчагиных, ни Голицыных, ни Гагариных, ни Беляниных…