Поединок. Выпуск 7
Шрифт:
— Вы разминулись здесь, на вокзале? — спросил Денисов.
— В городе… — Женщина хрустнула переплетенным: пальцами. — Не могу представить, что с ним сейчас творится! Он с ума сойдет.
Выстекленное до самой крыши здание вокзала было заполнено людьми, они неслышно двигались, словно в огромном аквариуме. Было поздно. Где–то совсем близко завыл поломоечный комбайн, отъезжавшие ночным скорым подтягивались к выходу.
За стеклом простирался февральский перрон, неохватный,
— Откуда вы? — Денисов внимательно ее изучал.
— Из Красного Лимана.
— Недавно прибыли?
— Еще днем… — Появление вокзального инспектора уголовного розыска, который неожиданно подошел к ней и представился, явно обескуражило женщину.
Денисов поправил куртку. Миниатюрный микрофон, скрытый под одеждой, был теперь рядом с воротником — в любую минуту Денисов мог связаться с дежурным.
— В столице проездом?
— Нет, мы в Москву приехали.
— А билеты?
— Кажется, выбросила…
На вид ей можно было дать не больше двадцати — крашеная блондинка, у переносицы миленький шрамик…
Денисов заметил ее колебание, не ускользнувшую от наблюдательного глаза потерянность захваченного врасплох человека — они, собственно, и побудили его заговорить.
— Хотя нет, вот они… — Она поискала в плоском чемоданчике. — Пожалуйста…
«Спальный вагон прямого сообщения, двухместное купе… — прочитал Денисов на билете. — Компостер. Дата». — Он редко ошибался и, если подходил к кому–то, для этого оказывались, как правило, веские причины.
Проездные документы были в порядке. Денисов извинился.
— Желаю вам и мужу скорее встретить друг друга.
Блондинка облегченно перевела дыхание.
Был третий час ночи. Денисов отошел к дверям. За стеклом тесной группой прошли ревизоры поездов дальнего следования. До посадки на скорый оставалось совсем немного.
— …Провожающие! — В ретрансляторах что–то щелкнуло. — С восьмого пути отправляется…
Дикторша мягко смыкала губы. «С восьмого пу–ти–м… — получалось у нее. — Повторяю–м…»
Денисов прошел вдоль поезда: ничего особенного. Несколько десятков провожающих, старуха цветочница. Восьмой путь упирался в Дубниковский мост — двухпролетный, слабо освещенный, с неподвижными красными огнями внизу.
— «Двести первый»! — неожиданно окликнул по рации дежурный. — Где находитесь? — В голосе слышалась тревога.
— На посадке, — Денисов поправил микрофон.
— Сообщение с Казанского: крупные неприятности.
— Кража?
— Еще с вечера. А заявили только сейчас.
Впереди медленно поплыли освещенные окна скорого.
— На большую сумму! — Дежурный, капитан Антон
— Что похищено?
— Все! Документы, деньги, билеты… Портфель!
Три хвостовых огня прорезали темноту в горловине станции. С уходом скорого морозные электрички, ночевавшие у платформ, показались Денисову чернее обычного. Сбоку слепил глаза стеклянный куб нового вокзала.
— Как с приметами? — Денисов нажал на скрытый в рукаве регулятор.
— Должны сейчас передать.
— Что еще?
— По Москве? Ничего. Кража в Свиблове, брачный аферист…
Сквозь освещенные окна Денисову была видна нешумная суета нового здания, по облицованным серым парадным мрамором лестницам струился людской поток.
— …Сейчас это самое крупное происшествие на узле! Как понял? Прием…
— Иду на стоянку такси. — Денисов посмотрел на часы. — Оттуда в залы…
На стоянке такси людей оказалось мало, в основном провожавшие. Денисов переговорил с диспетчером, повернул в вокзал.
Он прошел в центральный зал. Женщина, прибывшая из Красного Лимана, сидела на том же месте. Она первой заметила инспектора, но не подала виду.
— Все еще не нашелся? — Денисов остановился рядом.
— Наверное, теперь до утра…
Ей хотелось поскорее от него отделаться
— Впервые здесь?
— Да.
— А муж?
— Он москвич…
— И вы не знаете адреса?
Она смутилась:
— Мы женаты недавно.
Вещей при ней не было — плоский чемоданчик с блестящим запором, плащ, ветка мимозы.
— Может, хотя бы улицу знаете? — спросил Денисов.
— Измайловское шоссе, по–моему… Это далеко?
— Порядочно. — Она все больше интересовала его. — А номер дома?
— В пяти минутах от метро — так он говорил.
Денисов украдкой рассматривал блондинку: пальто с капюшоном, отделанное золотистой нутрией. Мода, прочно утвердившаяся прошлой зимой. Подвернутые джинсы, сапоги.
— Может, поискать через адресный стол? — предложил он.
На ее лице напряглись мускулы:
— Не хочу.
— Муж догадается, что вы остались на вокзале?
— Я просто уверена. — По какой–то причине разговор был ей неприятен.
— А если объявить по радио? Может, он здесь? Как его фамилия?
— Иванов, — ответила она не сразу. — Иванов Павел.
«Когда не хотят назвать подлинную фамилию, — подумал Денисов, — всегда называют Иванова либо Смирнова. В Москве их тысячи».
— Объявлять тоже не стоит, — сказала она.
— Почему?
— Я бы не хотела… — Она снова замкнулась.