Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Коллектив авторов

Летний сонет

Июнь, июль и август – три куплета Знакомой летней песни… О-ля-ля! — Очередное наступило лето. И снова пух рождают тополя, Хихикают черешня и клубника, Ворчат дожди – всё время невпопад, А ночь без тьмы – как летняя улика — Надежд и откровений водопад. В кадрили, менуэте или вальсе Сквозь лето без оглядки мы летим. Не ускользай, шальное лето, сжалься, Порадуй северян теплом своим. Оставив в душах след, исчезнет лето. Но песня до конца ещё не спета.

Со мной

Со мной мои отрада

и вина — За всё, что «пере-» и за всё, что «недо-», За торжество изысканного бреда… Всему своя назначена цена. Былое изменить я не вольна. И надо ли? Моё не в этом кредо. Лишь над самой собой ценна победа — Тем самым искуплю вину сполна. Извольте, раздирайте душу в клочья! Себе останусь верной днём и ночью, Хоть нервы барахлят и облик хил. Уставший мозг – вопросов средоточье… Что в будущем? Поставлю многоточье… Лишь воли бы хватило, страсти, сил…

Татьяна БАКАНОВА

Старый город осенью

Снова осень пришла в старый город И раздела сады догола, Но, туманом окутав просторы, Красоту его смыть не смогла.. Пышность лета исчезла бесследно, Отцвела, отшумела пора. Бьют дожди, словно в колокол медный, По пустому пространству двора. Всё отчётливей видятся шпили Сквозь неплотную сетку ветвей, В синих сумерках башни застыли, Став как будто ещё тяжелей. Есть какая-то тайная прелесть Не в листве, не в садах, не в цветах, А вот в этих камнях, что согрелись В ослабевших последних лучах. Я вернуться туда обещаю, Старый город и в ливнях приму. Эта осень, его обнажая, — Не во стыд, а во славу ему.

Летний сад

А Летний сад на самом деле – остров, Прямых аллей таинственная даль. Расчерчен и рассажен очень просто, Не то, что этот вычурный Версаль. Уютный, небольшой, тенистый, скромный… Совсем не слышно жёлудь упадёт, И встреченный случайно кот бездомный Со мною ходит, как экскурсовод. Здесь в тишине могу я выпить кофе И помечтать на светлом берегу, Здесь всё не так, как в пышном Петергофе, Где суета и шум, всё на бегу. Сюда я возвращаюсь каждый вечер. Шаги и торопливы и легки. Листва, как шаль, закутывает плечи От холода у ветреной реки.

Выборг

Я сделал свой выбор,

Я выбрал залив.

Д. Самойлов

Я сделала выбор: я выбрала Выборг, Всю осень живу на сыром берегу, Где волны качают серебряных рыбок И ветер метёт золотую пургу. Одна, как отшельник, у края залива Печали свои зарываю в песке И глажу осоки упругую гриву, И травы сушу на пустом чердаке — От гриппа и кашля, простуды и боли… Шиповник сажаю, от ветра укрыв. Я счастлива здесь, словно птица на воле, Свободна, как сильный и гордый залив. Я долго искала. Я сделала выбор. Всё, бывшее прежде, спалила дотла. И, словно булыжник из крепости Выборг, Корнями и сердцем в ту землю вросла.

Сны о Венеции

Спит Венеция в дожде, Тихо, сумеречно, рано. Только брызги по воде, Только марево тумана. Но среди пустых гондол, Мокрых башен и палаццо Звуки скрипок и виол Начинают просыпаться. За

смычками вслед – гобой, Флейты, трубы в до-мажоре, Величаво сам собой Клавесин вступает в споры. Прогоняю странный сон, Мне почудились, наверно, Этот серый полутон, Это струнное аллегро. Растворяется в дожде Звук оркестра… Piano, piano… Только брызги по воде, Сыро, холодно и рано.

Двор

Этот двор – как труба или пропасть, Мир, что кажется в детстве так прочен, Из окна – ледяная суровость Стен соседних и неба кусочек. Каждый шаг здесь отчётливо слышен, Каждый житель с балкончика виден. Сто семей уместилось под крышей, В тесноте, да никак не в обиде. В белом фартуке дворник, как стражник Моего беззаботного мира, Всё ключами гремел… Но однажды В новом доме мне дали квартиру. Все разъехались вскоре куда-то, Но по-прежнему душу тревожит Двор-колодец с небесной заплатой И становится мне всё дороже.

Новогодний снег

Ещё, казалось, долгий век С осенней скукой не расстаться. Но, к счастью, выпал первый снег Под Новый год, почти в двенадцать. А я леплю снеговика, Шары катаю, строю крепость, Коньком по зеркалу катка Пишу какую-то нелепость, Что я люблю тебя давно… И ты давно об этом знаешь, Но утром, выглянув в окно, Ты слов моих не прочитаешь: Едва застывший тонкий лёд Летящим снегом запорошит. И снова будет Новый год И встречен без тебя, и прожит.

Я занимаю столик у окна

Я занимаю столик у окна И жду тебя с остывшей чашкой кофе. А вдруг мелькнёт во тьме знакомый профиль, Но в этот вечер снова я одна. В углу оркестр наигрывает джаз, Смеётся саксофон, а может, плачет… Наверно, всё сложилось бы иначе, Но снова здесь я в этот поздний час. Я понимаю: столько лет прошло… Здесь всё по-старому, и прежнее названье Тревожит душу мне воспоминаньем, Как свет через витражное стекло. Всё, как тогда, уютен зал и чист, Репертуар оркестрика всё тот же, Но на тебя нисколько не похожий Играет здесь другой саксофонист. Звучит бессмертный «Маленький цветок», Любимый твой и твой коронный номер. Нам не судьба быть вместе в этом доме, Ты – где-то, знаменит и одинок. И я одна сюда приеду вновь, С осенними ненастьями встречаясь. Мне кажется, здесь навсегда остались И музыка, и юность, и любовь.

Михаил БАЛАШОВ

Гербарий

Ах, как пахнет зеленью весна! Как лужайка летом опьяняет! Проникают запахи до дна. Заполняют запахи до края… В городе природа чуть жива: Блёкнет всё в бензиновом угаре… Вдруг смертельным запахом трава Душу опалила, как в пожаре. Что там запах леса и лугов — Я пронизан до последней жилки Запахом… агонии цветов В грохоте бензиновой косилки.