Полнолуние
Шрифт:
Посетитель ушел, унося с собой вдохновение, которое очень редко навещало Трубочку-Горна.
– Ах, чтоб вы все сдохли, любимцы муз! – проворчал редактор, с тоской глядя в окно. – Не дают спокойно работать!
Искусством общения с поэтами он владел в совершенстве. Если бы удалось избежать непосредственного контакта с нытиками-рифмоплетами, то Аркадий Петрович был бы одним из самых счастливых людей не только на Земле, но и в ближайших галактиках.
Однако положение редактора обязывало Трубочку изворачиваться и проявлять чудеса дипломатии.
Недавний посетитель был, несомненно, хорошим поэтом. Трубочка искренне завидовал не только его стихам, но и внешности. Так мог бы выглядеть Сережа Есенин или лорд Байрон. Внешности же самого Аркадия Петровича не помогла бы и пластическая операция. Типичный бюрократ-функционер с мощным бычьим лбом а-ля Зюганов, круглыми покатыми плечами и объемистым брюхом не мог иметь ничего общего с такой небесно-цветочной вещицей, как поэзия. Не мог, не имел, но продолжать с гордостью и величием нести редакторское бремя.
Трубочка попытался отыскать рифму к слову «осень», придвинул к себе лист бумаги и в столбик написал «синь», «просинь», «носим».
– И что же мы носим в эту пасмурную осень? – спросил у самого себя Аркадий Петрович. – А носим мы…
О том, что день явно не задался, Трубочку оповестил новый стук в дверь. Очередной поэт, в отличие от предыдущего собрата по перу, не выказал и тени смущения. Он быстро прошел через кабинет и сел в кресло напротив редактора.
– Мои стихи пылятся в вашем клоповнике целый год!
– Позвольте, милейший! Таким тоном можно говорить на базаре, а здесь…
– Здесь не базар, а настоящая помойка! – отрезал поэт. – Будешь печатать стихи или мне другого издателя искать?
– А у вас их много? – съязвил Аркадий Петрович.
– Таких, как ты падла пузатая, ни одного!
– О вашем вопиющем поведении…
Поэт вышел, громко хлопнув дверью, а редактор долго в замешательстве поглаживал бронзовое перо на своем столе.
– До чего похожи, но какие разные темпераменты, – задумчиво пробормотал он.
Казалось бы, ничто не могло вернуть Аркадию Петровичу хорошего настроения. Однако постепенно Трубочка увлекся сочинением ответа, на длинное послание какой-то общественной организации и даже не заметил, что рабочий день закончился.
Нетерпеливым взмахом руки он заставил убраться секретаршу, щелкнул кнопкой настольной лампы и продолжил писать.
Шаги за дверью заставили Аркадия Петровича поморщиться.
– И после шести покоя нет!
Эту фразу Горн произнес тоном булгаковского Пилата, который жаловался на отсутствие покоя при луне. Причем сказано было так, словно Трубочка задерживался на работе каждый день, а не единственный раз за последние двадцать лет.
Посетитель не стал утруждать
Трубочка с негодованием посмотрел на нахала.
– Опять вы? Я же сказал: стихи…
– Какие стихи? – мужчина оперся на редакторский стол. – Причем здесь стихи? Ты гонишь Трубочка! Я не за стихами, а за тобой пришел. По твою душу, скотина!
Глаза Аркадия Петровича стали такими же круглыми, как его лицо. Он не пытался помешать позднему визитеру, который протянул руку к тяжелому пресс-папье и легко, как пушинку оторвал его от стола.
Острые зазубрины пера рассекли редактору правую щеку, а чернильница, которой Трубочка пользовался, как пепельницей, проломила ему череп.
Он должен был рухнуть на свой стол, но убийца остановил падение, схватив жертву за плечо, и положил поверх дорогой мелованной бумаги простую ученическую тетрадь в тонкой зеленой обложке. Только после этого убийца позволил голове редактора упасть. Тонкий ручеек крови из глубокой раны на голове уверенно прокладывал себе путь среди горок пепла и окурков, пока не превратился в багровое озерцо на краю стола.
Глава 22. Старая знакомая
А наш дружок-то на всю голову больной! – констатировал Иван, глядя на старушку и мужчину, которые, повинуясь извращенным фантазиям маньяка, слились в жуткой пародии на половой акт.
– С чего вы взяли Иван Александрович, что наша бабуля не водила с этим орлом тесной дружбы? Возможно, Учитель просто застал их за плотскими утехами и, как истинный блюститель нравов нашего города, посчитал нужным вмешаться и прервать эту позорную связь, – эксперт-криминалист осматривал комнату в поисках новых предметов, по которым можно было бы пройтись кисточкой. – И, как мы видим, прервал-таки…
Капитан Артем Божко, присев на корточки, достал из нагрудного кармана пиджака убитого несколько визитных карточек и тряхнул своими золотистыми кудрями.
– Ого! Олег Владимирович Федорчук. Ничего не скажешь: покойник богатеньким был.
Платов присвистнул, рассматривая тисненые золотом буквы названия риэлтерской конторы. Он, с недавних пор тоже был начальником, целым капитаном, как любили выражаться в милицейских кругах. Имел, положенные по штату визитные карточки. Однако по сравнению с федорчуковскими они выглядели просто кусочками дешевого картона.
Божко уже набирал номер домашнего телефона покойного торговца недвижимостью.
– Здравствуйте! Мне Олега Владимировича. Ах, жена!
Иван перевел взгляд на заляпанную кровью и серой кашицей мозга ученическую тетрадь. Убийца тоже имел свою визитную карточку. Не такую богатую, как у его жертвы, но весьма броскую и красноречивую.
Капитан опустил трубку на аппарат.
– Я так и думал! Этот Федорчук двумя этажами выше живет. Жена ответила. Не желаете ли, Иван Саныч на риэлтершу посмотреть? Судя по голосу, дамочка молодая, сейчас уже вдова, а вы у нас холостяк. Может, что и склеится.