Попаданец в себя, 1960 год

Круковер Владимир Исаевич

Второй секретарь был чистокровным аидом и за что-то недолюбливал военкома. Дело выгорело. Я получил обещание индульгенции от военкомата. Потом меня выставили в коридор. Ну а потом, доктор, выйдя из кабинета с довольным лицом, повел меня в столовую.

— Всегда, когда бываю в горкоме, захожу перекусить, — сказал он, — у очень вкусно тут готовят бефстроганов.

Кормили действительно вкусно. Ручной лепки пельмешки с двумя сортами мяса, бефстроганов с темной подливкой и жаренной картошкой, компот из сухофруктов. На столах хлеб, горчица, хрен. И за все это великолепие 78 копеек. Хочу работать в горкоме!

Зашли на вокзал, доктор купил билеты на послезавтра. Завтра должны быть готовы ВСЕ бумаги: медицинское заключение, отсрочка от призыва на год, письмо представителей общественности в институт с просьбой помиловать непутевого отрока. Плотно за меня взялся Борис Моисеевич по просьбе моей матери. Как бы он не намылился меня в Иркутск сопровождать и с мамой знакомиться!

Но у меня вечером еще визит на кладбище, золотые монеты жгут воображение. Сестрице Наде я не стал (не решился) рассказывать об ограблении могил, так что в одиночку придется сражаться с грунтом. Из щедрой трешки полтора рубля истратил на коротенькую, типа саперной, лопатку. Авось справлюсь и как все же тут все дешево. Вот лопатка: металл, рукоятка выточена из какого-то прочного дерева, все скреплено надежно — рабочий инструмент. И стоит всего один рубль пятьдесят четыре копейки. Сегодня столько стоит, завтра столько же стоит и через десять лет будет столько стоить.

И вот уже вечер. Кто куда, а я в сберкасс… нет, лозунгсоветскойрекламы про сберегательные учреждения для наших денег тут неуместен. Кто куда, а я неугомонно топаю на кладбище. Мимо мясокомбината, по Советской, вот тут обойти нехорошую подворотню, дальше по подлеску и высокой траве и по тропиночке к знакомой могилке, а от нее левее к такой же заброшенной.

Цветы на холмике давно уж порыжели, И что-то тлеет глубоко в земле… Я посажу там, в изголовье, ели, Как поздние прощания тебе. Еще стихи… На памятник нет денег. Одни долги. Брат не оплатит их. И ели кинут на могилу тени, А корни их тебе прошепчут стих…

Эти строки напишу после смерти мамы. Братья не стали собирать деньги на достойный памятник, а я тогда был нищь, как все ЧЕСТНЫЕ поэты того времени.

«Господин Рейдбаум, позвольте вас потревожить. Меня послал ваш достойный сосед Борух Миневич», — шепчу в собственной голове беззвучно.

Отклик возникает спустя пару минут безмолвия:

«Ви делаете меня смеяться. Борух никогда не был достойным, я очень горько плачу, имея такого соседа. За деньгами пришел, млодой человек? Лови ушами моих слов. Одень глаза на морду и копай чуток справа от креста, моя благоверная дура прятала, да не достала, так и померла без золотых червонцев, шанец не удержала. Зайди потом в синагогу, пусть помянут».

«Спасибо конечно, — я решил сегодня не коверкать речь, подстраиваясь, — но где я тут синагогу найду»?

«Тут не найдешь, — ответил Рейдбаум, тоже без сленга, — потом, когда на историческую родину уедешь. Иди, ты меня устал уже».

Я выкопал горстку тяжелых монет, связал их в тряпицу платка и отошел к покосившейся лавочке по каким-то скучным деревом. В тишине пострескивали от вечернего мороза кресты со звездами (на еврейском кладбище и со звездами!).

28 апреля 2000 года рано утром, после того, как поезд”Янтарь” ночью переехал женщину, о чем я еще не знал, когда написал (напишу) стихотворение про кладбище:

И это кладбище, однажды… Но в третий раз, в четвертый раз; и каждый похоронен дважды, хотя и не в последний раз. Какой-то странный перекресток: На красный цвет дороги нет. Столетний разумом подросток Ехидно шепчет мне: “Привет”. “Здорово, — отвечаю скучно, — Чей прах тут время хоронит?” Могилы выкопаны кучно И плесенью покрыт гранит. И повторяется, однажды… В четвертый раз и в пятый раз; места, где похоронен каждый, хотя и не в последний раз. Пылает красный. Остановка! От перекрестка ста дорог. В глазах столетнего ребенка Есть не стареющий упрек. Могилы — в очередь к исходу, Надгробья — в плесени веков, Дурацкий памятник народу В скрипучей ветхости бех слов. Как красный глаз шального Бога, Как сфетофор с одним глазком, Моя — вдоль кладбища — дорога С присохшим к разуму венком. И повторяется, однажды… И в пятый раз, и в сотый раз, Апрельский поезд, Зной И жажда, И чья-та смерть, Как Божий глас…

Уже по дороге, когда я, сжимаясь от человеческих звуков и тиская в паху подвязанный мешочек с царскими червонцами, пробирался к дому доктора, мне стало ясно, что духи умерших предвидят будущее. Какая-то странная энергетика сохраняет информационный сгусток истлевшего мозга, существование этих сгустков мне не понятно, причина общения не ясна. Они одновременно присутствуют как бы в нескольких мест: в информационном поле планеты (вроде памятной биосферы Вернадского [49] ) и в местах захоронения. Но как тогда быть с душами сожженных? Ладно, мне еще жизни лет пятьдесят по старым меркам отпущено, успею разобраться.

49

Владимир Иванович Вернадский (1863–1945 гг.) — блестящий минералог, кристаллограф, геолог, основоположник геохимии, биогеохимии, радиогеологии, учения о живом веществе и биосфере, о переходе биосферы в ноосферу, ученый-энциклопедист, глубоко интересовавшийся философией, историей религий и общественными науками.

Глава 27

Свою жизнь я устало читаю с листа, Было в жизни плохого, увы, до черта, И хорошее было на грани рассвета, И не знает никто, где деленья черта. Говорят, что плохое с хорошим делить Надо, чтобы себя оценить, Говорят, на весах равновесия нету, Ну а я продолжаю по жизни шалить. Я по жизни — блатной, но не верю я в блат, Жизнь без блата рассудит в чем я виноват, Что хорошее было, что было плохое И чем я в этой жизни сегодня богат. Свою жизнь я устало читаю с листа, Было в жизни плохого, увы, до черта, И хорошее было на грани рассвета, И не знает никто, где деленья черта.

Это не Гиясаддин Абу-ль-Фатх Омар ибн Ибрахим аль-Хайям Нишапури — персидский поэт, философ, математик, астроном. Это, увы, я — не проявивший себя в новой жизни ничем, кроме ограбления могил, но усиленно залравший нос по поводу опыта прошлой жизни. Только в этой реальности сей опыт не слишком-то помогает, и скорей в чем-то даже мешает!

Еду, однако, в поезде, в плацкарте. Бережливый доктор покупать билеты в купейный не стал, сообщив:

— Вот вам на дорогу тридцать рублей, а в плацкарте — оно спокойней, на виду у людей. В купе мало ли ккой попутчик попадется. Матушке сдачу вышлю, тут почти пятьдесят рублей осталось.

Педант.

Так что едеу в плацкарте, изпядно удивив какую-то тетку, вознамеревшую отправить меня на верхнюю полку.

— Ты малец уж меня на низ пусти, тяжела я по верхам лазить.

Да уж, пудов под сколько (ну не умею я в этих пудах счтать), а в килограммах так под сто.

— Не могу, тетенька, я больной, в голову стукнутый, у меня и справка есть. Я по ночам сам себя боюсь, ну как начну на людей сверху прыгать и за шею грызть!

Проняло толстуху, поменялась с кем-то в соседнем купе. Так что едеу с комфортом и всех, норовящих присесть на мое место, гоняю легендой о своей опасности: