Последний бой
Шрифт:
— Ну, ладно. Только телефон возьми, вдруг что-нибудь опять забарахлит.
— Мой-то всегда при мне, а ты вот свой в шортах оставил. — он только сейчас это понял. — На кухню такой грязный не суйся, там тебе не гараж, сразу под душ лезь.
— Есть, мэм!
— Только отряхнись сначала, у тебя вся спина в траве и песке.
— Истинный философ принимает душ таким, какой он есть.
Сильвия распахнула ворота и уселась за руль, а Ник поднялся в дом. Из кухни пахло божественно! Такого просто не могло быть! Сильвия Жирар готовит только полезную пищу. Богатую витаминами, микроэлементами, растительными волокнами и ещё бог знает, чем. Легко усваиваемую и некалорийную. Она всем хороша, кроме вкуса. И запаха. И сытности. Он действительно прекрасно знал кулинарные наклонности своей подруги и ничего хорошего от обеда не ожидал. А тут такое! Ник всё-таки прошмыгнул на кухню и приподнял крышку со сковороды. Та обожгла пальцы и шлёпнулась обратно с грохотом. Слотер испуганно глянул в окно, но, к счастью, машина уже укатила со двора. Глотая слюни, детектив поспешил в ванную, когда оттуда заверещал телефон. Ворвавшись, он обнаружил на экране блондина с гитарой.
— Вас слушают.
— Мистер Бётшери, полагаю.
— Есть такой.
— Некто Стюарт беспокоит.
— Ну, беспокойте, Стюарт.
— На вверенном мне участке без происшествий. Зато на пляже нарисовалась некая Уилма, с ностальгией вспоминающая встречи с Ником Слотером.
— Это такая шебутная, под панка стриженная?
— Ну, причёску она слегка облагородила, всё-таки уж пара лет прошла. Взрослеет человек. Но шебутная, это точно. Я, было, предложил себя, в качестве полноценного эквивалента, да оказался гневно отвергнут.
— Ладно, вернусь — разберёмся.
— Вы-то, как? Супруга не сильно трамбует?
— Ты бы видел, что она приготовила! Не, лучше бы понюхал!
— Может, ещё лучше — попробовал?
— Я попробую и расскажу.
— Значит, Сильвия стала вкусно готовить?… Может, это начало чего-то большего?
— Попридержи фантазию.
— Ну ладно, тогда я пошёл на репетицию.
— То есть в бар.
— А что плохого, порепетировать на свежем воздухе? И заведению хорошо, привлекает зевак. Бар мне не чужой.
— Тогда, за дело! Чтоб к нашему приезду была новая песня.
— Будет тебе песня. Пока.
— Давай.
— Да-а-а… — Ник вытянул ноги под стол и сложил руки на туго набитом пузе. — Знаешь, Сильви, если бы ты всегда так готовила, я бы, наверное…
— Даже не мечтай! Это же очень вредно.
— Ну, какой может быть вред от вкусной еды. Человек и насыщается и получает удовольствие одновременно. Сплошные плюсы. Разве положительные чувства не полезны? Эх, сейчас бы ещё вздремнуть…
— Вздремнуть?!
— Ага. Замкнуть на массу, так сказать. Минуток на двести. Вот, была бы у меня такая работа: есть и спать. Я бы её очень любил.
— И очень скоро перестал бы влезать в свой джип.
— Брось! У меня прекрасный обмен веществ.
— Как раз от такой еды он и портится. Жирное, жаренное, острое, сладкое. Очень скоро начнут отвисать живот и щёки, появятся мешки под глазами, станут выпадать волосы. Только представь: толстый, лысый, дряблый, обрюзгший Слотер. Думаешь девушки продолжат стаями бегать за таким? А, любитель жареного мяса?
— Да иди ты…
— Вообще-то, это тебе пора идти. Третий час, скоро стемнеет.
— Это ты хватила. Но сейчас пойду. Тебе надо помочь с мытьём посуды?
— Надо, конечно. Но из тебя посудомойка… В общем, лучше делом займись.
— Сильви, по-моему, тебя всё-таки что-то тревожит. — Нику с самого утра казалось, что с напарницей не всё в порядке, но тогда он списал это на недосып. После обеда уже пора просыпаться.
— Никак не могу убедить себя, что на самом деле происходит то, что мы думаем. Уж больно всё хорошо. Мы как на каникулах. Да еще с премиальными.
— Чего же хорошего? Машина едва не сдохла.
— Это мелочи. Для такого мастера, как ты.
— Мелочи, не мелочи, а повозиться пришлось. Я себе каникулы по-другому представлял. Так ты думаешь, нас заманили в ловушку?
— Вряд ли. Но, может, нас хотели убрать с Ки-Мэрайя?
— Это кому же мы там помешали? Профилактикой преступности не занимаемся. Работаем, так сказать, постфактум. Что толку от того, что мы исчезнем? Пусть даже всего на несколько дней.
— Может, дело не в преступлениях, вернее не в преступниках?
— А в чём же тогда? Мы так надоели полиции, что Грегори решил нас сплавить с острова?
— А если не с острова? А из офиса?
— Да нас и так там не было бы. Сегодня ж выходной!
— Да у тебя каждый день выходной!
— Но ведь заслуженный.
— И всё-таки?
— В офисе же камеры. И соседи.
— Какие? Сам же сказал: выходной. А вдруг кому-нибудь что-то нужно в наших домах?
— Ты же проверила Стоунз и её родичей. Или не проверяла? — Мысль о том, что Сильвия могла обмануть его, и на самом деле всю ночь занималась чем-то предрассудительным, неприятно обожгла. Прежде всего тем, что могла прийти ему в голову.
— Проверяла, честно.
— Тогда не волнуйся. В домах тоже есть камеры. Помнишь, сколько их Робби поставил, после той истории с тарелкой?
— Тут понимаешь, какое дело… Пойдём, покажу.
Сильвия встала и, жестом поманив за собой, вышла из кухни. Вздохнув, Ник поплёлся следом. Телевизор в гостиной был включён, но показывал, почему-то… их калитку. И ворота. Только потом он заметил кабель, идущий от него к ноутбуку на столе. На мониторе — задний забор и лес. Ну, ты подумай! Есть ли что-то такое, чего она с собой не взяла?
— Надо думать, камеры сняты у тебя из дома?
— Ещё третья есть. Когда Кристанна уедет за Диланом, я поставлю её на углу участка, чтобы вдоль заднего забора смотрела. Будем видеть выход в заросли со всех ближайших дворов.
— За каким Диланом?
— За сыном. В школу.
Она уже знает соседских детей по именам? Что дальше? Может быть, они вечером приглашены на ужин?
— Сильви, а ты не переигрываешь?
— В каком смысле?
— Такое впечатление, что ты успела стать своей в квартале, ещё до нашего визита.