Последняя любовь президента
Шрифт:
Я остался один в комнатушке, на несколько секунд показавшейся мне камерой-одиночкой. Может, потому, что я сейчас находился в полиции, может, оттого, что подобные сцены часто мелькают в телефильмах: подозреваемому или подследственному что-то показывают в тюремном кабинете.
Я открыл папочку. В папочке в отдельных файлах лежало около десятка бумажек. Я взял в руки верхний файлик. Это было мое последнее письмо.
«Дорогой Дима, – читал я аккуратные строчки. Первые слова написаны «паркером», дальше – обычной шариковой ручкой. – К сожалению, финансовая ситуация приближает необходимость твоего возвращения.
В аэропорту я вас встречу как полагается. Когда будешь собирать вещи, не забудь взять у профессора копии всех твоих медицинских бумаг. Обнимаю, твой брат Сережа».
Меня пробирает дрожь. Мои тайные подозрения, которым я не давал вырваться на свободу даже как предположениям, начинают оправдываться. Он ведь как-то поклялся, что никогда не вернется. То ли поклялся, то ли пообещал. Но, во всяком случае, он сдержал СЛОВО. СЛОВО, которое он дал, а я пропустил его мимо ушей.
Следующий файлик заставил меня содрогнуться. Прощальная записка, адресованная мне.
«Дорогой брат. Спасибо за новогодние поздравления. И за все, что ты для меня сделал. Я понимаю, что больше ты ничего сделать не в состоянии и, наверно, считаешь, что судьба была к тебе несправедлива. В этом я с тобой согласен. Вы не заслужили такого горя, вы оба – хорошие люди. Я прекрасно понимаю, что это слабое утешение, но мы завещаем тебе нашу доченьку Лизу. Здоровая семья должна иметь детей! Нам с ней повезло по какой-то высшей ошибке. Я исправляю эту ошибку и желаю тебе счастья! Дима».
– Идиот! – вырывается у меня помимо воли. – Какого ты счастья мне желаешь!
А в глазах слезы, и вот они уже текут по щекам. И хорошо, что я один в этой камере-кабинете. Хорошо, что меня никто не видит. Я склоняю голову к столешнице. Мои плечи дрожат. Становится удивительно холодно, и этот холод отличается враждебностью, чужеродностью, словно внутрь меня проникает холодный металл невидимого ножа.
Какое-то время спустя в дверь стучат. Я отрываю голову от стола, оборачиваюсь. И вижу внимательное лицо того же полицейского майора.
Поднимаюсь.
Он жестом приглашает следовать за ним.
И вот мы снова втроем. Он, я и Владимир из посольства.
– Господин майор объяснил, что все эти бумаги какое-то время останутся здесь, до момента официального признания происшедшего несчастным случаем. Потом они подлежат уничтожению.
– Но это же самоубийство, – негромко говорю я. – Это не несчастный случай.
– Самоубийство душевнобольных квалифицируется в Швейцарии как несчастный случай, – спокойно поясняет мне Владимир. – Для нас это тоже важно.
Я киваю. И думаю: «Как хорошо, что эти бумаги будут уничтожены! Ведь по ним каждый идиот поймет причину их самоубийства».
Полицейский о чем-то спрашивает Владимира. Владимир переводит взгляд на меня. Я отвлекаюсь от размышлений.
– Вы хотите посмотреть то место, откуда они прыгнули? – спрашивает Владимир.
Полицейский
– Нет, – говорю я. – Не хочу. А где ребенок?
– Девочка в детском госпитале. Больше ее некуда было отдать даже на время. Она же маленькая.
– Там, – я киваю головой в сторону коридора, по которому возвращался из камеры-кабинетика, – в предсмертной записке Дмитрий завещает дочку мне…
– Это очень сложный вопрос. – Владимир смотрит на меня в упор своими карими глазами. Его взгляд очень твердый, таким взглядом можно посылать кого угодно на три буквы, не произнося при этом ни одного слова. – Мы обсудим это позже. Нас теперь ждут в Лейкербаде у регистратора.
Слово «регистратор» сразу вызывает в моей памяти образ женщины в черном платье-балахоне. Той женщины, которая помогала нам решать вопросы с похоронами Веры и Олега.
– А девочка тут или в Цюрихе? – спрашиваю я.
– В Берне, – отвечает Владимир. – Нам так было удобнее. Посольство ведь в Берне. Нам пора!
Полицейский майор крепко жмет мне руку на прощанье. Он мне сочувствует. Это я вижу и слышу в его голосе.
Серебристая «ауди» блестит на альпийском солнце. На небе ни одной тучки. Прекрасная зимняя погода. И по дороге, ведущей в Лейкербад, одна за другой не спеша едут дорогие машины с лыжами и сноубордами, прикрепленными к верхним багажникам. Зимний сезон продолжается. Это у меня он закончился. Закончился даже не этой зимой, а еще раньше. В октябре минувшего года.
204
Киев. Февраль 2016 года. Суббота.
– Еще раз прокрути! – приказал я слабым голосом Львовичу.
Мы сидели в гостиной моей квартиры на Десятинной перед большим телевизором. Он перемотал пленку на видеомагнитофоне и снова пустил последний выпуск новостей.
Темнота, прожекторы, фонарики, пулеметная стрельба, отдельные выкрики матом и фигуры в камуфляже. Все это шло несколько минут без комментариев. Потом ведущая, искренне взволнованная, дрожащим голосом рассказывала о том, как перед рассветом была проведена спецоперация по освобождению захваченного в заложники президента. Совершенно случайно в том же месте были обнаружены тринадцать пропавших несколько месяцев назад крупных российских чиновников. Двое из них погибли из-за случайных пуль во время перестрелки с охраной этой тайной тюрьмы. Среди убитых охранников тюрьмы были опознаны два телохранителя Казимира. Сам Казимир успел улететь на своем самолете в Москву, но МИД Украины уже послал России соответствующую ноту. Потом опять мое страшное, синее, опухшее от бессонной ночи и болей лицо, лицо человека, не понимающего, что происходит вокруг. И уже знакомые выкрики Светлова: «Никаких вопросов! Никаких вопросов!»
Досмотрев в пятый раз до конца, я внимательно и молча глянул на Львовича.
– Еще разок? – услужливо спросил он.
Я отрицательно качнул головой.
– Чем вы меня траванули? – спросил я после недолгой паузы.
– Обычной армейской тушенкой… Мы не думали, что будет так больно…
– Мудаки! – в сердцах выдохнул я, все еще ощущая боль в желудке. Потом добавил: – Но молодцы!..
Львович устало улыбнулся.
– Может, холодную ванну? – предложил он.
Я кивнул.