Последняя любовь президента
Шрифт:
Я вдруг замечаю, что плыву прочь от берега. Оборачиваюсь. До президентского пляжа метров триста. Слева от беседки, уже совершенно не стесняясь, стоят двое мужчин. Один наблюдает за мной в свой бинокль. Они стоят неподвижно. Так же неподвижно на берегу стоит и Майя, только она, кажется, рассматривает что-то под ногами.
Со стороны Турции доносится до моего слуха жужжание. Я делаю энергичное движение руками, чтобы повыше вынырнуть и заглянуть за невысокие волны. И вижу белый спасательный катер, плывущий в мою сторону.
Ах
Вынырнув, я оказываюсь у самого борта спасательного катера. Задираю голову вверх, чтобы выразить все свои чувства, и вижу как раз того, кого надо. Над бортом возвышается Коля Львович в темном костюме, поверх которого надет оранжевый спасательный жилет.
– Сергей Павлович! – кричит он. – Тут у меня Зельман, крымский губернатор. У него секретное сообщение. Очень важное. Может, подниметесь на борт?
– Зельман?! – Мое недовольство прерванным купанием проходит. К Зельману, низкорослому крымско-татарскому еврею, я отношусь хорошо, хотя встречался с ним всего раз пять. – Ладно! – говорю. – Давай трап!
Белый пластиковый трап спускается в воду. Я поднимаюсь на борт. Тут же и Зельман с большим полотенцем в руках. Пока я заматываю полотенце вокруг бедер, Коля Львович наливает в стакан-тамблер виски. Протягивает мне.
– А лед где? – спрашиваю я.
– Так вы же только что из холода!
– Лед где? – повторяю я.
Коля Львович кивает, бегом спускается вниз, в каюту. Возвращается с пластиковой формой для льда, только что вытащенной из морозильника. Я сам выламываю из формы фигурный лед и, только бросив два куска в стакан, замечаю, что форма у этих кусочков какая-то странная. Уж очень они похожи на миниатюрные человеческие головки. Я выламываю еще один кусочек из формы, кручу его в руках. Точно! Это ледяной бюстик!
– Кто это? – спрашиваю у Коли Львовича.
– Грушевский. Первый президент Украины, – отвечает он.
– Первым был Кравчук!
– В новой Украине был Кравчук, а в старой – Грушевский, – объясняет он.
В зеленых глазах Зельмана возникает искра любопытства. Он протягивает ладонь, и я опускаю в нее уже начавший таять ледяной микробюстик Грушевского. Зельман подносит его к глазам.
– Вот он какой был, – говорит задумчиво.
– Да не был он таким! – Я машу рукой и отпиваю холодного виски. – Так что ты хотел рассказать?
Лицо Зельмана приобретает выражение беспокойства.
– Россия туннель роет под проливом. К Керчи.
– Откуда знаешь?
– А они этого и не скрывают. На их берегу все заборами обнесено, много техники и охраны. К нам один из их рабочих перебежал, он сам
– А нам Россия ничего не сообщала об этой стройке? – Я перевожу взгляд на Колю Львовича.
– Нет! Наоборот.
– Что наоборот?
– Мы седьмой год согласовываем с Россией проект строительства моста с двумя разводными секциями для прохода судов. А про туннель речь никогда не шла.
– Ну так придумай что-нибудь, а то действительно – вылезут они на нашей территории и скажут: «Ну вот, мы снова вместе!»
– Я думаю, – кивнул Львович. – Уже есть некоторые наработки.
– Вечером доложишь! Кстати, как там с диваном? Нашли?
Коля Львович враз никнет. Губы поджал и отрицательно машет головой.
– Ладно, – вздыхаю я. – Наливай еще и поворачивай к берегу! А то Майя начнет волноваться.
Приятно булькает виски. Коля Львович по моей настоятельной просьбе наливает и себе. Зельман пьет пепси-колу. Он недавно принял ислам и на первых порах исполняет все заповеди Корана. Хотя, кажется, в Коране нет ни слова о виски.
136
Киев. 8 марта 1992 года.
У кого-то сегодня Международный женский день, а у нас с мамой праздник особенный, куда значительнее. Вчера у меня в паспорте появилась новая прописка. Теперь я официально прописан в комнате Давида Исааковича. Правда, ради этого пришлось попотеть. Оказалось, что покойник еще при жизни должен был написать заявление с просьбой о том, чтобы меня у него прописали. В конце концов, он и написал. Написал моим почерком.
– Да старайся же ты! – висела над моей головой мать, пока я выводил уже в третий раз короткий текст заявления в паспортный отдел ЖЭКа. – Он же старенький был, вот и ты пиши как бы дрожащей рукой и не делай буквы такими круглыми! Ты же не первоклассник!
А за окном лил дождь, иногда сменявшийся мокрым снегом. Погода была премерзкая. Никто не звонил. В парадном пахло кошачьей мочой, и мать жаловалась на соседскую сиамскую кошку, обвиняя ее в том, что она избрала наш половичок перед дверью для того, чтобы справлять свою малую естественную нужду.
Вот и сегодня утром, когда я вышел из дому, в нос ударил этот специфический кошачий запах. Но у меня насморк. Запахи меня не раздражают, я их чувствую как бы в приглушенных тонах.
Под гастрономом развернулась праздничная торговля цветами. Я за ними и вышел, кстати. Надо бы маму отблагодарить, не все же ее огорчать своим независимым поведением. Да и она, кажется, совсем не против, чтобы я съехал куда-нибудь подальше.
– Почем тюльпаны? – спрашиваю.
– Триста купонов.
– Букет?