Посмотри в глаза чудовищ. Гиперборейская чума
Шрифт:
Целый заговор сочинили, ночей не спали… Ну, теперь-то у них дело широко пойдет.
— Вы не поверите, — сказал я, — но я все равно ничего не понимаю.
Яков Вильгельмович, сколько я его помню, был тихим ласковым старичком в таком возрасте, когда о летах уже и не спрашивают. Его можно было встретить решительно на всех поэтических вечерах и сборищах, строжайше засекреченных масонских собраниях, на кораблях хлыстов и скопческих радениях, на советах розенкрейцеров, в буддистском дацане, на собраниях оккультистов самого дрянного пошиба, в келье Распутина и даже на афинских ночах рано созревших гимназистов. Всегда он был тих, вежлив — и, несмотря на высокий рост и прямую спину, как бы незаметен. И вдруг…
— Не понимаете? — взвизгнул Яков Вильгельмович на манер давешнего чекиста.
–
А кто ману написал про золотого дракона? Кто Слово произнес?!
— Помилуйте! — снова сказал я. — Это же совершенно хрестоматийный образ…
— Значит, вы действительно ничего не понимаете, — Яков Вильгельмович встал и, подойдя к камину, снял с полки фарфоровую собачку: беленькую, с черными пятнами вокруг глаз. — Ты представляешь? — обратился он к ней. — Все твердо знают, что Николай Степанович достиг по крайней мере предпоследней степени посвящения, вьются вокруг него, убивают, выкупают, прячут — а он ни сном ни духом. Своего рода талант… Видимо, придется вас, милейший, по-настоящему убить. Ибо таковая игноранция, как говаривал покойный Петр Алексеевич, едино смертию бысть наказуема…
Я тоже зачем-то встал.
— Да вы сидите, — махнул он рукой. — Это так, болтовня. Я-то понимаю, что никакой вы не посвященный — просто, извините старика, дуракам счастье. Выпало вам попадать в унисон Высшему Разуму… Поэт. Любят у нас теперь поэтов. «Из-за свежих волн океана красный бык приподнял рога, и бежали лани тумана под скалистые берега:» Вы хоть знаете, что здесь описано?
— Нет, — ошалело сказал я. — То есть, наверное, знаю.
— Ни черта вы не знаете. Это формула восстановления красной меди из купороса. Алхимический ряд. И далее до конца. Сколько вы книг хотели написать? Двенадцать? Я думаю, никто из живущих не пережил бы такого.
Значит, так: буду я вас учить по-своему. Поскольку иного нам с вами не дано, а объяснять, почему не дано, долго — да и не поймете пока что. Запомните только одно: ни под каким предлогом вы не должны объявлять себя, навещать родных и друзей. Ваша смерть для мира должна состояться. И никаких стишков в альманахи, к сожалению. Даже под чужим именем. Только в нарочитой тетради и в нарочитом месте. Иначе господа чекисты всех ваших родных и чад, законных и незаконных, смертию казнят. Таково условие — дополнительно к некоторой… кгхм… сумме.
— Большой сумме? — спросил я.
— Не стоите вы того, — крякнул Яков Вильгельмович. — За те же деньги Петра Алексеевича из турецкого плена выкупили…
Я попытался вспомнить эту сумму из гимназического курса истории, но не смог.
Что-то с большим количеством нулей — и не ассигнациями, разумеется. Да, впору было крякать.
Будет на что погулять Советам…
— А для чего это все, Яков Вильгельмович? — спросил я, чувствуя себя не то самозванцем, не то просто не в своей тарелке.
— Для чего? — переспросил он. — Хм, для чего… Он спрашивает, для чего, — сказал он собаке. — Вас, Николай Степанович, может быть, устраивает то, что все эти годы вытворяли с Россией? Ну-ка, ответьте: устраивает?
— Нет, — сказал я. — Только, боюсь, ничего с этим не сделать.
— А вот это, как говорится, dis aliter visum. И не людям изменять их волю.
— Воля богов — темная материя…
— Темная, — согласился он. — Но и оттенки темного способен различать наученный взгляд. Знаете ли вы, например, что на самом деле октябрьское восстание семнадцатого года было потоплено в крови неким пехотным штабс-капитаном?
— Что значит — на самом деле? А все это? — я обвел рукой вокруг.
– Это что — снится мне?
— Уж если солнце можно было Словом остановить, то трудно ли повернуть события вспять? И об этом мы поговорим с вами подробно, но позже и не здесь.
Я вдруг почувствовал, что меня куда-то затягивает — как в зыбун.
— Дорогой мой Яков Вильгельмович, — сказал я, — вы, вижу, уже распорядились мною. Не спрося согласия. А если я не пожелаю — тогда что?
— Тогда окажется, — сказал он негромко, — что Таганцев и его друзья погибли даром. Что золото Брюля поддержит Советы — вместо того, чтобы погубить их. Что мы в решающий момент окажемся в положении батареи без снарядов. Хотите этого?
— Нет, — сказал я.
— Тогда считайте себя рекрутированным.
— Ну уж нет. Лоб брить не дам. Я вольноопределяющийся.
3
В жизни они знают только то искусство, которым добывается смерть.
На восьмом или девятом по счету руме Николай Степанович решил наконец остановиться. Было ясно, что его предшественник методично обшарил все точки и забрал (или уничтожил подчистую) все ампулы с ксерионом. Да и черных свечей, надо сказать, оставалось не так уж много.
— Ты, наверное, думаешь, что мы проиграли? — спросил он Гусара.
Пес наклонил голову. Глаза его ничего такого не выражали.
— Нет, брат, мы не проиграли, — сказал Николай Степанович. — Мы даже еще по-настоящему и карты-то не сдали. Вот скажи-ка, любезный, где привык русский человек искать правды, спасения и защиты? В столице. Ergo, в Москве. Так мы и двинем в Москву…
Наверное, сказывалась усталость: он начинал чувствовать себя неловко непонятно перед кем. Как старый фокусник, решивший показать мальчишкам «анаконду» и обнаруживший, что пальцы не гнутся. Как отяжелевший боксер, не успевающий за молодым спарринг-партнером. Исчез автоматизм движений, исчезло «чувство боя», прежде выручавшее многократно, и приходилось постоянно держать в поле осознанного внимания все вокруг, и от этого притуплялась мысль.
Да, за почти тридцать лет вынужденного бездействия немудрено утратить всяческую квалификацию.
Он был близок к панике и сам прекрасно сознавал это, и именно потому старался держать себя уверенно и спокойно.
Этот прием пока еще действовал. Надолго ли хватит?..
Николай Степанович открыл оружейный ящик, поводил пальцем и выбрал, наконец, короткий горбатый автомат «узи» — лучшее в мире оружие для перестрелок в лифтах и сортирах. Главное, его было легко прятать под полой. В ящик же он хозяйственно поставил, протерев, карабин — словно тот мог еще кому-нибудь пригодиться.