Потерянный крысолов
Шрифт:
***
"Немат с трудом заставил себя встать. Теперь его тело казалось ему чужим и тяжелым. Он долго растирался мягким полотенцем, и, закутавшись в банный халат, вышел в комнату. Сел в кресло - лакей приготовил подушку, которую Немат подложил под спину. На столе его ждал стакан молока.
"Надо выбрать время для встречи с обер-гофмейстером... Нет, не думать о делах, глоток молока и спать". Немат взял теплый стакан.
Вдруг шевельнулась портьера, канцлер на мгновенье замер и продолжил пить молоко, не чувствуя его вкус, прислушиваясь. Вот еще...
Немат остался стоять перед раскрытым ящиком, заложив руки за пояс халата. Едва различимый крадущийся звук. Теперь канцлер был уверен, что он не один, что за ним наблюдают, что от него прячутся. Там, в нише за портьерой... Да, именно там. Канцлер рывком выхватил револьвер из ящика и стремительно бросился за шкаф. Тихо, все тихо.
– Я стреляю, - предупредил канцлер, уже нажимая на гашетку".
***
"Граф крепко встряхнул Стэфу, ее волосы выбились из прически и разметались по лицу.
– Карл, не надо... Мне больно... Не мучайте меня.
– Какие книжные фразы. С ним ты говоришь по-другому, да? Как ты с ним разговариваешь? Как ты его называешь, когда он ложится на тебя...
– Что, вы несете...Гадость какая...
– Что ты говоришь ему, когда он потом засыпает рядом с тобой? Что ты говоришь, когда, проснувшись утром, встречаешь его взгляд? Как ты его называешь?
– Перестаньте, Карл...
– Скажи мне "ты".
– Отпустите.
– Никогда больше не обращайся ко мне на "вы".
– Да что же это такое! И вы, Карл... Я вам доверяла...
Она заплакала, стала отчаянно биться, вырываясь из рук Дервана, и ударила его по лицу. Он ее выпустил, она упала, ушиблась и от этого разрыдалась еще сильнее, ей было страшно, больно, обидно...
Дерван какое-то время стоял над ней словно в оцепенении, потом опустился на пол, уже не смея к ней прикоснуться, и стал успокаивать. Его голос болезненно подрагивал...
– Ну, что же вы так, ведь я просто сказал, что люблю вас... Хотя конечно, я был груб... Простите... Вам показалось, что я хочу воспользоваться вашей беспомощностью? Простите... Не надо плакать... Все, я пришел в себя... Все, я выговорился и больше не заикнусь... Все... Я сейчас уйду... Можете меня не бояться... Я больше не дотронусь до вас...
Стэфа все заливалась слезами и ни как не могла подняться, кажется, она и не очень-то старалась, ей было все равно, сидит она на полу или где-нибудь еще. Стэфа плакала, как ребенок, вздрагивая и всхлипывая, ее нос покраснел и распух. Дерван, не понимая, что нарушает свое слово, просто взял ее на руки, отнес на кушетку и, оставив там, вышел".
***
Ночь синяя. Синяя, синяя, темно-синяя. Голубой снег, тонкий тающий налет голубого снега. Черное небо и черный прямоугольник - провал могилы. Летя, парят, мерцают пылинки снега. Оседают на черные плечи, черные спины, на черную голую землю. Гроб стоит раскрытый, пока еще раскрытый.
Покойник в узком черном сюртуке с воротником-стойкой. Из-под воротника виден белый шейный платок. Руки мертвеца, одетые в белые перчатки, сложены на животе. У изголовья мужчина в черном читает молитву. Кто-то рядом с ним стоит молча и неподвижно, не спуская глаз с лица покойника. Мужчина у изголовья смолк и перекрестился тремя пальцами, собранными в щепоть. Перекрестились все участники церемонии. Один из них взял покойника за правую руку и снял с нее перчатку. Подали шкатулку, в нее положили перчатку мертвеца. Все немногочисленные участники похорон были в таких же белых перчатках. Руки в белых перчатках закрыли гроб крышкой, руки в белых печатках забили в крышку гвозди, руки в белых перчатках взялись за лопаты.
***
"Старик Прус сидел у горящего камина в вольтеровском кресле, накинув поверх халата кунью шубу, и развлекался тем, что вертел песочные часы: цветные песчинки, толкаясь, норовя обогнать друг друга, проскакивали в узкое горло воронки и неслись вниз.
– Куда вы так торопитесь, глупые? Что вы хотите там найти? Ничего там нет, только вечный покой. А что есть покой? Покой это смерть, даже хуже, чем смерть. И счастье ваше заключается в том, что моя слабая рука перевернет эту штуковину, и у вас снова появится цель. Вы снова кинетесь вниз наперегонки. Но вы-то об этом не знаете, так куда вы так спешите?
– Вы уж меня извините, господин Бартоломей, - проговорила кухарка Пруса, входя в комнату с кружкой горячего молока в руке.
– Что-то часто вы стали разговаривать сами с собой.
– Да я не с собой, Тереза.
– А с кем? Со мной? С песочными часами?
Тереза поставила перед стариком кружку и поправила край куньей шубы. Кухарка была тонка в талии и тяжела в бедрах. Ее розовое лицо рассекало пять глубоких морщин: две от ноздрей к подбородку, по одной дугой под каждым глазом и еще черточка на лбу между бровями. Тереза всегда ходила в синем фартуке с большим карманом, с затканными рукавами и в цветастой косынке на голове.
– Совсем вы у меня плохой стали, сударь. Заговариваетесь, мерзните.
– Стар я, что поделаешь.
– Да не прикидывайтесь. Я вас лет пятнадцать знаю, за это время вы нисколечко не изменились. Старость не для вас.
– Спасибо, добрая женщина. Зачем же я, по-твоему, прикидываюсь?
– Да кто вас знает. Сегодня кряхтите, а завтра ноги в руки - в лес. Или на крышу полезете. Сидели вчера на крыше-то?
– Сидел.
– А сегодня в шубу кутаетесь...
Этот непродолжительный спор был прерван перезвоном дверного колокольчика.
– Принесло кого-то в такое ненастье, - проворчала кухарка, направляясь в переднюю.
Но старик со словами "я сам" выскочил из кресла и бросился открывать.
– Ну вот, что я говорила, - крикнула ему вслед Тереза.
– Да спросите, кто там.
И тут же тихо прибавила себе под нос:
– В прочем, вы всегда все наперед угадываете... Или почти все.
Прус поспешно отпер запоры и распахнул дверь. В дом хлынула знобящая сырость и громкий шелест дождя. На пороге стоял человек в промокшем плаще. Прус сделал два шага назад, впуская гостя. Гость вошел и стащил с головы капюшон. Мокрые волосы прилипли к его лицу, на щеках и губах блестели капли".