Пожар Латинского проспекта. Часть 2
Шрифт:
Мне нечего было ему возразить.
– О! Отдэлочныки унывэрсалы! – отметил Томек вереницу среднеазиатских гастарбайтеров, проходящих мимо забора. – Звоню, курва, вчера утром по объявлэнию: «Отдэлочныки уныверсалы трэба?» – «Чё делать умэшь?» – «Ничего!» – «А чё звонишь?» – «А чё б ты объявлэний дурных не давал». Засмеялся. Спросил расценки на плитку, на обои: «Это дорого! Навэрно, дэйствитэльно отдэлочныков-унывэрсалов искать придётся».
Томек тоже жил с тёщей. По его словам получалось, из ума если не выжившей, то, скажем так – пожившей.
– Была
– Ого!
– На такую же, с доплатой. Море видно! Воздух свэжий. Мне езди каждый день – ладно. Ей – скучно! Город маленький. Ходить днём некуда! Поменялись обратно. Опять – на трёхкомнатную, опять – с доплатой.
– А откуда ты деньги, клещ, берёшь? Детей трое, жена, тёща, да ещё квартиры, как перчатки, меняешь – всё с доплатой.
– Работаю, – хмыкнул Томек. – У шесть утра уже встаю – привычка, кофэ выпил, сыгарэту скурил – и поехал!
Смолил он одну за одной.
В следующий раз мы повидались с Томеком уже летом…
Было облачное утро июльской субботы…
– Ты у меня тут всю жизнь отрабатывать будешь!..
…Плавно переходящее, впрочем, уже в день.
– Ну, где твой грёбаный поляк, Альвидас? Я что – из-за него свой выходной терять буду?!
Хозяин, всунув руки в карманы брюк спортивного костюма и перебрасывая из угла в угол рта зубочистку (верный, как заверял Гриша, признак, что он явно не в духе), стоял на верху крыльца – того самого…
Альвидас, кручинно свесив повинную голову и плешь на ней потирая, топтался внизу, в чертополохе. Между ними, на середине ступеней, скрестив руки на животе и пронзая незадачливого дизайнера стальным колючим взором, могучей фигурой обозначался Миша.
– Звони, давай, ещё раз!
Крякнув, Альвидас извлёк из кармана моднявых своих джинсов телефон.
– Томек!.. Томек, ты давай, это, подъезжай – правда! Приезжай – я серьёзно.
При всей своей прощелыжности – отдадим ему должное – Альвидас не был жалким трусом. А может даже, это у него был уже профессиональный подшёрсток – везде же так у него случалось…
Томек подъехал минут через двадцать. Дальше, за забором, события, по его рассказу, развивались так:
– Выходит вот этот громила: «Ты крыльцо делал?» – «Я». Вытаскивает пистолет: «Пошли!» Я чуть не обо…
Не мудрено!
Пленного подвели к крыльцу.
Где-то я это уже видел?!
– Ну что? – жёстко, не повышая при этом голоса, отчего становилось ещё более жутко, вещал хозяин сверху. – Один раз вас простили – балкон с перепадами, другой – на барбекю…
Точно – «Мастер и Маргарита!» Иешуа га Ноцри и Пилат Понтийский. И балкон со ступенями!.. Ну, и кентурион Крысо-бой (Марк!.. Миша!), конечно – куда без него? Все по местам!
А грех Томека был такой: через непрофугованные вовремя щели с талой и дождевой водой на ступени пролились потёки клея – зимняя кладка дала себя знать. Белыми разводами они уже так плотно въелись за это время в мрамор, что очистить их не представлялось теперь возможным.
Эх, Томек, Томек! Какой же ты, брат мой славянский, раздолбай!
А и цена-то всей мраморной лестницы была – четырнадцать тысяч евро: всего-то!
У Томека забрали документы – права и что-то ещё, что уж у бедолаги было в тот момент, – и Миша куда-то с ними уметелил. Со всем своим семейством уехал скоро и хозяин, оставив Томека с Альвидасом скоблить и вылизывать крыльцо. Но сколько те ни лили из шланга на ступени воду, сколько ни елозили мягким пушистым диском, в полчаса оперативно Альвидасом купленным, шлифовальной машинки по проклятущим белым потёкам, клеевые разводы пропадать не собирались. Засели они теперь в мрамор крепче тевтонских рыцарей в замке Мальборг.
– Когда мокро, так даже и ничего, – обречённо вздыхая, говорил Томек курившим тут же Костику с Витей-без-Лёши, простодушно удовлетворяя их злорадное любопытство мелкими подробностями: «Когда пистолетом у спину уткнул, я, курва, чуть не…!»
Парни были счастливы. Потёки никак не изводились.
Часа через три бесполезных Томека потуг (уже без чуткого руководства «свалившего» по тихой волне Альвидаса) прибыл Миша, отдав, наконец, мытарю документы:
– Ну, теперь ты никуда и не выедешь – даже не пытайся!
Вот это беспредельщики! Международного – шугайся! – масштаба. Этим мнение священного синодриона не нужно – им Кайфа не указ!
Сегодня хозяин два часа ждал: «Я что – свой выходной терять буду?!» Меня («Как мы уже устали») они ждали уже третий год.
Тут уж Мише одним пистолетом не обойтись! Не одной, во всяком случае, обоймой.
Вот и покачай ты, Гаврила грешный, права здесь! Упади на четвереньки, уткнись в свой камень, ползи скорее к окончанию и не отсвечивай! И тем будь счастлив: пока ты не закончил, ты людям – серьёзным! – нужен.
Томека в тот день отпустили, долг повесили на Альвидаса. Расплатился тот достаточно скоро: не живыми же деньгами – взаиморасчётом за дизайнерские услуги свои, бесценные. «Альвидас нам ничего не должен», – как-то к слову обмолвился Гриша уже зимой. Томек же, когда мы поздравлялись по телефону с Новым годом и Днём защитника Отечества (он этот праздник почитал особо), на моё: «Заезжай, если что!» – отнекивался яро:
– Я эту улицу, курва, Ушакова объезжаю тэперь за километру!
Счастливый! А я день за днём – ещё год с лишним! – носил туда свои ноги. Хоть и не шли те, проклятущие…
Блеклое зимнее солнце скучно тянуло день до вечера, равнодушно взирая через большие, запылённые окна верхнего этажа на снующие туда-сюда фигуры.
– Вот, я сразу слышу, что Серёга идёт! – проводил агитационную летучку на рабочем месте Слава. – Вот так! – Он изображал стариковское шарканье ног. – А я хожу вот так! – Слава – на ходу! – перевоплощался в спортивного ходока – землемера.
Эх, Слава, в ногах правды нет! И от работы не убежишь, и от судьбы не уйдёшь…