Приказ – погибнуть
Шрифт:
Потекли однообразные серые дни, не запомнившиеся ничем, кроме бесконечных перевязок, уколов и прочих процедур. Постепенно силы возвращались к нему.
Однажды тихо приоткрылась дверь, и в палату, улыбаясь, вошла та самая медсестра, что была здесь в самый первый день его воскрешения. Продолжая улыбаться, она подошла к изголовью его кровати и, слегка наклонив голову, с легкой укоризной спросила:
– А почему ты не спрашиваешь, как меня зовут?
Виктор растерянно заморгал, собираясь с мыслями, и ляпнул:
– А почему, собственно, я должен об этом спрашивать?
Она слегка порозовела и, пожав плечами, ответила:
– Просто я привыкла, что ваш брат в первую очередь спешит знакомиться.
– А-а-а… – протянул Виктор, – а я как-то и не подумал. Что ж, надо исправлять ошибку. Виктор Владимирович Бебишев собственной персоной, – он церемонно склонил голову и приложил руку к груди. – А как тебя звать-величать?
Она, еще больше смутившись, отвела глаза, затем сделала шаг вперед и со смехом, подражая ему, произнесла:
– Светлана Валерьевна Морева. – И повернулась, чтобы уйти.
– Подожди, не уходи, – попросил Виктор. – Можно задам вопрос? – И, не дожидаясь согласия, спросил: – Ты случайно не знаешь, как я здесь очутился?
– Что, хочешь о своих подвигах рассказать? – с ехидной ноткой в голосе ответила медсестра.
– Рассказать? Да нет, вряд ли. Дело в том, что мне самому бы интересно послушать: «мои подвиги» покрыты завесой тумана.
– Ну да? – с иронией начала Светлана, но внезапно остановилась. – Ты что, не помнишь, как тебя ранило?
– Нет, – честно признался Виктор. – Как собирались на боевые, помню, а дальше ничего.
– А почему ты врачу ничего не сказал? – строго произнесла сестра.
– Он об этом не спрашивал, а я как-то постеснялся, – и Виктор неопределенно пожал плечами.
– Постеснялся, – передразнила Светлана. – Ну давай я расскажу тебе то, что слышала от ребят, как-то заходили, – добавила она, а у Виктора захолонуло сердце. Ему захотелось расспросить ее о ребятах, но не стал ее перебивать, решив, что она и так обо всем расскажет.
– По их рассказам, ты у нас просто герой, прямо Святогор-богатырь. Хотя, глядя на тебя сейчас, этого не скажешь. Они рассказали, что в тот день вы брали караван, а душманов оказалось намного больше, чем вас. Вы долго отстреливались. Убило командира. Ты остался за него, потом около тебя разорвался то ли выстрел гранатомета, то ли просто граната, я не помню точно, что. В общем, тебя изрешетило осколками и контузило. Так ты попал к нам, долго лежал без сознания; несколько дней вообще думали, что не выживешь. Когда ты пошел на поправку, Ратушный сказал, что это чудо. Вот, в общем, и все. А еще ты бредил, говорил про какие-то камни и прочую чепуху нес.
«Взводного убили, – с тоской подумал Виктор, а в мозгу завертелось: – Камни… Камни определенно были. Какие-то камни были, но не те, что в горах, какие-то другие. Какие? Нет, не вспомнить».
– Послушай, Свет, – произнес он тихо, – а чем все кончилось-то?
– Вас вертолетчики выручили, но к тому времени от взвода осталась только горстка, – ответила она и увидела, как у Виктора еще сильнее побелели щеки, хотя раньше казалось, что это невозможно. Левое веко судорожно задергалось, и она поспешила добавить: – Пятеро осталось, пятеро живы.
– А кто, не знаешь? – запинаясь, прохрипел он. – Фамилии?
– Я не помню, – еле слышно ответила девушка и вдруг спохватилась: – Так они же фотографию оставили и письмо. Все лежит здесь, в тумбочке.
– Почему же раньше не отдала? – с обидой пробурчал Виктор.
– Первое время доктор запретил. Тебе волноваться было нельзя, а потом забыли; может, думали, что ты сам уже взял.
– Как же я возьму, если еще не встаю, а руки у меня чересчур короткие, чтобы до той тумбочки дотянуться.
– Да, – согласилась она. – Я сейчас, – и она проворно скользнула мимо его кровати и направилась к одиноко стоящей у окна тумбочке.
На Виктора пахнуло запахом духов, йода и чего-то неуловимо девичьего; он втянул в себя давно забытый запах и улыбнулся.
– Держи, – протянула она уже изрядно запыленный конверт.
Бебишев быстро вскрыл его и вытряхнул содержимое: небольшую фотографию и сложенный вчетверо листок бумаги. Он взял в руки фото. Улыбаясь, на ней стояли четыре дембеля. Белые акселя ярко выделялись на темно-сером фоне, на левой стороне груди у каждого тускло поблескивали медали, а в том месте, где у Батаева крепился орден, у остальных виднелись полоски за ранения. Итак, их всего четверо, подумал Виктор. Николай Козулин, Мишка Батаев по кличке Блатной, появившейся в результате необузданности его характера, Сергей Молотов и Володя Чепиков, контуженный еще в самом начале боя. Негусто, заключил Виктор и, вспомнив про записку, развернул ее, надеясь найти в ней ответы на свои вопросы. С развернутого листа на него глядела его собственная рожа, выполненная в карикатурной манере Молотова. Огромная голова покоилась на малюсеньких хилых плечах, обе руки были опущены вниз, левая держала на уровне пояса круглый татарский щит, правая, чуть согнутая в локте, была скрыта щитом, из-за которого вылетали струи и мелкими брызгами падали на разбегающихся в панике душманов. Внизу стояла приписка: «Картина С. В. Молотова. Крепче держи оружие в руках, товарищ». На бледных щеках Виктора выступил румянец, он быстро сложил листок и сунул под одеяло.
Светлана сколько могла сдерживалась, но, увидев поспешные действия Виктора, прыснула и скрылась за дверью.
«Ну, Молоток, убью, – подумал Виктор и улыбнулся. – Увижу – задушу в дружеских объятиях».
Только сейчас он понял, как соскучился по своим товарищам. Еще раз взял в руки фотографию и пристально всмотрелся в нее, затем, внезапно сообразив, перевернул ее обратной стороной. Так и есть – на обороте мелким шрифтом было написано пять адресов и приписка: «Виктор, поправляйся, мы здесь все, кроме Сухарева. Он, как и ты, на излечении. К сожалению, ходить сможет только на костылях, ему отняли ногу. Оставляем его домашний адрес, потому что, как нам объяснили, его выпишут раньше, чем тебя. С боевым приветом, все мы». Внизу стояло четыре подписи и добавление: «Как тебе понравилась моя карикатурка?» Прочитав, Виктор рассмеялся, и на душе стало гораздо теплее. Он протянул руку к тумбочке, достал ученическую тетрадку и до самого вечера писал письма.
– Виктор опять письмо прислал, – подходя к дому Бебишевых, крикнула почтальонка. – То не писал, не писал, а теперь вон как разохотился, чуть не каждую неделю пишет.
– Пишет, пишет, – подходя, сказала мать. – А домой-то никак не едет, скоро уж полгода переслужит.
– Да как же так, когда ж его брали? – удивилась толстая почтальонка. – Разве не осенью?
– Да нет, что ты, в мае аккурат после дня рождения. Он ведь у меня девятого мая родился, да-да, прямо на праздник.
– А что пишет-то? – не унималась любопытная почтальонша.