Приключения либроманта 2
Шрифт:
— Нормально я жил, — насупился Борисыч.
— Ага, коньяк пил и икрой закусывал, — поддразнил я его.
— С икрой нет, а коньяк у нас получше вашего был.
— Готов поспорить, что нет. Попробовал я здесь и дагестанский и азербайджанский. Хрень полная. У нас лучше продаётся и примерно в ту же цену.
— Да как нет-то, если у меня прямо сейчас в холодильнике бутылка стоит.
— А давай, я в Гастроном сбегаю, куплю тебе и себе по пузырю, что там будет в наличии, и сравним? — предложил я, сам заинтересовавшись возникшим спором.
— В нашем Гастрономе не бери. Прокатись
Коньяки, по две бутылки на каждого, мы дегустировали перед экранами.
По одной бутылке, у нас, как и положено, было закуплено в магазине этого времени, а вторую я вытащил из каталога супермаркета, сойдясь с Борисычем в его ценовой категории, примерно равной, по нашему общему мнению, покупательной способности рубля в том и этом времени. Потом, понятное дело, я приклеил марки и отправил Борисычу его долю выпивки и закуски.
Короче, сегодня пьем «Коктебель».
Закусываем аутентичной Докторской колбасой и плавлеными сырками «Дружба». Ради них пришлось очередь выстоять. Не то, чтобы большую, но там везде очереди, даже если ничего интересного не «выкинули».
Соревнование не совсем честное. Я купил в Центральном Гастрономе коньяк по семнадцать рублей восемьдесят копеек, но ноль пять литра, а его ценовой аналог из каталога, предлагается в бутылках по ноль семь. Как говорится, плюс пять очков в пользу России, и что мне приятно, уже на старте дегустации. Почти в полтора раза больше коньяка за те же деньги выходит. Одиннадцатилетний «Коктебель» КС, из России, за две семьсот против «Коктебеля» КВ, за семнадцать восемьдесят из СССР.
Почему мы решили, что соотношение цен сходится, так это Борисыч прикинул зарплаты шоферов, а там и поделил одно на другое. На мой взгляд, не совсем честно, перетянул немного одеяльце в сторону СССР, ну, да Бог с ним. У меня пока фора есть. Семьсот граммов против поллитра. И что характерно, ещё один плюсик в сторону моего времени на этикетке значится. Наш-то «Коктебель» на градус больше советского. Сорок три, против сорока двух.
Если кто думает, что наша сравнительная дегустация скатилась в элементарную пьянку, то сразу скажу, что нет. По крайней мере не в ближайшую пару часов.
Коньячные бокалы у нас идентичные. Нашли мы те, которые у меня с советских времён дожили. А в них, если что, на самом донышке. Так, чисто на язык. Ну, и поговорить, естественно. Это ж святое. Кухня-то у нас одна и та же почти. Сидим оба, и сравниваем всё подряд. Коньяки, правителей, автомобили и естественно, женщин, куда же без них.
— Странное дело, коньяк ты вроде очень приличный купил, я такие раньше редко себе позволял, а я пока особой разницы не чувствую, — признал Борисыч, после первой пробы.
— Не, российский вроде бы чуть резче, но у него и послевкусие побогаче, — выдал я свою оценку.
Понятное дело, что специалисты над нами поржут, и расскажут, как и что нужно правильно пить, и какой танец при этом исполнять, закатывая глаза в потолок.
А нам пофиг. Мы, два простых русских мужика. По тому же коньяку ни разу не специалисты. И оттого, мы главные. Это эстеты пусть рассуждают о букете и прочих тонкостях, а мы с батей —
Теперь, да. Став либромантом, могу себе многое позволить. Те же коньяки коллекционные, виски всякие — разные и прочие изыски. Признаюсь, сначала баловал себя, как мог, а потом надоело. Отчего-то таможенник Верещагин мне вспомнился, когда он с отвращением на чёрную икру глядел. Едино в чём себе не отказываю, так это в морепродуктах. Никак они мне не приедаются.
— Слушай, а ты ведь сегодня не просто так бухнуть решил. Случилось что? — проявил Борисыч чудеса проницательности после очередной стопки, занюхивая её ломтиком сыра.
— Музыка. Она у меня и любовь и проклятие, — нечленораздельно пробурчал я, не прожевав толком бутер с колбасой.
— Надо же, а я думал, у тебя с ней как раз всё нормально. Ты же сам говорил, что её хорошо приняли.
— Я и сам так думал, пока с Тухмановым не познакомился. Ты знаешь, я как-то особо к советским песням не прислушивался. Хороших, тех, что мне нравятся, среди них не так-то и много, но что характерно, у всех них есть мелодия, — взглянул я на Борисыча, пытаясь по его лицу определить, понял ли он, что я хочу до него донести, — А у той музыки, что я для реперов писал, мелодия, как таковая отсутствует.
— Как отсутствует. Песня есть, а мелодии нет? Так разве бывает? Я твоих реперов редко слушаю, но иногда за рулём помогает. Бодрят.
— Бывает. Я тебе могу одним пальцем многие мелодии наиграть, и ты их влёт узнаешь, а попробуй-ка насвисти мне реперскую песенку какую-нибудь. Там если и будет мелодия, то одна — две фразы в припеве, и то они повторяются раз двадцать, чтобы гвоздём в мозг их вбить. Не, Борисыч, это не музыка.
— Не пойму я, какого рожна тебе надо. Люди же слушают, что ты пишешь, им нравится. Что ещё для счастья нужно?
— Как бы тебе объяснить-то… — задумался я, и скривился, на автомате ухватив дольку лимона и засунув её в рот, — Ага, придумал. Ты оркестры слушаешь? Хотя бы того же Джеймса Ласта. Или Радио Релакс? — я дождался батиного кивка, и отсалютовал в ответ на его поднятый бокал, — Обрати внимание. Они перепевают или играют инструменталки порой на очень старые произведения и наличие мелодии при этом — обязательное условие. Понимаешь теперь, о чём я?
Борисыч отрицательно помотал головой.
— Я тут стал по-новому музыку слышать. И хочу признаться, что то, что я там у вас писал — это не музыка. Ну тогда это понятно было. Я своё композиторство воспринимал, как работу и писал то, что мне заказывали, чтобы зарабатывать. А тут оно мне зачем? Денег у меня, хоть задницей жуй, и вроде руки ничем не связаны, а я всё то же самое пишу. Обидно.