Прикосновение ненависти

Бек Дж. Л.

Я на цыпочках подхожу поближе, огибая стол. Я хочу посмотреть на этого Ривера.

Человек, дергающий за ниточки. Я должна хотя бы иметь возможность взглянуть на него.

Только… с этого ракурса экран темный. Говорящий скрыт, чтобы проходящие мимо не могли разглядеть, что там? Мне даже не разрешают взглянуть, что он делает, с кем он разговаривает? Он недостаточно мне доверяет.

Внезапно он резко поворачивается в кресле, его взгляд становится жестким и стальным, когда он захлопывает ноутбук.

—

Что ты делаешь? Вернись в спальню, черт возьми.

Я так ошеломлена, так шокирована, что даже не думаю о том, чтобы возразить. Не успеваю осознать, как ноги сами несут меня через всю комнату в спальню. Я плюхаюсь на кровать, вцепляясь в край матраса обеими руками, мои внутренности скручивает и переворачивает.

Чертов Ривер.

Будь он проклят.

Это он постоянно настраивает Рена против меня. Уверена, ему не нравится, что я стала частью их плана. Возможно, он даже возмущен тем, что я здесь.

Что бы он ни чувствовал, он использует это, чтобы извратить своего брата и превратить его в животное, гнев которого всегда кипит на слабом огне. Всегда готов вскипеть по малейшему поводу. Даже когда я не хочу его провоцировать.

Я просто хочу любить его.

По крайней мере, он не заставляет меня долго ждать. Проходит меньше минуты, прежде чем его шаги эхом отдаются в тихой комнате. Я беру себя в руки, задерживаю дыхание и сильнее, чем когда-либо, желаю, чтобы с Ривером произошел внезапный трагический несчастный случай и мы с Реном остались одни.

Я не могу сразу поднять на него глаза.

Я боюсь увидеть его лицо и то, что написано на нем.

Только когда он говорит, я снова могу дышать.

— Прости, что сорвался. Ты застала меня врасплох. Я слишком углубился в свои планы, и неожиданность вывела меня из себя. Это была не твоя вина, и я не должен был вымещать это на тебе.

Он прислоняется к дверному косяку, приподняв плечи до ушей и засовывая руки в карманы.

— Простишь меня? — бормочет он, приподнимая брови.

— Конечно. Все в порядке. — Я выдавливаю слабую улыбку, хотя гнев на Ривера не позволяет мне говорить серьезно. — Ты голоден? Я могла бы приготовить яичницу. Чем скорее мы покончим с этим, тем лучше.

Он застенчиво улыбается.

— Звучит заманчиво. Ты готовишь её намного лучше, чем я.

Я фыркаю, прежде чем встать на цыпочки, чтобы поцеловать его и провести рукой по его заросшей щеке.

— Это говорит человек, которому нравится перекладывать на себя обязанности по приготовлению пищи.

— Без комментариев, — бормочет он с усмешкой, и мы смеемся вместе, пока я иду к плите. По крайней мере, на этот раз его туча быстро рассеялась. Никогда нельзя знать наверняка, произойдет ли это.

С другой стороны, туча все еще висит прямо у меня над головой, когда я достаю еду из холодильника. Ноутбук все еще стоит на столе,

напоминая о Ривере и его яде. Я знаю, что они братья, и они оба страдали, но он стал символом всех проблем, которые я испытала с Реном. Даже в тех случаях, когда он не виноват, например, когда я подозревала, что Рен когда-то был ранен или болен, — стало его виной в моем израненном сердце.

Другими словами, мне нужен козел отпущения, и он подходит для этого как никто другой.

Целый арсенал? Я не могу выкинуть эти слова из головы, когда ставлю яйца и масло на стол, в то время как Рен стоит у окна, комментируя, какой сегодня должен быть прекрасный день. В его голове столько секретов. Я смотрю ему в спину, надеясь, что он признается мне, хотя знаю, что этого не произойдет. Он не признается, что знает, что эти маньяки могут быть вооружены.

Что произойдет, если мы поедем в Рино и его убьют? Все мое тело содрогается от этой мысли, и приходится отложить яйцо, которое я собиралась разбить, из страха раздавить его в руке.

Нет. Я даже не могу допустить возможности потерять его.

— Куда ты пропадала? — Его мягкий, почти шутливый вопрос вырывает меня из темных, ужасных мыслей, проносящихся в моей голове. Один взгляд в его сторону говорит мне, что он обеспокоен, внимательно наблюдает за мной, сдвинув брови. — Ты в порядке? Тебе плохо?

Я качаю головой, хотя именно так себя и чувствую. Меня тошнит. Волнуюсь до полусмерти.

— Мне не плохо. Я беспокоюсь о тебе.

Упс. Вот и все, что мне удалось сделать, чтобы держать рот на замке.

Я не могу запихнуть эти слова обратно в рот.

Он воспринимает это хорошо, посмеиваясь и пожимая плечами, как будто есть чему радоваться.

— Для этого нет причин.

— Тебе легко говорить.

— Потому что это правда, — настаивает он тоном, который слишком сильно напоминает мне о том, как мужчины в моей жизни всегда успокаивали своих женщин. Как будто мы дети, слишком тупые и наивные, чтобы понять их дела.

Я хлопаю рукой по стойке в бессильной ярости. Я устала от этого.

— Тебе легко говорить.

Я не хотела кричать — и теперь, когда он хмурит брови и бросает на меня суровый взгляд, я сожалею об этом. Однако это не значит, что я чувствую что-то по-другому. На самом деле, мне даже приятно высказывать свои истинные мысли.

Это хорошее, теплое, сильное чувство — вот что позволяет мне поднять подбородок даже под тяжестью его пристального взгляда.

— Прости, что расстраиваюсь, но я испробовала все известные мне способы, как спокойно выразить, насколько я обеспокоена. Что, если с тобой что-то случилось? Эти люди, этот культ… Я слышала, как ты разговаривал со своим братом. Ты упомянул арсенал.