Прикосновение ненависти
Шрифт:
— Скарлет, — рявкает он, привлекая мое внимание. — Возвращайся к джипу. Прямо сейчас, черт возьми. — Ярость в его голосе заставляет его слегка дрожать. Я начинаю пятиться, наконец заставляя себя обернуться, чтобы больше не видеть окровавленных рук, которые всего несколько часов назад ласкали мое тело.
Мои ноги путаются друг в друге, пока я, бегу на свет от джипа, вытянув руки, словно тянусь к нему. Как будто это поможет мне быстрее добраться.
Это не имеет значения. Мне нужно добраться туда. Я буду в безопасности, когда окажусь внутри.
Но
Как кровь, разбрызгивающаяся по полу.
О боже. От этого воспоминания у меня снова сводит живот.
Новая волна горькой, кислой гадости обрушивается на землю, и когда я поднимаю голову, с трудом удерживаюсь от падения, когда мир кружится вокруг меня. Я цепляюсь за дверь изо всех сил, прикасаясь щекой к холодному металлу. Что угодно, лишь бы снова обрести опору. Вернуть себя в настоящее.
Постепенно тошнота проходит, и я могу дышать без судорог и хрипов в груди.
Нет смысла притворяться, что я этого не видела. Я это слышала. Я не могу стереть это из своей памяти, как бы мне этого ни хотелось. Зачем я вышла из машины? Почему я не осталась внутри?
Пронзительный крик повторяется в моей голове. Рен был причиной этого крика, кровь на его руках еще одно доказательство. Я зажмуриваюсь, но это не помогает. Ничего не изменится.
— Значит, избалованная принцесса мафии теряет самообладание при виде крови.
Черт.
Я не слышала, как он подошел, оглушенная стуком своего сердца и криком, эхом отдающимся в моей памяти. Я боюсь взглянуть на него. Боюсь того, что увижу.
Поднять голову, наверное, самое трудное, что я когда-либо делала.
По крайней мере, до тех пор, пока я не заставлю себя посмотреть на него, в ужасе от возможности того, что я там обнаружу.
Первое, что я замечаю, это его вымытые руки. Странно, что это первое бросается на глаза, когда мой взгляд скользит по его кулакам, свисающим по бокам.
Он приподнимает бровь над твердыми, как кремень, глазами.
— Ну? Разве ты не рада, что ослушалась? — Я не могу говорить, мой язык отяжелел на миллион фунтов. — Тебе вообще приходило в голову, что была причина держать свою задницу в машине? Что, возможно, ты можешь обнаружить то, что тебя не касается?
Прежде чем я успеваю ответить — не то чтобы тут можно было что-то ответить, — он берет меня за руку и практически заталкивает внутрь, захлопывая дверь с такой силой, что у меня дрожат кости. Обходя машину, он что-то злобно бормочет себе под нос, а затем захлопывает дверь и садится на свое место.
— Ты счастлива? Разве ты не рада, что приехала? — Он издает жестокий смешок, разворачивая джип. — Если ты решила, что немного крови — повод для тошноты, тогда тебе стоило явиться раньше.
— Прекрати. — Должно быть, мне это показалось.
Этого не может быть на самом деле. Он
— Или что? — насмехается он. — Мне казалось, я уже однажды предупреждал тебя, чтобы ты не указывала мне, что делать.
— Это на тебя не похоже. — Я непреклонно качаю головой, глядя в окно на проносящиеся мимо деревья. При других обстоятельствах они могли бы выглядеть красиво, но сейчас они пугающие. Тени, которые они отбрасывают, скрывают слишком много секретов.
— Что на меня не похоже? — Он ехидничает, почти смеется надо мной. Я не знаю, что хуже — звук этого или то, как негодование вспыхивает добела, опаляя мои внутренности яростью. Никогда бы не подумала, что могу злиться на него.
Но я злюсь не из-за Рена. А из-за того, что им овладело. Эта его одержимость. Что она с ним делает. Он весь извелся из-за этих культовых штучек. Месть, похоже, единственное, что его волнует.
— Раньше ты никогда не был злым. — Когда все, что он делает, это фыркает, кажется очень важным внести ясность. Мне нужно, чтобы он понял, о чем я говорю. Я должна как-то достучаться до него.
— Откуда ты знаешь? Может, я все это время был злым. Я мог быть настоящим ублюдком, а ты просто никогда этого не замечала.
— Может быть, и так.
Вся моя боль грозит выплеснуться наружу, и я не знаю, хватит ли у меня сил сдержать ее. В плотине слишком много трещин.
В конце концов, она лопнет.
— Но ты никогда не был таким со мной. Я всегда могла рассчитывать на твою доброту и сострадание. Ты всегда дарил мне свет и любовь.
— Ты когда-нибудь задумывалась, как это утомительно? — он издевается, и его слова, как ножи для колки льда, врезаются в мои барабанные перепонки. — Надевать маску, носить ее годами?
— Ты только так говоришь.
— Да. Успокаивай себя как хочешь, если от этого будешь спать спокойно по ночам. — Зачем он это делает?
— Это не может быть все из-за того, что я вышла и последовала за тобой. Я сделала это только потому, что была напугана.
— Вау. — Его голос ровный, серьезный. — Хорошо, что после этого ничего страшного не случилось, а?
— Не делай этого, — умоляю я убитым горем шепотом. — Пожалуйста, не делай.
Его молчание говорит о многом. Я никогда раньше не понимала, что тишина может ощущаться по-разному, в зависимости от энергии, стоящей за ней.
Дружеская тишина, например, приятна. В ней чувствуешь себя комфортно, легко, умиротворенно. Есть еще неловкая тишина. Она неприятна, но не прям ужасна.
Сейчас между нами воцаряется другой вид тишины.
Она темная. Бурлящая. Она хранит секреты, и я ненавижу ее.
Мне бы не хотелось, чтобы часть этого гнева была направлена на меня. Он ведь сам хотел, чтобы я была с ним, верно? Он много говорил о том, как важно, чтобы я была рядом. Теперь он ведет себя так, будто жалеет, что взял меня с собой. Думаю, одно дело хотеть, чтобы я была с ним до того, как ему пришлось сделать то, что он сделал. Не хочу думать об этом.