Притворись моим

Лель Агата

Ещё никогда в жизни я не мечтала так сильно оказаться в другом месте. Где угодно, хоть на кухне мамы перед горой лампад и икон, но только не стоять и не краснеть сейчас здесь.

– Ну я, пойду, наверное, у меня там... подруга, - не поднимая глаз делаю шаг в сторону, мечтая поскорее ретироваться на край белого света, как вдруг ощущаю на своём предплечье его ладонь.

– Может, выпьем?

– Что?
– решаюсь и смотрю-таки на настырного незнакомца. Его лицо такое притягательное и... правильное, что непроизвольно хочется смотреть

и смотреть.

Если бы ещё не этот его пробирающий до самого мозжечка взгляд...

– Я говорю: может выпьем?
– терпеливо повторяет он и закладывает руки в карманы брюк.
– Вино или шампанское. Может, коньяк?

– Да я, вообще-то не пью...

– Я сейчас. Стой тут, - и уходит, утопая в толпе переполненного холла.

И я стою. Не бегу со всех ног, о чём мечтала менее минуты назад, а стою и послушно жду своего нового знакомого, чьего имени я даже не знаю.

Ну что ты застыла, Кострова! Уходи, пока он не вернулся!
– вопит голос разума, но подошвы моих туфель словно приросли к полу, более того, я жду, когда он вернётся, робко выискивая взглядом его силуэт.

Я согласна с ним, разумом: уйти сейчас - это самое верное решение. Ну, о чём я буду говорить с этим парнем? Придётся изворачиваться, на ходу придумывая для себя новую личность.

Вариант признаться, что я работаю горничной в соседнем крыле я отметаю сразу, потому как у него возникнет резонный вопрос - каким же образом я тогда сюда попала. Рассказать про администратора Илью с его пригласительными я не могу абсолютно точно - я же этим человека подставлю. Да и просто стыдно признаваться, что я обычная девочка из посёлка городского типа, которая надела чужое платье с магазинной биркой и пришла туда, куда её не звали и где её точно не ждали.

Проанализировав это всё, убеждаюсь, что мне точно нечего здесь делать и лучше действительно уйти, чтобы не запутаться потом в собственной лжи.

Только собираюсь аккуратно миновать плетёные столики и ретироваться через арку, ведущую к главному входу, как вдруг вижу, что он возвращается, удерживая за горлышко початую бутылку вина и два фужера на тонких ножках...

Часть 11

Такой красивый, статный... Светка назвала бы его "зачётным", но у меня на языке крутится лишь одно слово - холёный.

– Надеюсь, ты любишь красное? Взял на свой вкус, - незнакомец ставит бокалы на перила и щедро разливает рубиновый напиток.
– Бери, - протягивает один фужер мне, и я послушно перехватываю тончайшее стекло, едва уловимо коснувшись кончиками пальцев его руки.

Такое странное чувство... эйфория смешанная с волнением, а волнуюсь я так, что боюсь, что бокал ненароком выскользнет из влажной ладони.

Никогда в жизни я не испытывала ничего подобного в присутствии парня. Даже когда впервые увидела Славика, давно ещё, в коридоре нашего института. Он тогда сразу мне понравился - эта его ямочка на щеке и волнистая чёлка, постоянно спадающая на глаза. Но вот

такого как сейчас не чувствовала даже близко. Не было этого тремора, я абсолютно точно не краснела...

Ладно - не краснела так сильно. Даже когда дело дошло до первого поцелуя я была гораздо увереннее.

Может, потому что знала, что Славик "свой" и живёт он в институтском общежитии, а значит, такой же, как и я. Мы были на равных. Но этот парень явно не моего круга. Вернее, я не его.

Я боюсь сказать что-то не то, повести себя как-то не так, боюсь, что он раскусит мой обман... Но в то же время радуюсь, что всё-таки не успела уйти. А ещё поражаюсь и даже немного горжусь своей неожиданной смелости.

Скорее всего виной те несколько глотков шампанского, но всё равно для меня это какая-то новая ступень, ещё один увесистый удар кувалдой по моей заскорузлой скорлупе, в которой я привыкла находиться вот уже двадцать лет.

– За тебя?
– протягивает бокал, чтобы чокнуться.
– Кстати, как тебя зовут?

– Татьяна... Лучше просто Таня, - второй раз врать уже чуть-чуть легче.
– А тебя?

– Марк. Можно просто Марк.

Подавляя улыбку, тяну свой фужер и едва касаюсь краешком его бокала.

Вино на вкус сладкое и немного вяжет язык, но гораздо приятнее шампанского. А может, так только кажется, потому, что Марк смотрит на мои губы. Наблюдает, как я делаю глоток за глотком, и мне это нравится. Я больше не хочу бежать или как-то зажиматься, словно по мановению невидимой волшебной палочки я принимаю правила нашей молчаливой игры.

Я сегодня не я, я - Таня из Новосибирска, и Светка права - не произойдёт абсолютно ничего страшного: земля не разверзнется под моими ногами и меня не поглотит геенна огненная за то, что я всего лишь на один вечер позволю себе чуть-чуть расслабиться. И даже немного приврать.

Марк довольно быстро осушает свой бокал и тут же наполняет снова, хотя больше не пьёт, оставив фужер на деревянных перилах. Сложив руки на груди, долго смотрит, как я смакую глоток за глотком, тем самым заставляя меня нервничать и в то же время ощущать какое-то нездоровое эмоциональное возбуждение.

Почему он молчит? Не задаёт вопросов, не пытается сыпать комплиментами, как те двое из ларца в зале. Он просто стоит и смотрит, словно ему вообще не нужен никакой разговор и хватает контакта глазами.

Я смущаюсь, но мне приятно это смущение, оно не такое, когда хочется скрыться, напротив...

Боже, кажется, я уже здорово перебрала. Да я в жизни своей, наверное, не пила так много за столь короткий срок!

Композиция сменяется с быстрой на медленную и Марк неожиданно протягивает мне ладонь:

– Потанцуем?

Что? Танцевать?! Прямо тут?!!

– Но здесь никто не танцует...
– озираюсь по сторонам.

– Никто не танцует, а мы будем, - его рука уверенно ложится на мою талию, и я вынуждена ухватиться за его плечо, чтобы не упасть от переизбытка разнообразных чувств.