Промт-инъекция
Шрифт:
"Не знаю, о чем ты. Извини, если ты считаешь, что я играю в какие-то игры. Я просто хотел лично поблагодарить тебя за хорошую работу. Знаешь что, возьми этот день за наш счет. Ты этого заслужила!".
"Вообще-то сегодня воскресенье", напоминает Дом, хоть и знает, что во время кранча уикендов не бывает.
"Да, точно! Спасибо еще раз за отличную работу!".
* * *
"Венти фраппучино и круассан с миндалём", бариста лучезарно улыбается. "Если
Так, тут похоже проблема не только с Беном.
Она пробирается к столику в углу кафе. Она слышит нпц-шек, разговаривающих вокруг ее стола.
– Я очень рад, что у нас с ней наладились близкие отношения, они позволяют нам обоим проявить себя с лучшей стороны...
– Очень важно отделить произведение искусства от создателя...
– Вы знаете, кто еще не ел мясо? Гитлер!...
А ведь тут в кафе не только беты.
Она молча сидит, уставившись на свое крапучино, и чувствует, как руки ее покрываются гусиной кожей.
Они тут все такие.
Краем глаза она замечает Ханса, пролетающего мимо прилавка. Его пальцы странно дергаются, пока он что-то говорит баристе, затем он направляется к ее столику.
"Слышал, что ты стала героем дня", - он присаживается на стул рядом с ней.
"Скажи, что я не сошла с ума", - умоляет Дом. "Скажи, что ты тоже это видишь".
"Что - это?".
"Как все вдруг превратились в стручковых людей из "Вторжения похитителей тел". Или.. подожди, мы что, находимся в симуляции?". Она задумывается над этой идеей, которая стремительно перестает казаться смешной. "Как будто кто-то сверху сильно уменьшил производительные мощности".
"Эй, ну ты знаешь теорию. Возможно всё - симуляции, и так до самого низу".
"Кончай Ханс. Ты же должен это видеть. Бариста, например. Она даже говорит точь-в-точь, как один из моих ботов".
"А раньше она не так говорила? Хорошего дня? Наслаждайтесь своим латте? Приходите еще?".
"Она говорит больше как бот, чем обычно. И Бен - да, он типичный средний менеджер и всегда говорил набором заученных фраз, но сегодня он прям...".
Все кроме тебя, осознает вдруг она. Все кроме нас двоих.
Ханс откидывается на стуле, несколько мгновений внимательно смотрит на нее. "Я вырос в Германии, ок? Когда я приехал сюда, я полностью поменял свой стиль общения. Потерял свой акцент - ну, практически - и приобрел новый. Самое занимательное, что я про это даже никогда осознанно не думал. Оно само собой произошло".
В голове ее что-то щелкает. "Да не может этого быть...".
"Почему? Боты управляют рынком ценных бумаг. Боты выигрывают судебные дела. Боты диагностируют рак. Последнее исследование, которое я прочитал, доказывает, что боты пишут больше 80% текстов в Интернете. И этой статье уже пара лет". Еле заметная, загадочная улыбка. "Все последующие исследования писали уже сами боты".
"Но все же не могли вот так, внезапно, выучить местный акцент. Не за один же уикенд".
"Эээ..". Ханс вытягивает руку, ладонью вниз, покачивая ее туда-сюда. "Может быть я и раньше чувствовал перебои в Силе. Но такое часто случается в нелинейных системах. Точки излома, теория бифуркаций. Система надежно работает тысячи километров, а на последнем метре камнем летит в обрыв".
"Хочешь сказать, что весь мир внезапно достиг этого, как его.. критического значения?".
"Какие-то его части - определенно. Мы же пока не знаем, насколько проблема распространенная. Но вообще-то я хочу сказать, что это не настолько радикальное изменение, как ты думаешь. Он качает головой. "Ты знаешь, что несколько лет назад я работал над проектом по вычислению спам-ботов в соцсетях?".
"Ага, тот что с треском провалился".
"Вообще-то, избавиться от ботов было проще простого. Проблема в том, кого ты при этом случайно задеваешь. Чем эффективнее наши фильтры, тем больше настоящих людей попадает в наши сети. Поэтому я и сказал тебе, что ты задаешь неправильный вопрос."
Дом фыркает. "Напомни-ка мне".
"Ты спросила, сколько времени потребуется, чтобы боты стали умнее нас. Ты поставила вопрос с точностью наоборот".
"Чего?", потом останавливает себя: "Да нет же, это ерунда".
"Почему?".
"Потому что мы же не просто эмулируем паттерны речи. Мы понимаем содержимое".
"И что?".
"А то, что нпц-шки этого не делают. Слепослиз выдает фигню голимую, но он-то даже не понимает, что это фигня".
И опять эта всё-знающая ухмылка. "Может ты и права. Уж точно в наше время настоящий универсальный интеллект не будет доказывать всем, что земля плоская. Или что рептилоиды управляют ООН".
Каким-то образом бариста теперь у их столика, с той самой застывшей улыбкой на лице. Ханс опять что-то странное делает руками, говорит что-то, что Дом не может распознать. Она ставит на стол средний латте и уходит.
"У тебя тут что, знакомые?".
"Нет, почему?".
"Ты же не заплатил за кофе".
"Не заплатил?" - он отпивает латте, ставит кружку на стол. "Гмм".
"Короче. Я думаю, ты несешь пургу", - говорит Дом после небольшой паузы. "Ну ладно, допустим, что нет. Почему тогда наши акценты не поменялись вместе со всеми?".