Пространство многоточий
Шрифт:
Пытаясь его вывести и разложить,
Сошел с ума не один генетик.
Я насыплю на подоконник буковок и запятых,
Пусть ест, не боясь ни разу.
Смотрю – перехватывает дух, будто дали под дых:
Какое слово! приятное глазу,
Дразнящее слух.
Где его потайные гнездовья?
Тянусь к нему, как девушка к веслу,
Но понимаю, что оно пишется только кровью.
* * * ("Лошадка цвета мышки...")
Лошадка цвета мышки,
И мышка цвета сумерек
Живут себе в домишке
И ждут людей, что умерли.
Давно уже, до знака,
Когда поперли сволочи...
Была еще собака,
Да надорвалась воючи.
Судьба такая вышла –
Там, где пути заросшие,
Живут лошадка с мышкой,
Пропавшие, хорошие...
ЗАКАТ
Словно мясо с похмелья рубили тупым топором,
Невозможный закат: облака и кровавы, и рваны,
И гремит за рекой, за туманом, знакомо и странно –
То ли дышит война,
то ли Боженька бродит с ведром.
КОГДА...
когда на исходе мира всё становится серым
сирым а точнее всего седым
и то что могу я вспомнить кажется сором
в городе который называет себя содом
никакие ангелы ни один ни двое не обманут время
и даже втроём не удержат качающуюся ось
они сидят вкруг чаши там на стене в раме
и видят нас отчаявшихся насквозь
а четырем ангелам уже дали команду по коням
и старший до блеска начистил свой геликон
однако же когда мы окончательно канем
кто защитит землю если придет великан
пожиратель камней истребитель вод
его звездолёт уже приготовил свои ножи
но мы встанем ряд за рядом во имя того
кто дал нам свободу воли и право на жизнь
* * * ("Этот пёстрый свет в окне...")
Этот пёстрый свет в окне,
Этот гомон из-под спуда...
С нетерпением посуда
Век вызванивает мне.
Синтетическая ель
Трудно выпускает корни,
За стеною ветер горний
Бьёт в невидимую цель.
Полуспим в своём тепле,
И приходят ниоткуда
Новогодние причуды,
Джингл беллс и сладкий хлеб.
Не споткнись о свой порог,
Уходя в другое время.
Как бы ни был ты со всеми –
Остаёшься одинок.
Всё же, всё же, всё же, всё...
Нам даны судьба и утро,
Новый день, смешной и мудрый,
Непременно нас спасёт!
ЛАЗАРЮ
Я прочерк между прошлым и былым,
И проступают лица через дым,
Которые и вспомнить-то не просто –
Оплывшие, как свечи на ветру...
Я к ним приду, я ради них умру,
И в этот ряд я встану не по росту.
Но как же коротка моя черта,
И не успел я, в общем, ни черта,
Немного же пайка нам дали в руки!
Хотя пока не оборвался звук
И нас еще не взяли на испуг
Смешные погребальные старухи.
И сладок воздух, и вода вкусна,
И я еще так много не узнал,
И столько не расслышал между строчек.
Простите, что не рвется эта нить,
Но буду я судьбу благодарить
За долгое пространство многоточий...
Городские стихи
* * * ("На асфальте прогоревшем"...)
На асфальте прогоревшем,
на перроне одуревшем,
в чахлом парке у сосны –
Здесь мои больные сны.
Корни - в гравии колючем.
Радуюсь тягучим тучам.
Лучший воздух – выхлопной...
В скорлупе своей квартиры
я в душе латаю дыры,
и вороний гомон сирый
не умолкнет надо мной.
Город, яростный калека,
город гнет через колено,
и меня клеймом калёным –
так, что пахнет шашлыком,
приучил к своим законам
и закрыл своим замком.
ГОРОД, БАШМАЧКИН...
серой шинелью седого заката
то ли задушен, а то ли укрыт,
дышит простужено город горбатый,
снегом забиты дворы.
город, Башмачкин, последний из крайних,
кем ты ограблен, унижен и смят,
что тебя мучает, гложет и ранит –
в этой шинели до пят.
посвист разбойный ночного трамвая,
поступь железных твоих патрулей,
город, Башмачкин, они не играют,
прячься скорее во мгле.
там не настигнут тебя, не разрушат,
жди, затаись, помолившись за нас...
может, утешит убитую душу
розовый утренний час!
Из цикла «МОСКОВСКИЕ СТИХИ»
* * * ("С ума сбредаю, сумасброд...")
С ума сбредаю, сумасброд.
Весна. Ворота. Поворот.
И мокрый снег за поворотом,