Пятьдесят оттенков серого
Шрифт:
Сознание — где бы оно ни плутало — возвращается. Кристиан отодвигается от меня, музыка доиграла. Он вытягивается на кровати, освобождая мое правое запястье. Я издаю стон. Кристиан быстро отстегивает левый наручник, сдергивает маску с моего лица, вынимает наушники из ушей. Щурясь в приглушенном мягком свете, я встречаю его пристальный взгляд.
— Привет, — тихо произносит он.
— И тебе привет, — смущенно бормочу я.
Губы Кристиана трогает улыбка, он наклоняется и нежно целует меня.
— Ты справилась, — шепчет
Черт! Что он собирается делать?
Глаза Кристиана теплеют.
— Хочу растереть тебе плечи.
— А… тогда ладно.
Я перекатываюсь на живот. Я смертельно устала. Кристиан начинает мять и поглаживать мои плечи. Я издаю громкий стон — у него такие сильные, такие умелые пальцы. Кристиан целует меня в макушку.
— Что это была за музыка? — бессвязно бормочу я.
— Spem in alium, мотет для сорока голосов Томаса Таллиса.
— Грандиозно…
— Я всегда хотел трахаться под эту музыку.
— Так для вас это впервые, мистер Грей?
— А вы как думали, мисс Стил?
Я снова издаю стон — его пальцы и впрямь творят чудеса.
— И для меня это в первый раз, — сонно бормочу я.
— Хм… у нас с вами многое впервые, — сухо замечает Кристиан.
— Так о чем я болтала во сне, Кри… господин?
На миг его руки замирают.
— Много о чем, Анастейша. О клетках и клубнике… о том, что хотите большего… о том, что скучаете обо мне.
Слава богу.
— И все? — с явным облегчением спрашиваю я.
Кристиан вытягивается рядом, лежит, подперев голову локтем, и строго смотрит на меня.
— А вы чего боялись?
Вот дьявол!
— А вдруг я обозвала вас во сне самовлюбленным болваном и заявила, что в постели вы безнадежны?
Кристиан сводит брови на переносице.
— Для меня это не новость, однако вы меня заинтриговали. Что вы скрываете, мисс Стил?
Я с невинным видом хлопаю ресницами.
— Ничего.
— Анастейша, вы безнадежны, когда дело доходит до вранья.
— Я думала, после секса вы решили меня рассмешить, но это не смешно.
— Я не умею смешить.
— Мистер Грей! Неужели на свете есть что-то, чего вы не умеете? — восклицаю я.
Он улыбается в ответ.
— Увы, в этом смысле я совершенно безнадежен.
В его голосе столько гордости, что я прыскаю от смеха.
— И я.
— Приятно слышать, — тихо говорит он, наклоняется и целует меня. — Но ты точно что-то скрываешь, Анастейша. Скоро я займусь тобой всерьез.
Глава 26
Я просыпаюсь, словно от толчка, и рывком сажусь на кровати. Во сне я падала с лестницы. В комнате темно, Кристиана нет. Что-то разбудило меня, какая-то тревожная мысль. На будильнике пять утра, но я выспалась. Странно. Ах, да, часовые пояса, в Джорджии сейчас восемь. Вот черт… не забыть про таблетку. Я скатываюсь с постели. Что бы ни разбудило меня, я благодарна неизвестному благодетелю. Слышны тихие звуки рояля.
Окруженный со всех сторон темнотой, Кристиан сидит в луче света, его волосы отливают медью. Он выглядит голым, хотя на нем пижамные штаны. Кристиан играет самозабвенно, захваченный печальной мелодией. Я наблюдаю за ним из темноты, не спеша выйти на свет. Мне хочется обнять его. Кристиан кажется потерянным, грустным и очень одиноким, но, возможно, все дело в музыке, исполненной глубокой скорби.
Доиграв пьесу до конца, он на мгновение замирает и начинает снова. Я подхожу ближе, словно бабочка, привлеченная светом… сравнение заставляет меня улыбнуться. Кристиан поднимает глаза, хмурится и снова опускает взгляд на клавиши.
Вот черт, неужели он злится, что я помешала ему?
— Почему ты не спишь? — с мягким упреком говорит Кристиан.
Что-то тревожит его, я чувствую.
— А ты?
Он снова поднимает глаза, на губах играет улыбка.
— Вы меня браните, мисс Стил?
— Совершенно верно, мистер Грей.
— Не спится. — Он хмурится, на лице мелькают гнев и раздражение.
Игнорируя его гримасы, я смело сажусь на крутящийся стул, кладу голову на обнаженное плечо Кристиана, любуясь тем, как его ловкие, умелые пальцы ласкают клавиши. Запнувшись лишь на миг, он доигрывает пьесу до конца.
— Что это? — спрашиваю я тихо.
— Шопен. Опус двадцать восемь, прелюдия ми минор номер четыре, если хочешь знать.
— Я хочу знать все, чем ты занимаешься.
Он прижимается губами к моим волосам.
— Я не хотел тебя будить.
— Ты не виноват. Сыграй другую.
— Другую?
— Ту пьесу Баха, которую играл, когда я впервые у тебя осталась.
— А, Марчелло.
Кристиан начинает, неторопливо и старательно. Его плечо ходит под моей головой, и я закрываю глаза. Грустная проникновенная мелодия окружает нас, отдаваясь эхом от стен. Она пронзительно печальна, печальней Шопена, и я растворяюсь в ее трагической красоте. Отчасти мелодия отражает мои чувства. Мое страстное желание узнать этого невероятного мужчину, понять, что гнетет его душу. Пьеса заканчивается слишком быстро.
— Почему ты играешь только печальную музыку?
Я поднимаю голову и заглядываю Кристиану в глаза. В них — тревога. Он пожимает плечами.
— Тебе было шесть, когда ты начал играть? — не отступаю я.
Кристиан кивает, его смущение все явственнее.
После паузы он говорит:
— Я начал заниматься, чтобы порадовать приемную мать.
— Боялся ударить в грязь лицом перед идеальным семейством?
— Можно сказать и так, — уклончиво отвечает он. — Почему ты встала? Не хочешь отоспаться после вчерашнего?