Пятьдесят оттенков свободы
Шрифт:
Быстро выскользнув из постели, хватаю халат и бегу через холл к гостиной. Мелодия, которую он играет, такая печальная — жалобная песня, что он уже играл раньше. Я останавливаюсь в дверях и наблюдаю за ним в круге света. Берущая за душу, печальная музыка наполняет комнату. Он заканчивает и начинает сначала. Почему такая грустная мелодия? Обхватив себя руками, я зачарованно слушаю. Но сердце болит. Кристиан, почему так печально? Неужели из-за меня? Неужели это моя вина? Он заканчивает, но только чтобы начать в третий раз, — и я больше не выдерживаю. Не поднимает глаз, когда я приближаюсь к фортепиано, но подвигается,
— Я разбудил тебя?
— Только потому, что ушел. Что это было?
— Шопен. Одна из его прелюдий миминор. — Кристиан на мгновение замолкает. — Она называется «Удушье»…
Я беру его за руку.
— Ты сильно потрясен всем этим, да?
Он фыркает.
— В мою квартиру забирается псих, чтобы похитить мою жену. Жена поступает не так, как ей сказано. Она сводит меня с ума. Пользуется паролем. — Он на мгновение закрывает глаза, а когда снова открывает, они уже застывшие и холодные. — Да, я здорово потрясен.
Я сжимаю его руку.
— Прости.
Он приникает лбом к моему.
— Мне приснилось, что ты умерла, — шепчет он.
Что?
— Лежишь на полу, такая холодная, и не просыпаешься.
Опять Пятьдесят…
— Эй, это был всего лишь дурной сон. — Я сжимаю его голову ладонями. Глаза его горят, прожигая меня насквозь, а мука в них отрезвляет. — Я здесь и замерзла без тебя рядом. Вернись со мной в постель, пожалуйста.
Я беру его за руку и встаю, не зная, последует ли он за мной. Наконец он тоже поднимается. На нем пижамные штаны, низко сидящие на бедрах, и мне хочется пробежать пальцами вдоль пояса, но я сдерживаюсь и веду его назад в спальню.
Когда я снова просыпаюсь, Кристиан мирно спит рядом. Я расслабляюсь. Наслаждаюсь окутывающим меня теплом его тела, его близостью. Лежу очень тихо, боясь потревожить.
Уф, ну и вечерок выдался! Я чувствую себя так, словно меня переехал товарняк, в роли которого выступил мой муж. Трудно поверить, что этот мужчина, лежащий рядом со мной, выглядящий во сне безмятежным и юным, так страдал и терзался прошлой ночью… и заставлял страдать и терзаться меня. Смотрю в потолок, и мне приходит в голову, что я всегда думаю о Кристиане как о сильном и властном, а на самом деле он такой слабый и ранимый, мой потерянный мальчик. И ирония в том, что он смотрит на меня как на слабую, а я не считаю себя такой. В сравнении с ним я — сильная.
Но достаточно ли во мне силы для нас обоих? Достаточно ли я сильна, чтоб делать то, что он мне говорит, чтобы он перестал так сильно беспокоиться? Я вздыхаю. Он ведь не так уж многого просит. Перебираю в памяти наш ночной разговор. Решили ли мы что-нибудь, кроме того, что оба будем лучше стараться? Главное то, что я люблю его, и мне надо наметить курс для нас обоих. Такой, который позволит мне оставаться собой и по-прежнему быть для него чем-то большим. Я — его большее, а он — мое. Я твердо намерена сделать все от меня зависящее, чтобы в этот уикенд не дать ему повода для беспокойства.
Кристиан шевелится и, сонно глядя на меня, поднимает голову с моей груди.
— Доброе утро, мистер Грей. — Я улыбаюсь.
— Доброе утро, миссис Грей. Хорошо спала? — Он с наслаждением потягивается.
— После того как мой муж прекратил ужасный грохот на рояле, да.
Он улыбается своей застенчивой улыбкой, и я таю.
— Ужасный грохот? Надо будет послать письмо мисс Кэти — пусть знает.
— Мисс Кэти?
— Моя учительница музыки.
Я хихикаю.
— Какой чудесный звук, — говорит он. — Пусть сегодняшний наш день будет лучше?
— Хорошо, — соглашаюсь я. — Что ты хочешь делать?
— После того как займусь любовью со своей женой и она приготовит мне завтрак, я бы хотел отвезти ее в Аспен.
Я разеваю рот.
— В Аспен? Который в Колорадо?
— Тот самый. Если только его никуда не перенесли. В конце концов, ты заплатила за это удовольствие двадцать четыре тысячи долларов.
Я улыбаюсь.
— Это были твои деньги.
— Наши деньги.
— Когда я предлагала их на аукционе, они были твоими. — Я закатываю глаза.
— Ох уж эти ваши фокусы с закатыванием глаз, миссис Грей! — шепчет он, проводя ладонью по моему бедру.
— Но ведь до Колорадо далеко, — говорю я, чтобы отвлечь его.
— Не на самолете, — вкрадчиво отвечает он, добираясь до моей попки.
Ну конечно, у моего мужа есть самолет. Как я могла забыть? Его ладонь продолжает путешествие по моему телу, по пути задирая ночную рубашку, и скоро я забываю обо всем.
Тейлор везет нас по бетонированной площадке туда, где ждет самолет компании «Грей энтерпрайзес». В Сиэтле пасмурно, но я не позволяю погоде омрачить мое приподнятое настроение. Кристиан в гораздо лучшем состоянии духа. Он полон какого-то радостного предвкушения — светится, как рождественская елка, и дергается, как мальчишка, которого распирает большой секрет. Интересно, что еще он задумал. Он выглядит убийственно красивым и непосредственным со своими взъерошенными волосами, в белой футболке и черных джинсах и совсем не похож сегодня на генерального директора. Тейлор плавно останавливается у трапа, и Кристиан берет меня за руку.
— У меня для тебя сюрприз, — шепчет он и целует мои пальцы.
Я расплываюсь в улыбке.
— Приятный?
— Надеюсь. — Он тепло улыбается.
Хм-м-м… что же это может быть?
Сойер выскакивает из машины и открывает мою дверцу. Тейлор открывает дверцу Кристиана, затем достает из багажника наши чемоданы. Стивен ждет наверху трапа. Бейли в кабине щелкает тумблерами на внушительной приборной доске.
Кристиан со Стивеном обмениваются рукопожатиями.
— Доброе утро, сэр. — Стивен улыбается.
— Спасибо, что подготовили все за такой короткий срок, — улыбается в ответ Кристиан. — Наши гости здесь?
— Да, сэр.
Гости? Я поворачиваюсь и удивленно ахаю. Кейт, Элиот, Миа и Итан — все сидят на кремовых кожаных сиденьях и улыбаются. Ух ты! Я разворачиваюсь к Кристиану.
— Сюрприз! — говорит он.
— Как? Когда? Кто? — бессвязно бормочу я, пытаясь сдержать свою бурную радость.
— Ты сказала, что мало видишь своих друзей. — Он пожимает плечами и улыбается немного виновато.