Расследователь: Предложение крымского премьера
Шрифт:
…Он увидел станцию фуникулера — знаменитого киевского фуникулера — и пошел туда, предполагая, что там будут люди. Много людей, которые, сами того не зная, станут его щитом. Он вошел в нижнюю станцию… Никто его не преследовал. Что, неужели получили команду «отбой»?
— Когда поедем? — спросил Обнорский у кассира… Неужели они получили команду «отбой»?
— Сейчас. С вас пятьдесят копеек… Ой, шо то у вас кровь на щеке и курточка порвана?
— Упал, — буркнул Обнорский и пошел к вагону.
Сел у окна, продолжая поглядывать на
Один все так же говорил по телефону. Практически не скрываясь, они разглядывали Обнорского в упор, но ничего не предпринимали. Прошла минута, другая.
Вагон дернулся и со скрипом поехал наверх. Двое из «Макдоналдса» остались внизу. — "Ну и что? — спросил сам себя Обнорский. Встретят наверху…
Почти наверняка машина с парой торпед уже едет наверх. Почти наверняка они успеют. Фуникулер-черепашка ползет медленно. Ах как медленно он ползет…"
Скрипел трос, мелькали за окном голые деревья. Андрей сидел, привалившись головой к холодному стеклу. Вместе с ним в купе фуникулера ехали полная дама с крашеными волосами и девушка — по виду студентка.
«Надо позвонить, — подумал Обнорский. — Надо позвонить ребятам… или лучше в милицию… еще лучше эсбэушнику Костенко. Или его приятелю — таксисту Сереге. Они помогут. Должны помочь. Я позвоню, попрошу Серегу подскочить к станции фуникулера. Обязательно его дождусь… Можно, в конце концов, позвонить прямо Соболеву. Премьер сейчас в Крыму. Но даже из Крыма он сможет помочь».
Андрей сунул руку в карман… Телефона не было. Обнорский понял, что выронил его, когда прыгал с лестницы. Андрей выругался сквозь зубы и перехватил неприязненный взгляд пожилой дамы. Подумал, что выглядит не лучшим образом — кровь на щеке, полуоторванный рукав куртки…
Вагон фуникулера выкатился на двухколейный участок, где разъезжаются два вагона. За окном мелькали шпалы, наматывался трос, черный от мазута…
Внезапно в свете, падающем из окна, Андрей увидел человека. Человек стоял, прислонясь к дереву, и поднимал правую руку. Рука была длинной… Не бывает таких длинных рук, подумал Андрей и вдруг все понял.
— Ложись, — закричал Обнорский.
Рука человека за окном полыхнула пламенем. Андрей рванулся вниз, на пол, увлекая за собой девушку-студентку. В стекле фуникулера образовалась огромная дыра. Посыпались сверху стеклянные осколки, потянуло холодом. Кто-то изумленно вскрикнул. Грохнул второй выстрел. Провизжала пуля. Андрей лежал, прижимая к полу девушку. Прошла секунда, другая, третья… Больше никто не стрелял. Стало тихо. И в этой тишине пронзительно закричала пожилая дама.
Обнорский поднял на нее взгляд: ранена?
Дама не была ранена. Она сидела и кричала на одной ноте. В крашеных волосах искрились осколки стекла.
…Когда вагон-черепашка дополз до верхней станции, Обнорский чувствовал себя подобным выжатому лимону. Он вышел и бессмысленно уставился на диораму,
Возбужденные пассажиры толпились, гомонили. Откуда-то появился молоденький сержант в милицейской форме.
— Это в него стреляли, — прорезал гомон истерический голос дамы с крашеными волосами. Она показывала на Обнорского пальцем. — Это из-за него всех нас чуть не убили… из-за него! Из-за него нас всех чуть не поубивали!
Толпа как-то незаметно растеклась в стороны, Андрей остался один.
Сержант (или как он там называется?) подошел к Андрею и неуверенно сказал, козырнув:
— Предъявите документы.
В отделении милиции Обнорского продержали почти три часа. Сначала Андрея допрашивал милицейский следак. Потом, когда он узнал, что Обнорский — журналист из России, да еще проводящий здесь, в Киеве, расследование по «делу Горделадзе», он куда-то позвонил, и вскоре в кабинете появились люди в штатском. Они тоже представились сотрудниками милиции, но у Андрея сложилось впечатление, что они работают в другой организации… Держались люди в штатском вполне доброжелательно, но вопросы задавали быстро и много.
— Как вы оказались в фуникулере, Андрей Викторович?
— Гулял… Увидел фуникулер, захотел прокатиться.
— Гуляли в такую погоду?
— Я с севера, господа. Из Санкт-Петербурга. У нас такая погода — обычное дело.
— А что вы делаете в Киеве, Андрей Викторович?
— Я уже говорил вашему сотруднику, — ответил Андрей, улыбаясь, и кивнул на следака.
Тот явно был лишним в собственном кабинете. Держался скованно, в разговор не встревал.
— Расскажите нам еще разочек, Андрей Викторович.
— Ради Бога, господа. Я журналист, директор Агентства журналистских расследований… В Киеве я и мои коллеги заняты расследованием исчезновения Георгия Горделадзе…
— Это благородно, — сказал один, которого Обнорский про себя окрестил «Полковником». — А кто дал вам задание заниматься этим расследованием?
— Задание? Мы независимая организация и сами выбираем темы расследований, — ответил Андрей.
— А что — в «бандитском Петербурге» вы уже все дела расследовали? — спросил второй. Его Андрей окрестил «Милашкой».
— Нет, не все. Осталась заначка на черный день… далеко не все.
— Тогда почему же вас так волнуют киевские дела?
— Дело очень необычное, резонансное. Грех пройти мимо.
— Вас нанял Стужа?
— Нет. Первоначально исчезновением Горделадзе нам предложили заняться сотрудники Фонда «Виктория». Потом уже мы сами не могли бросить расследование… Понимаете?
— Как движется расследование?
— Спасибо, хорошо…
Полковник и Милашка переглянулись.
— Давеча вы обмолвились, что гуляли… в одиночестве гуляли?