Секундой кажется мгновенье,А год – осколком Бытия,Его немое протяженье,Боюсь, не осознал лишь я…Он будет упомянут в книгах,В скрижалях, в чьей-нибудь мольбе,В невыразительных обидах,И в трижды сломанной судьбе.Год замер, словно в ожиданье,Ему так стыдно уходить,Не хочет быть воспоминаньем,Не хочет. Он не хочет быть.Его судьба – не есть примета,Ни в чем сей год не виноват,Но как же хочется ответа,И время повернуть назад.Как же мила ты мне, Отчизна!Как дорог шелк твоих тревогЗа нас, сынов твоих, капризных,Всегда найдешь им уголок.
Возвращение
Поэту
не нужна ни слава,Ни муза под его окном,И ни к чему ему забавыИ солнце знойным летним днем.Ему и не за чем стыдитьсяТу, что скорей спешит обнять,Поэту нужно лишь влюбиться,Чтоб что-то дельное сказать.Чтобы желать, и не бояться,Чтоб, пересиливая страх,Остаться, на века остатьсяВ ее нечаянных слезах.Чтобы бороться, не стесняясь,Не за мгновенье, не за жизнь,Чтобы любовь свою читая,В ее душе смерть пережить.И вот тогда соединятсяВ их душах все, и даже страх,И радость Богу поклоняться,Добро улыбок на губах.Тогда, тогда поэт очнется,Не станет в нем ни капли лжи,Всегда обратно он вернется,Ты лишь «Зову» ему скажи…
Бури благородны
Литыми небесами,Холодными шагами,Как будто бы босымиШел южными ветрами.Зачем штормит удача?Владелица невежд?Зачем злой рок гнет мачту,Наместницу надежд?Зачем я улыбаюсь,Так радуюсь, так плачу?Ведь так я жить стараюсь,И так люблю отдачу.Наверное, я верю.Я радуюсь штормам.Штормами счастье мерю,Не веря лишь умам.Лишь бури благородны,В них властвует игра,В них есть всегда порода,И им всегда пора…
Маска простака
Снимите маску мне шута,В ней обречен на убежденья,Да и влюбленного – не та,Ну что в ней, кроме огорчения.Снимите маску сластолюбца,Ни разу не был власть я люб,Уж точно не пойдет – безумца,Нрав у безумцев не так груб.Зачем вы вдоволь посмеялисьНад моей маской простака?Так вы же сами и осталисьНичем не лучше дурака.Не верю больше я в театр,В огромный славный маскарад,В котором в маске – всяк оратор,А я уж, сняв их все, не рад.
[3]
X
Не то чтобы мне неохота. Скорее – непонятно и скучно.
X
Любил всех возрастов покорность…
X
Всем лучшим и новым мир обязан человеческой душе. Поскольку в природе разума – страх перед любыми переменами. Ведь они таят опасность.
X
Я бываю благодарен толпе фанатиков за счастье почувствовать себя в одиночестве. Которым часто фанатею.
X
Поскольку собака кусачая от жизни собачей, завел черепаху. Которая бывает от своей жизни двухсотлетней.
X
У кошки девять жизней. У человека – столько, сколько он способен себе выдумать.
X
Улыбаются от доброты. Ржут – чаще от страха.
X
У алкоголя есть достоинство и недостаток: он придает уверенность, но тратит ее не по адресу.
X
90-60-90. Неравнобедренный любовный треугольник.
X
Невозможно быть великим без истории. Ни человеку, ни государству. Но чтобы создать историю, нужна дерзость. И ее слишком часто заменяют хамством на любом уровне.
Смычок
Потрепала скрипка за живое,Да смычок осунулся уже,Ей подвластно пение любое,Но вот он подвел на вираже…Сколько лет служил он вдохновеньем,Верным другом, не готовым вспять,Ей скрипач не нужен – умиленье,Лишь смычок, что день, давал опять.А она рыдала и просилаОдного лишь: струн не отпускать,Вовсе не от рук, за кем носилась,От смычка, вернувшегося вспять.Век струны – и гладок, и приятен,Скрипки скрепы, ведь живут века,И как ни был бы смычок опрятен,Первым он уйдет наверняка.Вот смычок от нас и отходил бы,Скрипка сорвалась с последних нот,Но скрипач, каким артистом ни был,Словно знал секунды поворот.И к большому зала изумленью,Отмахнулся от конферансье,Тот, что с идеальным натяженьемБыстро нес смычок на смену ей.Было то великое искусство,И смычок прекрасно понимал,Что как бы ему ни было грустно,Он в руках маэстро погибал.Зал притих. Застыли на галерке,Скрипка с придыханьем понеслась,Как бы ни пронзительно был звонким,Струнам его скоро смерть нашлась…
Ангел
Город спал. Ему не спится,Чуть услышав голос свой,Он тотчас к окошку мчится,Вдруг поговорит с собой?Верно, хитрый собеседник,Что вербуют по ночам,Все-то так. Уже СочельникСредь своих святых начал.Кто же ты, ночной повеса?Сонм старинных голосов,Может быть, предвестник беса?Он поговорить готов?Или это шутки радиСам с собой заговорил?Иль к какой-нибудь преградеСам себя ты вдруг подбил?Но не чудится тот голос,Громче он и веселей,Он уж, вроде, вот, на волосРядом. Торопись скорей!Может, что-то разузнаешь,Или выпросишь чего.Голос, он к чему? К награде!Он уменья одного.Объяснить, простить, повысить,Все же ночь-то непроста,Слышишь? Будто бы «Возвысить»!А канун ведь Рождества…Присмотрелся он в оконце,И стакан воды испил.Там, навстречу лучам солнцаКуст березки в окна бил.Пригорюнился наш малый,Приуныл, прилег, уснул…На плече его усталыйАнгел тихо лишь вздохнул…
«Беру я вдохновенье в страсти…»
Беру я вдохновенье в страсти,Его моим ковшом – да горы,Не источник книги, – власти!Дамы, позадернуть шторы!Ум беру из-под полы,Там его всегда навалом,Ум – лишь часть чьей-то игры,Чаще – смесь воды с отваром.Воля – это ж очень просто,Часть раздетой, ну… мадам,Часть – просеянного проса,Остальное – не отдам.Доброта – вот что живое,Не отвары, не стихи,Рецептуры тут, не скрою,Нет. Есть лишь одни грехи.Если дружишь с головою,Страсть твоя течет иль бьет,Волей давишь все живое,Грех лишь зло прилежно ждет.Вы просили, дамы – вольте,Нет ни слабости во мне,Ни грехов, таких, что вскройте, —Не приляжете во сне.К моей старой, доброй мине,Все еще я не забыл:Нету в девушке рабыни,Есть во мне лишь то, что мил…
Орден
Железный, сильный, чуть потертый,Верчу в руках я орден твой,Он вовсе не из обреченныхЛет и стремлений. Но покой,Что мне дает твоя награда,Рук и ума твоих гранит,Он так силен… Его мне надо,Он память о тебе хранит.И! Вихрем сквозь десятилетья!Сквозь комитеты, боль больниц,Сквозь слез, пусть сильных, междометья,Не зная времени границ,Несусь к тебе я неуклюже,К твоим улыбкам и теплу,И к голосу, что так мне нужен,И к хохоту, что поутру.К твоим рассказам и объятьям,И к безразличию к толпе,Которой мог и волю дать ты,А мог и подчинить себе.К твоему прищуру деревни,Но педантичности во всем,К мольбам к тебе: «Деда, окрепни»,К желанию побыть вдвоем…Верчу в руках я орден твой,Не боевой, и не героя,Он будет навсегда с тобой,Он своего совсем покроя.Железный, сильный, чуть потертый,С звездой – частичкою тебя,И скромной фразой: «Знак почета»,Как будто в памяти клеймя:Не смей сдаваться, слезы вытри,Мерзавцев, пыль – под каблучок,Про волю помни, но будь хитрым,И береги семью. Как мог…