Развод. Не жди прощения
Шрифт:
Она отталкивается от стола и отходит к окну. Всматривается в ночное питерское небо.
— Ты однажды вернешься, Ви, — рычит Тимур, — ты вернешься за документами. И знаешь, что тогда будет? Лучше тебе не знать, Ви, лучше не знать. Я верну тебе все страдания, которые ты мне причинила, и возвращать буду долго. С толком, с чувством, с расстановкой. Я тебя…
Пока Тимур не успел сказать, что убьет ее, отрубаю звонок. Хотя он наговорил и так достаточно, чтобы нанести серьезную эмоциональную травму. Виктория стоит у окна, обхватив себя руками. Шмыгает носом. Похоже,
Подхожу и, встав у нее за спиной, ласково глажу ее по плечам.
— Ужин готов, — наклонившись, шепчу на ухо.
Она вздрагивает, но не оборачивается. Закусывает палец.
— А можно… можно я не буду, госп… — снова это идиотское обращение! Но я не успеваю разозлиться, Виктория исправляется. — Герман, можно я не буду есть? Аппетит совсем пропал.
Слова звучат слабо, безжизненно и так жалостливо, что мне невольно становится ее жаль. Муж, конечно, по ней проехался, как каток. Разворотил самооценку, оторвал клок самолюбия, подсадил комплексов и заодно напугал до одури.
Запах этой девушки, не заглушенный никакими парфюмами, сводит меня с ума. Ловлю себя на мысли, что готов трахнуть ее прямо сию минуту, но она слишком разбита, чтобы это доставило мне наслаждение. Легкая подавленность приятна, но при такой, как сейчас, это будет похоже на изнасилование. Виктория точно не скажет мне «нет», но и отдаться с удовольствием не сможет.
— Можешь не есть, — произношу твердо. Сейчас наилучший момент внушить ей подчинение. — Но сядешь со мной за стол. Примешь участие в ужине.
Стискиваю пальцы на ее острых плечах, и она тут же сжимается. Мне того и надо. Хочу, чтобы моя Виктория воспринимала любые мои слова, как приказ.
— Садись за стол, Виктория, — требовательно произношу ей на ухо и направляюсь к духовке.
Виктория исполняет мою волю почти автоматически. Веки чуть припухли, покраснели, и ее миловидное личико сейчас выглядит хуже, чем могло бы.
Ставлю на стол тарелки со стейками, приправленными салатом, достаю приборы, усаживаюсь напротив Виктории.
— Прекрати по нему реветь, выглядишь отвратительно,— произношу с нажимом. — Сейчас ты моя. Я хочу, чтобы ты блистала и привлекала взгляды, как товар на витрине. Некондит туда не поставят. Поняла?
9.
Я даже не знаю, почему реву. Нервы сдали, наверное.
Осознавать, что любимый человек тебе изменил — больно, но стократ больнее слышать, что тебе предпочли другую, потому что ты не котируешься. Ты — второй сорт. Тимур наговорил откровенных гадостей, а Герман ему вторит. Некондит. Витрина. Я — его. Да уж, наверное, его. Идти мне некуда, если я хочу жить.
Слова Германа бьют даже больнее пощечин, на которые Тимур никогда не скупился. Я верю всему, что он сказал. Если я вернусь, он действительно может меня убить. И самое ужасное, ему за это ничего не будет. Он может от меня хоть неделями по кусочку отрезать, пока я не умру от потери крови, у него такие покровители, что никакого следствия даже не будет. Была какая-то Виктория Воронова и не стало Виктории Вороновой.
Хотя с большей вероятностью Тимур посадит меня под домашний арест. Пока можно работать из дома, я буду сидеть в квартире взаперти. А для поездок во Францию он запросто выделит мне амбала-телохранителя, который будет скорее следить, чтобы то самое тело никуда не слиняло. Тимуру я нужнее живой, чем мертвой. А вот на мои желания и чувства ему плевать с высокой колокольни.
Герман принимается за еду. Аромат и вид этого запеченного лосося, наверное, и у мертвого пробудили бы аппетит, но мне ничего не хочется. Разве что зарыться головой в подушку и выплакать захлестывающие эмоции, которые устроили дикую качку на душе.
— Ты мне скажи, — вдруг спрашивает Герман, прожевав очередной кусочек рыбы. — Ты зачем во Францию-то ездила? Да так надолго, что муженек себе приключение нашел.
Меня буквально встряхивает от воспоминаний о последней поездке и о том, чем она закончилась. Вцепляюсь в лицо Герману негодующим взглядом.
— Вы нарочно мне боль причинить пытаетесь? — голос шипит яростью. — Или просто сами по себе бестактный болван?
Герман прекращает есть и упирает предплечья в край столешницы. Смотрит на меня так, что хочется уменьшиться до размеров точки. Становится неподестки страшно. Кажется, на этот раз я перегнула палку.
— Так, кукла, — произносит он жестким тоном. — Еще одно оскорбление, и я сам отвезу тебя муженьку. Пусть он тебя хоть на запчасти разбирает. Ясно?
— Я-асно, господин Герман, — вырывается само, только потом соображаю, что снова сказала «господин». Он звереет прямо на глазах. — Простите, Герман. Простите. Я по ошибке…
Причитаю, сама не веря тому, с какой легкостью с губ срываются извиняющиеся слова. Я уже не знаю, кто из них, Тимур или Герман пугает меня больше.
— Я предупреждал тебя, Виктория, — он встает из-за стола и выходит из кухни, а возвращается с… собачьим ошейником в руках. Ошейником, черт подери!
До конца не веря глазам, вскакиваю и пячусь к окну. Качаю головой.
— Нет, Герман, умоляю, — по щекам ползут слезы. — Я больше не буду, обещаю…
Герман неумолимо надвигается, точно не слышит меня. Пячусь, пока не забиваюсь в угол. Дальше идти некуда. Да и бегать от него, точно кошка от собаки — ниже моего достоинства. Смиряюсь. В конце концов, он и правда предупреждал, а я ослушалась.
Герман подходит вплотную, но не пытается надеть ошейник. Смотрит на меня с укоризной и сожалением.
— Руку дай, — он протягивает свою ладонь. Жест не кажется враждебным. Исполняю. Герман не торопясь обвивает ошейник вокруг моего запястья наподобие браслета и затягивает ремешок. — Пусть пока побудет тебе напоминанием. Возвращайся за стол, мы не договорили.
С этими словами он невозмутимо направляется к своему стулу. Усаживается и продолжает трапезу. Некоторое время рассматриваю намотанное на руку «украшение». Плотная, но мягкая черная кожа, отстроченная белой ниткой, серебристая пряжка. Настоящий собачий ошейник!