Развод
Шрифт:
— Хорошо, — киваю. В квартире так тихо, что мой приглушённый голос кажется будто бы очень громким. — Я постелила тебе в гостиной.
— Спасибо, — кивает и присаживается на диван. Расстёгивает рукава у рубашки и верхнюю пуговицу, а я отвожу глаза.
Гордей выглядит уставшим. Обычно он собран, сосредоточен. Даже когда был дома вечерами после работы, мне казалось, что он в тонусе. А сейчас какой-то замороченный. Растрёпанный, задумчивый.
Наверное, его просьба Вики зацепила. Не робот же, в груди сердце живое, а дочку любит. Понимает, что
— Может, по бокалу вина? — предлагает Гордей. — Дочке шесть лет всё-таки.
— Почему нет, — пожимаю плечами. — Достану бокалы.
Пока я вытаскиваю бокалы и бутылку вина из бара, Гордей садится за кухонный стол. Наливает вино, а я нарезаю сыр и яблоки. Есть не хочется, но не пустое же вино пить.
— За нашу дочь, — поднимает бокал Гордей, когда я опускаюсь на стул напротив.
— За неё, — мягко улыбаюсь и поднимаю свой.
Стекло, соприкасаясь, издаёт негромкий звон. В тишине этот звук кажется слишком ярким. И наше молчание это подчёркивает. Говорить будто не о чём. Как, впрочем, и в последние несколько лет. Только, будучи в браке, мы могли говорить хотя бы о быте. Что я приготовила, куда ездила в магазин, как у него день прошёл в общих чертах. А сейчас в этих разговорах нет смысла. Поэтому мы молчим и просто пьём. Я — глядя на стол, а Гордей на меня. Чувствую его взгляд.
Помню, что хотела поговорить с ним о своей работе с Сабуровым, но почему-то так и не могу решиться начать этот разговор. Будто ступор какой-то. Только подумаю, и сердце разгоняется, горячо как-то в груди становится.
— Уже думала, в какую школу отдать Вику? — всё же прерывает тишину, а заодно и мои мысли Гордей. — По прописке или, может, всё же в частную? Мне кажется, второй вариант предпочтительнее.
— Ещё почти год до первого класса, думаю, успеем определиться.
— Да, ты права. Время ещё есть.
И снова молчание. И снова я не решаюсь начать разговор.
— Ладно, я пойду спать, — поднимаюсь и убираю бокалы. — Спокойной ночи, Гордей.
— Спокойной ночи, Ирина.
Выхожу из-за стола и иду в спальню. Снова чувствую его взгляд, но обернуться не могу, запрещаю себе. Кажется, что если сделаю это, если напорюсь на этот взгляд его, то… то… что-нибудь случится. Не знаю, что, но что-то точно будет.
А мне так спокойнее.
Вхожу в спальню и прикрываю дверь. Зачем-то поворачиваю щеколду, чего никогда не делаю. Просто… психологическое это, видимо. Барьер.
Только… для кого он?
Переодеваюсь в ночную сорочку и ложусь под одеяло. Нет и тени сна, и я просто смотрю в потолок. Тело напряжено, пульс частит.
Что со мною происходит?
Прикрываю глаза и стараюсь дышать ровно. Приходится сжать пальцы, чтобы удержаться от внезапно возникшего необъяснимого желания прикоснуться к себе.
“Что с тобой происходит, Ирина?” — шепчу сама себе.
Переворачиваюсь на живот и сжимаю подушку. Зажмуриваюсь крепко-крепко, будто это каким-то образом поможет мне уснуть.
А пульс всё частит и частит.
Почему я не рассказала Гордею про Сабурова? Почему? Я ведь ничего плохого не делаю!
Надо сказать. Прямо сейчас. Мне станет легче, и я наконец-то смогу уже поспать!
Вскакиваю с кровати и дрожащими руками натягиваю халат. Быстро собираю волосы под резинку и решительно иду к двери. Решила — нужно делать. Иначе какая я самостоятельная?
Но едва распахиваю дверь, как натыкаюсь на Гордея. Он будто ждал, что я сейчас открою. Стоял в полутьме коридора.
Конечно, это не так, наверное, что-то спросить хотел или не нашёл второе одеяло, я ведь переложила запасные в другое место, или… да мало ли.
— Я… — решаю начать начать разговор, который не даёт покоя, но тут же осекаюсь, когда замечаю, как он смотрит на меня сейчас. Кожа тут же огнём вспыхивает, обжигает, воспламеняется. Обычное дыхание не насыщает кислородом, и я лишь успеваю сделать глубокий вдох ртом.
— И я тоже… — выдыхает горячо, а потом подхватывает меня и заталкивает в спальню, захлопывая за нами дверь.
Glava 17
— Гордей… — пытаюсь остановиться его, упираюсь ладонями в грудь, но это не работает. Не только с ним не работает, но и со мною.
Обхватив рукой меня за талию, прижимает к своему сильному телу, а второй фиксирует подбородок и впивается губами в мои. С таким напором, будто ему совсем крышу сносит. С такой обжигающей страстью, что она и меня подчиняет в момент, а слабое сопротивление тут же тает.
Не хочу сопротивляться. Тело снова берёт верх над разумом. Оно жаждет ласк, прикосновений, удовольствия. Ему в руках Гордея лучше, чем в холодной постели.
— У тебя новые духи? — мурлычет, стаскивая с плеч халат и бретельки сорочки. — Мне нравятся. Заводят.
Заводят. Его заводят мои духи! И он говорит об этом… когда он мне говорил такое в последний раз? А когда я меняла духи? Когда мы вообще в последний раз замечали подобные мелочи друг за другом? Вот так, молча, не сообщая.
— Ох… — выдыхаю, когда Гордей проходится языком по коже моей шеи. Так вкусно и так страстно, будто сходит с ума от этой ласки и сам. А мне так приятно, так невероятно сладко, что по всему телу от этих его прикосновений растекается жгучее возбуждение.
— Я тебя хочу, Ира. Пусти меня в постель. Пустишь?
Гордей удерживает меня над кроватью, словно над пропастью. Зачем спрашивает? Мы и так в неё несёмся со скоростью света. И если я не пущу, то что? Займемся любовью где-то в другом месте? На полу, например, или у стены? Нет, тогда уж лучше в постели.
Вместо ответа я целую его сама. Так горячо, как только могу. Как… как в первые годы нашего знакомства, когда от одних только поцелуев голову сносило.
А когда мы вообще целовались в последний раз? Я не могу вспомнить. И речь не о дежурных чмоках в щёку перед дверями, когда каждый по своим делам убегал. А вот так, чтобы кожа пылала, когда пьёшь и напиться не можешь?