Реальность Капитонова
Шрифт:
– Не-не, я сам, - сказал парень.
– Ты место пока займи.
Димка фыркнул. Ну, да, тут очередь...
Он выбрал столик у окна, снял куртку и повесил ее на спинку стула, сдвинул в сторону солонку и пластиковую подставку с салфетками. На салфетках румяный Дед Мороз ехал в беспилотных санях.
От батареи за экраном дышал в колено горячий воздух.
– Давай еще один коктейль!
– попросил мальчишка.
– Горло заболит, - ответила женщина.
– У вас курить можно?
– вскинул голову Димка.
– Извините, нет, - ответила девчонка из-за стойки.
Звонко пробил чек кассовый аппарат, одноклассник подошел к столу с чашечкой кофе на блюдце и стаканом сока.
– Кофе, - он подвинул блюдце Димке и сел напротив.
– Спасибо.
Одноклассник расстегнул пальто, стянул его и повесил на вешалку в простенке, оставшись в тонком свитере и джинсах. Мохнатая шапка отправилась в рукав. Освобожденные сине-зеленые волосы лохмами упали на глаза, и парень пятерней небрежно зачесал их на лоб. Книгу спрятал на коленях.
С минуту они окончательно отогревались. Димка нашел на блюдце порционный пакетик с сахаром и высыпал его в чашечку, размешал, отпил.
Горячо. То, что надо.
– Так что за история?
– спросил он.
– История?
– парень глотнул сока и отвернул голову, разглядывая щиты с меню на стене за стойкой.
– Тут, Капитонов, другое.
Глаза у него были красные, больные, вокруг них темнели круги. Наркоман? У парка-то поди под шапкой рассмотри.
– Вообще-то у меня нет времени болтать...
– начал Димка.
– Это понятно. Вот, - одноклассник выложил на стол книгу, оказавшуюся фотоальбомом.
– Хочешь на себя посмотреть?
Почему-то Димка сразу подумал о шантаже.
Хрен этот, как его... Шалыков не кого-то другого ждал. Его он ждал, Димку. Притоптывал в засаде штиблетами.
Хитро. Только что там может быть? Напивался до потери сознания Димка всего два раза, и то один раз - в одиночестве. Один раз курнул марихуаны. Ничего криминального за собой не помнил. Лет десять назад балок, правда, чуть не сожгли, так сами и потушили.
– Узнаешь себя?
Парень пролистнул несколько упругих, глянцевых снимков и повернул альбом к Димке.
– Что это?
– спросил Димка, вглядываясь.
– Наш десятый класс.
На фотографии действительно был десятый "а" класс средней городской школы номер семь. Весь выпуск. По верхнему краю - черно-белое изображение школьного здания с длинным козырьком парадного входа на кирпичных колоннах, под ним - в больших рамках - директор школы, завуч и классный руководитель.
А ниже - в рамках поменьше - двадцать шесть выпускников.
Аверьянов. Кашутин. Ласточкина. Пейе. Фангин. Чужимский. Кто в галстуке. Кто без галстука. Кто в пиджаке. Кто просто в рубашке. Девчонки в платьях и блузках. Где-то банты, где-то косички. Где-то вполне стильные прически. Себя Димка нашел во втором снизу ряду третьим с правого края.
Капитонов.
Серьезный молодой человек смотрел прямо в объектив. На лацкане пиджака - значок. Жилет. Рубашка.
Стоп!
Димка точно помнил, что никакого жилета у него отродясь не было. У деда имелся шерстяной, вязаный, растянутый со временем почти до колен. Но у него-то откуда? Мама, конечно, могла для снимка у кого-нибудь одолжить.
Классную руководительницу Александру Никитичну он узнал. Завуча - едкую женщину с костистым лицом, кажется, тоже.
А вот половина класса были какие-то совсем незнакомые люди.
Марченко. Лунева. Резова. Симпатичные, неиспорченные временем лица. В Резову, в светлые глаза из-под нависающей челки, в тонкую шею вообще можно было влюбиться. И что, он не числился среди ее поклонников?
Странно.
– Ну, что?
– спросил одноклассник.
– Нашел?
Димка кивнул.
– Вроде наш класс.
– А я - вот, - парень ткнул пальцем в другой край фотографии.
Точно. Шалыков.
Димка попытался представить дальнюю парту, анатомический плакат (система пищеварения, что ли) на стене, солнце, бегущее по зеленым шторам.
Шалыков виделся с трудом.
– И в чем прикол?
– спросил Димка.
– Всех узнаешь? Руслана Климова, - одноклассник показал на парня над собой, - Лешку Пейе, - еще один прыжок пальца, - Динку Ласточкину?
– Так уже и не вспомню.
– Блин, не двадцать же лет прошло! Всего четыре.
– Ну, со мной никто в классе особо не общался. Как и я...
– Димка обежал глазами снимок. Единственного друга, Юрки Канева, почему-то на фото не было.
– Что?
– надвинулся одноклассник, уловив его удивление.
– Юрки Канева нет.
– А должен быть?
– Ну, да, мы же вместе, это я помню...
– Еще что-нибудь необычное?
– Ну, Резова.
– Что - Резова?
– Совсем не помню, красивая девчонка, должен был бы, - Димка подвинул альбом к однокласснику.
– Это фотошоп, да?
– Нет.
– Тогда ерунда какая-то.
Парень помял лицо ладонями.
– Просто это моя реальность, - сказал он.
– А у меня не такая?
– хмыкнул Димка.
– Чуть-чуть другая.
– И как же мы встретились?
– спросил Димка.
– Если у тебя другая?
– Просто это не то, что ты думаешь.
– Не то?
– Нет. Конечно, хорошо бы сравнить с оригиналом, - сказал Шалыкин, с сожалением закрыв альбом.
– Но ты, похоже, не слишком мне веришь.
– Это самый странный развод, о котором я слышал, - улыбнулся Димка.