Ретроградный меркурий
Шрифт:
Тоже достаю сигарету.
– Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.
Прикуривает мне
– Культивируй.
Встаёт.
– Работай. Не буду мешать.
Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.
Так… Генерал, значит, Мансуров.
А похож он на Алишера чем-то отдаленно… Ну может, потому что тоже есть кровь какая-то восточная. Фамилия обязывает.
Что там тебе инкриминируют, товарищ генерал?
Торговля оружием…
Убийства…
Похищение,
В голове щелкает. Прикреплена фотка. Серая, старая. С какой то камеры наружного наблюдения.
Зависаю на ней. Давлюсь дымом, вглядываясь внимательнее в лицо девочки.
– Это же Варя… - бормочу шокированно.
– Да ну…
Варя!! Точно! Только юная совсем.
Варвара Феоктистова! Жена брата Ванькиного - Андрея.
Историю я ее знаю, но только в общих чертах. Она об этом говорить не любит. Мы и не лезем с расспросами.
Так, Мансуров этот - ее “генерал”, что ли?!
Хватаю телефон, чтобы Ивану позвонить. И вздрогнув, кладу обратно.
Потому что, мы на разных уровнях допуска. Да и вообще, работу я могу обсуждать только с шефом.
Да и не хочу я с Иваном говорить. И домой ехать не-хо-чу.
В груди тянет, выматывая…
Скотина ты, Зольников.
“…То нихера тебе не кажется…”, - крутится в голове.
Трезвый Иван бы так не сделал. Но я и от пьяного это принять не могу. Он, может, уже и сам не помнит, как там что было, черт его знает. Накачан он был прилично.
Как будем жить - не знаю.
Вечером, скрипя зубами, еду домой. И к нему не могу. И без него не могу. Отвратительное чувство!
Поднимаюсь не на лифте, а по лестнице. Специально оттягивая встречу. Окна горят, значит, Иван уже дома.
Челюсти сводит.
Захожу, и не могу челюсти разжать, чтобы поздороваться.
– Привет, Яра, - хмурится виновато.
Киваю.
Опускаю взгляд на его кисть.
– Не нашел Стас кольца, - хрипит недовольно.
– Не то, чтобы я удивлена… - шепчу, так как голосовые связки не слушаются.
– Поехали со мной. Я сам поищу.
Мне, Вань, твои кенты теперь глубоко неприятны в свете произошедшего. Понимаю, что вина тут только твоя, но…
Но не могу разжать челюсти для объяснений.
– Ну что ты так смотришь, а?!
– быкует он, засовывая руки в карманы штанов.
– Я же всё объяснил!
И мне опять кажется, что “не кажется”.
– Ну иди сюда!
– даёт заднюю по эмоциям, обнимая меня за талию.
– Яра…
Мне хочется ему врезать еще раз. Мне кажется, он даже хочет, чтобы разборки перешли на уровень потасовки и там закончились, жарким сексом.
Но я не хочу. Поэтому, я луплю его иначе. По самолюбию.
– Справка где?
–
– А вот этого не будет!
– отталкивает, делая шаг назад.
– Никаких нахуй справок! Верь мне наслово, ясно?!
Хватает куртку, запрыгивает в кроссы.
Я чувствую, как его колбасит. Он роняет ключи, поднимает…
Мне не жалко. Хочется добавить!
Я не фея, блять! Обижаешь?… Так я дам сдачи! Всегда!
Вылетает за дверь.
А я молча ложусь на нашу кровать. Лицом к стене.
Мне так плохо, просто не описать.
И одновременно опустошенно. Потому что… ну а чего ты расчувствовалась, девочка? Мир он вот такой, дерьмовый. Тебя же раньше это не трогало. Чего теперь то?..
Мне по сравнению с нашими девочками Зольниковых, по жизни вообще не досталось жести. А вот Варя, Эва, Настя… Тем досталось. Отхватили херни. Так что, жаловаться мне не на что.
И меня отпускает боль в груди, просто наливает какой-то серой непроглядной депрессией.
Ай, ладно… Переживу как-нибудь. Не маленькая. Делаю глубокий выдох. Всё.
Пишу ему смс: “Забей на кольцо. Ладно…”
Но что-то тонкое, неуловимое, уязвимое, важное, что разморозил “мой Ванечка” внутри меня, принадлежащее только ему, закрывается…
Глава 5 - Семейная ценность
Еду в пригород к Стасу. По радио астрологический прогноз.
– “…Период ретроградного меркурия. Отложите все дела, важные решения, старайтесь избежать конфликтов и принятия решений. Под влиянием ретроградного Меркурия дела пойдут не так, как вам хотелось бы. Во всех сферах возможны осложнения ситуации.”
Не верю я в это все! Включаю другую волну. Слушаю музыку…
Стас опять не трезвый. Идём с ним на веранду, где куролесили.
– Ванька, есть хочешь?
– Нет, спасибо. Мне бы колечко поискать…
– Да, найдем, не парься. Давай, по коньячку?
– Завязал.
Двигаю деревянные кресла, приглядываясь к щелям в деревянном полу.
– Ну, ты чего как не родной? Не в настроении…
– С женой поссорился. Боюсь, что без кольца домой не пустит. Как я его мог потерять, не понимаю?
– Хера се - не пустит. Твоя же хата. Поставь ее в стойло!
– Это телок в стойло ставят, а у меня львица. Да и, знаешь, лучше пусть она меня в мою хату не пустит, чем вещи соберёт и уедет оттуда.
– Совсем ты, Ванька, испортился… - сетует он наливая себе рюмочку.
– Ты ещё давай, скажи, “женишься - поймёшь”!
– Не, не женись, Стасян. Нахуй.
Продолжаю искать кольцо.
– Вот! Это я понимаю. Пацанский честный совет.
– Нахуй тебе жениться. Ты же со своими заёбами все равно разведешься через год…