Ретроградный меркурий
Шрифт:
– Да, пиздец, братишка!
– зажмуриваюсь я.
– Не сквернословь при мальчишках, - идёт с полотенцем на голове мимо меня Варвара.
– Ой. Сорян.
Мне ощущается она сейчас особо ранимой. Беременная же. Подтягиваю ноги, сгибая в коленях, чтобы не запнулась.
Я честно говоря, не представляю Яру беременной. Но очень хочу. Готов за троих въебывать и заботится, лишь бы случилось.
– Пойдем, - кивает мне на балкон Андрюха.
Стаскиваю у него сигарету, мои закончились.
– Как потерял-то?
– Бухали…
Рассказываю ему всю эту историю.
– …Ну и короче, Яра отморозилась. Вроде все хорошо. Но, блять, пальцы обмораживает, когда прикасаюсь. И общаться совсем перестали. А ещё этот… майор, вроде, - выплевываю я.
– Возле нее вьётся. Начальник. Спрашиваю её, она отвечает односложно. Подписка о неразглашении, типа. И даже все её переписки сливают в отдел безопасности.
– Мда, Вань. Стремная история. Нотаций читать не буду, вроде сам всё понимаешь.
– Что делать?
– А чего хочется?
– Чего хочется?.. Примитивного. Ему - втащить. Её - выдрать.
– Не вздумай кувалдами своими махать, слышишь?
– Ну я не совсем Иван-дурак. Но ты же спросил - чего хочется.
– Лучше для Яры замути что-нибудь.
Вздыхаю…
– Чего-то мне сложно, брат, мутить. Кипит внутри. Боюсь, ебнет. И окончательно разнесет нас. А я люблю её…
– Какое - разнесет? Не загоняйся. Яра любит тебя.
– Не уверен. Она из-за этого ебанного поцелуя вещи собрала, понимаешь? Словно я ничего не значу больше.
– Я бы посмотрел, как ты бы себя повел “после ебанного поцелуя”.
– Тьфу-тьфу… - с опаской смотрю на него.
– Даже знать не хочу, как повел бы себя я. Сбором вещей бы точно не обошлось.
– Вот именно. Давай, с работы ее встреть. Эва говорила, она вчера тачку в ремонт загнала.
– А мне даже не написала… - теряя последнюю энергию, качаю неверяще головой.
– Взбодрись, - бьёт по плечу.
– Размазня. Накосячил - исправляй.
Смотрю на часы.
Теперь у нее график плавает, и не знаю во сколько забирать. А звонить не хочется, хочется сюрприз. Ладно, подожду.
Потискав на прощание племяшей, обуваюсь.
– Дядя Иван… - виснут они.
– А к собачкам можно?
У нас рядом с базой маленький хоспис для служебных собак, вышедших на пенсию, или не восстановившихся после ранений. Не всех удается пристроить. Вот, детей туда катаем, собакам нужно общение, а не только уход.
– Завтра поедем.
Заберу их на день, пусть Андрюха с Варей вдвоем побудут.
Перед тем как проехать пост во двор управления, вывешиваю на лобовуху пропуск. Паркуюсь на внутренней стоянке.
Слушаю музыку, жду жену.
Помню, как тут голову на неё сворачивал… Моя Лара Крофт.
С первого взгляда влип!
Улыбаюсь, вспоминая ощущения, когда была ещё не моя. И в груди колотится и горит. Словно и не было этих лет вместе.
Чувствуя лёгкое возбуждение, дёргаю вниз ворот.
Не отмораживайся, пожалуйста, у меня уже крыша едет… - у меня с ней вдруг стало много внутренних диалогов, когда нормальные закончились.
Яра выходит где-то через час. Волосы распущены. А она их только дома распускает. Для меня…
Это дёргает, почему-то. Зачем распустила?
Останавливается на крыльце с кем-то из коллег. Короткий разговор… Ветер развевает темную копну.
Проходит мимо меня. Бросая взгляд на стоянку, слепо смотрит.
Машину свою по привычке ищет?
Вздрогнув, поворачивается к воротам. Вырубив музыку, опускаю вниз стекло, чтобы окликнуть ее. И одновременно набираю.
Только не успеваю. Между нами встаёт черный лексус премиум класса. Тонированный темнее, чем положено.
– Диляра… Садись. Подброшу.
Голос того майора. Скрипучий и надменный.
– Спасибо, товарищ майор. Но я…
– Как хочешь, - не дослушав.
Плавно трогается с места, отъезжая к воротам.
Мы встречаемся взглядами. Я слышу, как звонит ее телефон. Скидываю вызов. Поднимаю стекло.
Молча садится ко мне в машину.
Тишина звенит от напряжения между нами.
Смотрю на ее профиль.
Решительно разворачивается ко мне.
От ее взгляда ловлю спазм в груди. И мне кажется, мы сейчас полетим в пропасть. Она скажет, что…
– Вань… - неожиданно мягко.
Сжав моё лицо ладонями, подаётся вперёд и прижимается губами к скуле.
В порыве, сметаю все вокруг, обхватывая ее за талию и впечатывая в себя. Куда-то летит мой стакан из под кофе, ее сумка, телефоны…
Чувственные губы гладят моё лицо. Очень нежно. Так это все проникновенно, что даже больно.
Мы целуемся, едва касаясь губами, с трепетом и закрыв глаза, как подростки. Хотя, нет… Подростки так не умеют. Я не знаю, откуда вообще берется этот трепет…
Нас обрывает стук в окно.
Вздрогнув, застываем и шокированно смотрим друг другу в глаза.
Бля… Мы же вообще у управления, под камерами безопасников.
– Зольниковы!
– повторяется стук.
Дядька!
Опускаю стекло.
– Вы чо?!
– шипит на нас, вытаскивая изо рта сигарету.
– Нашли место! Негде вам что ли?..
– Ой…
Щеки сводит от попытки не лыбиться.
– Извините, товарищ полковник.
– Марш отсюда…
Глава 9 - Рабство
Вызов от полковника Зольникова. Крыша наша и главный карательный орган. По совместительству муж сестры, моей близняшки.