Резкие движения
Шрифт:
Тяжело дыша я сглотнул. В организме будто дернули рубильник обрезавший звон в ушах. С автоматом наготове, не двигаясь, я оглядывал помещение.
Слева за стойкой - привалившийся к стене лежащий в светлом. Портье. Голова наклонена вперед. На лбу, выше глаза - темное пятно.
Перед стойкой пусто. Дальше шли низкие диваны, за ними, напротив ресепшен - бар, в котором я пил вчера. Протянувшаяся вдоль стены стойка со сверкающим частоколом бутылок и посуды. Пуста.
Хотя... еще один труп? Из-за дивана торчали ноги в шлепках и пестрых
Не считая этих двоих, холл был пуст. Еще раз обшарив его глазами я, наконец расслабился. И снова напрягся подняв глаза - за стеклянной стеной отделяющей холл от площадки, почти уткнувшись в нее капотом, стоял пустой белый пикап специфического вида. Смотря новости по ящику, я неоднократно видел такие в репортажах из Ливии, Афгана и Ирака. Там, в телевизоре, эти машинки катались по по улицам, набитые бородачами в симпатичных зеленых повязках. Обычно - со здоровым пулеметом в кузове. Как тот, на который сейчас таращусь. Рифленый ствол с внушительным 'зрачком' торчал на полметра выше пустой кабины. Теперь эти автотуристы приехали сюда. С Кораном или идеей Курдистана - не суть
Глядя на него я однозначно понял - влип. По-полной. Хуже не бывает. Забудь о местных перегибах, о загулявших местных. И, увы!
– даже о ментах.
Такие тачки не катаются по цивильным дорогам. Если этот пикап проехал по трассе - полиции там нет.
Остро захотелось курить. Присев на ближайший диван я откинулся на спинку и засмолил. Струя дыма вторглась в неподвижный воздух трансформируясь в сизое облако.
Как быстро все переменилось. Еще вчера утром я был офисной крысой, днем - беспечным безработным, вечером - бухим туристом. А сегодня почти труп мечтающий о кутузке за избиение полицейского.
Накатило осознание реальности.... черт!
– безнадежности, заставив внутренне съежиться. Опершись скулой на кулак я уставился в никуда.
Может...? Скосил глаза на автомат. Нет, не может... Я не воин. И даже не военный. Могу качественно дать в морду. Как оказалось - пальнуть. Даже попасть. Убить. Но не более. Два трупа и один полутруп - не показатель. Повезло.
Единственная хорошая новость - о этих троих меня спросят нескоро. Если вообще, это будет кому-нибудь интересно. За исключением соратников убиенных. Эти спросят...
Я потер лицо ладонями. Ешкин кот....
Иллюзии кончились - на побережье началась большая заваруха. А я и остальные собратья-туристы - будущие заложники и расходный материал. Начинается игра 'кто не спрятался - я не виноват'.
И что делать?
Про аэропорт и мечтать не стоит - под сотню кэмэ, по незнакомой, враждебной местности? Только направление и знаю. И то - не факт. Уйти в горы, отрыть нору? Выживалец, х@ев. Сколько я там высижу с пачкой сигарет, зажигалкой и колбасой из буфета? Ни теплых вещей, ни инвентаря. Через неделю такой жизни сам приползу сдаваться.
Позаимствовать гидроцикл или моторку? Я покосился на пулеметное дуло. Коли такая дура окажется свидетелем моего отплытия - я стопроцентный покойник. Да и где искать эти моторки? Бродить по пляжу? Сейчас?
На хер. Отложим...
Еще с пару сигарет я примирялся с мыслью, что мое выживание под большим вопросом. Кое-как уложив ее в голове, я принялся обдумывать планы на ближайший час. Планировать на большее означало терять время. Закончив с планами и позаимствовав в баре сигареты, шоколад и плоскую коньячную 'фляжку' я пристроил добычу по карманам и потопал обратно, в коридор.
Вторник. 5.50.
На 'перекрестке' ничего не менялось. Парень с девчонкой - у стены, опрокинувшийся чемодан - рядом. На стене десятки белых выщербин и хаотичный узор темных брызг. Оба 'духа' почти соприкасаясь головами лежали тут же, уткнувшись носами в вытертый ковролин. Спина одного, изогнутая под прямым углом, бугрилась разорванной, окровавленной тканью из которой торчал кусок позвоночника.
Я отвел глаза и, стараясь не смотреть на месиво, носком ботинка зацепил автомат придавленный телом. Железяка подавалась неохотно. Под телом что-то треснуло и автомат подался, а я - едва не блеванул, увидев как шевельнулась торчащая из тела, кость.
Подобрав оба автомата я прислонил их к стене, решив не трогать измазанные кровью разгрузки. Желающие разжиться запасными магазинам могут мараться сами.
Пора переходить к следующей части.
– Братья-славяне!
– громко произнес я, не сомневаясь, что минимум человек сорок, прильнув к дверям ловят любой шорох из коридора.
– Нужна пара мужиков. Желающих жить и лучше - не нервных.
Скрип открывающейся двери. Истерический всхлип.
– А почему только двое?
– , женский голос срывался.
– Что вообще происходит?
Так. Вместо мужиков сейчас здесь будет толпа баб. В истерике. Полдня на слезы, валерьянку и прописные истины... Я сменил пластинку.
– Все заткнулись! В коридоре четыре трупа! В холле - два! Первая дура, вылезшая в коридор получит в морду прикладом!
Новый способ подачи информации оказался действенным - в коридоре стало тихо.
– Нужны два добровольца, умеющих обращаться с оружием!
– проорал я.
– Желающие есть?
Сзади щелкнула 'собачка' - нашелся первый идиот. Я обернулся. Вчерашний 'селянин'!
– Е-мое!
– Здорово, - кивнул я.
'Селянин' кивнул и вылупился на мертвых.
Еще одна дверь приоткрылась и резко захлопнулась. Ругань вполголоса. Отчетливо донеслось, - 'Заткнулась!'. Словечко набирало популярность. Дверь хлопнула и в коридор вышел второй - костистый мужик лет сорока, тоже уставившийся на убитых.
– Мужики, - нарушил я тишину.
– Понимаю - эмоции, но времени в обрез - давайте к делу. А они такие - по поселку бегают местные с оружием и палят в кого попало. То ли у них бунт, то ли - революция, хрен разберешь. Эти двое, - кивнул я на трупы, - Из этих самых Фиделей.