Шрифт:
Небо, украшенное обильной россыпью звезд и яркой белой луной, виднелось сквозь высокие макушки деревьев. Густая листва переливалась зелеными оттенками, отражая лучи небесных светил. С юга дул легкий летний ветерок, где-то неподалеку ухал филин. Молодой путешественник, разбивший палатку на небольшой поляне, отдыхал возле догорающего костерка…
На вид ему было лет двадцать пять. Одет он был в легкую полосатую рубашку и джинсы, запачкавшиеся и слегка потертые, видимо, от длительных странствий. Сальные волосы его были спрятаны под красную бейсболку, на правой щеке было пятно от сажи. Из открытого объемного походного рюкзака, валяющегося на земле, выкатились банки с консервами, одну из которых юноша уже открыл и вовсю уплетал
Ночь была тихой и спокойной. Путешественник, изначально не хотевший оставаться в этом лесу на ночлег из-за услышанного парой часов ранее воя волка, сейчас был вынужден коротать ночку тут, ибо он заплутал. Несмотря на почти идеальную тишину, за исключением тревожного уханья филина, атмосфера в этом лесу была какой-то зловещей. Юноша то и дело оглядывался, реагировал на всякий шорох в кустах неподалеку, прислушивался к каждому подозрительному звуку.
А вы когда-нибудь бывали одни в ночном лесу? Что испытывали при этом? А если лес незнакомый и далеко от дома? Страх, скажете вы. И окажетесь правы. Бояться страха – вовсе не стыдно. Важную роль при всём при этом играет фантазия. Чем она богаче, тем ярче вы рисуете образы у себя в голове. Тем четче представляете себе картину. Тем страшнее вам становится… Но бояться маньяков и волков – одно. Гораздо страшнее бояться того, чего существовать не может. Но вы же не знаете, действительно ли этого не может существовать! А вдруг?..
Путешественник, вздрогнув, повернул голову на очередной шелест листьев зарослей малинника. "Просто ветер", – снова успокоил он себя. Однако, пошевелив еще раз палкой угли, бросил ее рядом, решив, что он уже вполне сыт, и картошку ждать не обязательно. Встав с пенька, он осмотрелся, поправив бейсболку на голове. Всё тихо. Но, едва он сделал шаг к палатке, откуда-то из глуши леса раздался звонкий женский крик:
– Помогите!
У туриста моментально участилось сердцебиение. Да что там говорить, у него душа ушла в пятки!
– Помогите-е-е!
Крик повторился снова, но на этот раз… ближе! И намного… Путешественник замер, ему казалось, будто бы сердце вот-вот выскочит из его груди. Тот же призыв о помощи повторился вновь через полминуты и теперь уже совсем близко. Юноша сорвался с места и побежал прочь, подальше от этого пронзительного женского голоса, отдававшегося эхом по всему лесу. Он не взял с собой своих вещей. Ни одну. Даже рюкзак с едой и водой остался валяться у дотлевающего костра. Да, храбростью и благородством этот молодой человек не отличался…
Он пытался убежать от этого душераздирающего вопля, но тот его словно нагонял. Несколько раз споткнувшись об корни деревьев и разодрав рубашку об еловые ветви, путешественник, выдохшись, уже хотел остановиться, но, не успев затормозить, упал и скатился вниз по крутому склону, оказавшись в зарослях папоротника. В ту же секунду крики прекратились.
Поднявшись на ноги, юноша в опаске осмотрелся по сторонам. Большие листья папортника скрывали его ноги до колен, до него не сразу дошло, что кеды его увязли в грязи. Неподалеку слышалось кваканье лягушек и течение ручья. И пахло болотом. Должно быть, оно было совсем рядом. Также невдалеке путешественник заметил огонек. Приглядевшись, он понял, что это горит свеча в окне небольшой покошенной набок избушке. В тот момент юноша несказанно обрадовался: он не один в этом забытом Богом месте. Разгребая ногами заросли папоротника, он побрел к этой домушке.
Ноги увязали в жидкой грязи всё больше и больше, чавкая с каждым шагом, но молодого человека это уже не смущало ни капли. Подобравшись поближе к дому, он, к своему удивлению, обнаружил, что бревна, из которых был сложен дом, почернели от гари. Очевидно, изба пережила пожар. Заглянув
– Есть здесь кто-нибудь? – осторожно поинтересовался юноша.
Ответа не последовало. Путешественник сделал неуверенный шаг вперед. Он и не заметил, что вся природа вокруг в этом момент замерла. Ни звука, ни шороха, ни дуновения ветерка…
Путешественника привлек свет свечи. Что-то в нем было таинственное, что-то чарующее. Пройдя в дом, молодой человек даже не осмотрел предметы обихода, он лишь слышал какой-то сладкий шепот и видел волшебный свет свечи. Он подходил всё ближе и ближе к тумбе, он был словно околдован, но тут… Шепот резко стих, свеча загорелась кроваво-красным пламенем. Зрачки путешественника расширились, он только сейчас заметил несколько длинных плетеных веревок, висевших на ржавом металлическом крючке в углу комнаты. Путешественник твердо знал, что ему нужно делать…
И вот он уже поднимается по склону, затем движется в сторону леса. Дорогу ему указывает голос, слышимый только ему. В руках он держит одну из веревок, снятую с крюка. Добравшись до нужного места, он ловко забирается на один из дубов, привязывает веревку к самому нижнему суку, на другом конце веревки делает петлю и надевает ее себе на шею. Шаг вперед…
Только легкий ветер и вороны, разлетевшиеся в стороны, слышали хруст ломающейся шеи молодого путешественника…
Таков был заголовок одной из статей в еженедельной газете "Неизведанные просторы", которую я сейчас держал в руках. Это было моё любимое периодическое печатное издание, я всегда прочитывал каждый выпуск от первой до последней полосы. Под вышеупомянутым заголовком располагалась длинная статья с размышлениями автора о возможном существовании призраков и духов, подкреплёнными вполне разумными доказательствами в виде реальных историй, произошедших с реальными людьми, а также мнениями заинтересованных в подобном вопросе учёных. Я любил эту газету не только за интересные рассказы о привидениях, я любил её за то, что журналисты отбирают для каждого выпуска только самый правдоподобный и по возможности проверенный материал. Я знал об этом, так как в этой газете раньше работала моя мама.
Что касается вопроса о том, верю ли в подобное я, то ответ тут не может быть однозначным. Попробую объяснить. Верить в призраков для меня – это примерно так же, как верить в Бога: знаешь, что никогда не увидишь его, но продолжаешь хранить веру. Потому что тебе этого хочется. Потому что так интереснее жить. Мне нравилось думать, что нас окружают тайны, неподвластные никаким объяснениям науки.
Пора мне, наверное, и представиться. Зовут меня Костя, мне двадцать лет. Сегодня мы с отцом переезжаем из моего родного города Твери в какой-то маленький посёлок под названием Прилесье, что находится в нескольких десятках километров от столицы нашей Родины. Там нас ждал небольшой коттедж, купленный моим отцом совсем недавно по объявлению в газете. Я был против этого переезда, но понимал, что иначе нельзя. Папа стал много пить после смерти мамы. Да, она умерла совсем недавно, три месяца назад: её сбил грузовик. По словам отца, в Твери ему каждый закоулок напоминал о ней, и посему он не мог больше там оставаться. Продав свою двухкомнатную квартиру в центре города и пожив неделю у сестры моего папы, мы сели в машину и поехали. Прямо сейчас я нахожусь на переднем сиденье отцовского "Рено".
– Ты скоро дырку в этой газете глазами проешь.
А это, собственно, мой отец, сидящий за рулём. Высокий коренастый мужчина сорока восьми лет, волосы которого только-только затронула седина, а лицо морщины. Строгий, но справедливый – это про него. Он никогда не поднимал на меня руку, но серьёзных разговоров и наказаний в виде лишения карманных денег или прочих радостей жизни мне избегать не удавалось. Я пытался не огорчать отца, особенно после того, как не стало мамы. И пришлось с переездом смириться.