Российский колокол №7-8 2021

Коллектив авторов

09.01.2012, Москва

Песня прощания

последний эшафот последний Рубикон последнее прощай прости, но не прощай! последствия удел предчувствия глоток последний самурай постой, но не прощай! песочная река песочный человек песочные часы прости, но не проси! последний сделан шаг последний съеден плач последний соткан сон прощай,

но не… прощай…

21.04.2007

Круговерть жизни

Записки на манжетах

Океан. Вода. Вино. Позабыто всё давно. Небеса. Снежинки. Лёд. Беспредельный Неба свод. Твердь земная. Соль Земли. Были люди и ушли. Души. Карусель Миров. Безымянность наших снов. Чувства: ненависть, любовь — Всё, что возродится вновь. Память – пыль. Желанья – дождь. Жизнь – трава. Иное – ложь.

06.09.2011

О бесконечности

Внутри меня бесконечность. И я бессмертен. Любовь моя тоже бессмертна. Ведь нет же у любви и Вселенной границы. О, как же мудро сотворён Космос! — Математическая гармония мыслей и желаний. Но без людей я ничто. Мировая Душа больше моей, но устроена так же. Понять невозможно. Прочувствовать – да.

2011

Дикое одиночество

Я – Дон Жуан, я принц и царский сын; звено в цепи бунтующего рода. Я гений, несказанный пилигрим, я точка на вершине небосвода! Я одинок, и одинок во всём. Я друг поэтов и прекрасных женщин. Усталость накопившихся времён… Я – схимник мира и земной отшельник. Как много «я»: где «я» и где «не я»?! В чём жизни смысл и роль моя – какая? Кто бегло пишет драму бытия? Играю ль в жизнь или живу, играя? Ответов – нет. И сколько ни прошу открыть мне тайну моего рождения — спят тихо звёзды, завернувшись в тьму, и нет ни в чём, кроме любви, спасения…

30.11.2007

Сергею Довлатову

Осмысленность довлатовской страницы Утюжит душу сладостной рукой. Стиль прозы порождает мир иной — Цилиндр, трость и грубость власяницы. Под звёздным небом «боги алкоголя» Взалкали, заплутавшие во лжи. Сон правды по-над пропастью во ржи Омоет разум странного героя. И время остановится… И пусть Я не увижу торможенье века. Лишь билось бы ты – сердце человека, — Вселяя в жилы чеховскую грусть.

17.03.2011

Елена Миронюк

Родилась 25 ноября 1974 г. в г. Находке Приморского

края. После окончания школы училась во Владивостоке и в 1997 г. окончила Дальневосточный государственный технический университет по специальности «архитектура». Была дизайнером мебели, дизайнером интерьеров, больше десяти лет работает архитектором. Замужем, двое детей.

Первые стихи написаны в школе в 1991 г. Долго писала «в стол». С 2016-го стала делиться стихами в соцсетях под своим именем и никнеймом mirlena. В 2018 г. опубликовалась в трёх сборниках поэзии. В этом же году на фестивале «Всемирный день поэзии» вошла в десятку по Дальнему Востоку (г. Хабаровск). С 2019 г. участвует в ЛИТО «Литера N» и городских фестивалях «АRTЗАЛИВ», выступает со своими стихами на городских поэтических мероприятиях. В феврале 2021 г. разделила 3-е место в конкурсе поэзии «ИСП в “Телеграм.».

Слово живое и мёртвое

Предать слова бумаге

Предать слова бумаге, как забвенью в форме книги, Упрятать в томик словно в гробик их, Печать для слов – рождение или вериги? Овеществление добавит жизни в стих? Предать слова – бумаге не доверить мысли нить, Не отпечатать на листе изгибов слова вены. Бумага – больше, дольше нас. Хоть так себя овеществить: «Я есмь!» Как будто недостаточно мы бренны.

Слова живые

Открываю рот, Выпускаю на волю слова, Выдыхаю смыслов полёт: Вот мотыльки, воробьи, сова Обманчиво мягким летит комком; Над израненным в алое языком Острокрылым звоном снуют стрижи, Слова-поцелуи, слова-ножи, Зaговоры, заговoры, протестов флаги, Изменяют структуру воды и выражение лиц И, оседая в памяти, жидким металлом жгут. Но на мятом клочке бумаги, Позабытом среди страниц, Найдутся уже не нами и дольше нас проживут.

Слова мёртвые

Если что-то не названо, будто его и нет В этом мире, молчи – и не выйдет оно на свет. Мы Харону в оплату вместо остывших во рту монет Слова принесём в зубах как молчание хранить обет. Мёртвые – это нескaзанные слова, И они, как каменные голыши, С молчаливым холодом падают на Самое тёмное дно души И скрываются там, больше свету не веря, За «закрыто-забыто» – тайные двери, Уползают поглубже в беспросветные дебри, Словно в смерть уходящие дикие звери… …Нет весомой причины, Чтобы есть мертвечину, Прикрываясь личиной Снобизма и ханжества. Мёртвое слово – забытое, Водами Леты запитое. Как то слово, в кавычки закрыты мы, Но всё ещё живы, кажется.

Слова-семена

Слово – миров провокатор, Но может быть суррогатом, Усилителем-глутаматом. Оно – отпечаток идеи, От Слова вибрирует атом! Но мой видеорегистратор Знает, как я ругаюсь матом, И Слово решает – где я. Мы реальности нашей прокрустово ложе Ловим словами, меняем всласть, Но в смысл чужой незаметно можем Словом, словно в капкан, попасть. Чувства все и предметы называем словами, Выражая эмоции в текст и в стих, Но наши слова прорастут семенами Интерпретаций миров чужих.