Ростов-папа
Шрифт:
— Только то, что она чёрная, — признался я.
— Маловато для опознания будет.
— Маловато, — согласился я.
И всё-таки эта чёрная коляска не выходила у меня из головы. Жаль, что пустая, было бы интересно посмотреть, кто на ней катается.
Мы пришли в приёмный покой узнавать у дежурной медсестры, где лежит наш друг и можно ли его навестить.
Полистав журнал, та сообщила:
— Повезло вам. Главрач разрешил навещать больного Петросяна. Он лежит в хирургическом отделении, третья палата.
—
— Только белые халаты наденьте! — предупредила она. — Кстати, о нём уже спрашивали минут за пять до вас.
— Может Художников или Паша Рыженко? — предположил Пётр.
— Они не представились.
— Они?
— Да, их двое было.
— Раз пять минут назад спрашивали, значит, не разминёмся, — резонно заметил напарник.
— А ты хоть знаешь, где тут хирургическое отделение? — спросил я.
— Ещё б мне не знать, я в нём уже три раза лежал. Один раз аппендицит резали, два раза пули выковыривали. Я ж тебе говорил, город у нас весёлый, — балагурил Пётр.
У него было хорошее настроение: наш товарищ жив, его можно навещать.
Получив белые застиранные халаты, мы пошагали по коридору, по лестнице поднялись на второй этаж.
— Вот и хирургическое отделение, — сказал напарник.
В отделение вели высокие, почти по потолка, двери. Открыв их, мы прошли мимо постовой медсестры, которая была так погружена в книжку, что не удостоила нас внимания.
В нос шибанула острая смесь запахов: лекарства, хлорка, подгоревшая пища… Краска на голых холодных стенах облупилась, доски под ногами предательски потрескивали. Из законопаченных окон всё равно пробивал сквознячок с улицы.
Я посмотрел на табличку с номером, что висела на ближайшей палате.
— Десятая. Выходит, наша где-то в том конце.
— Выходит, что так, — кивнул Пётр.
И в этот самый момент впереди послышались выстрелы.
Мы с Петром выхватили наганы и бросились вперёд на звук пальбы.
Если Вам нравится книга, возможно, Вы обратите внимание на новый роман "Ротмистр Гордеев", который можно прочитать по этой ссылке https://author.today/reader/234828
Глава 15
Мощный удар и почти сразу звон разбитого стекла где-то на улице… Ясно, налётчики, сиганули в окно. Вопрос — все ли?
Пётр схватился за ручку дверцы палаты с номером три, хотел открыть, но я ему не дал этого сделать, оттолкнув плечом в сторону и, надо сказать, вовремя: в филёнке появились сразу три дыры: с той стороны палили без зазрения совести.
Мы опасались открывать ответный огонь: внутри оставались раненные, вдруг кто-то из них уцелел…
Дверь открывалась на себя. Я знаком показал Петру приготовиться, сам упал на спину
Пётр выскочил из укрытия и несколько раз выстрелил на свет, прикрывая меня, а я почти акробатическим прыжком вскочил на ноги, почти сразу присел и поддержал его залпом из нагана.
Тело налётчика свалилось на пол с глухим стуком. Я огляделся: если не считать людей в кроватях, больше в палате не было никого. Подельник или подельники выскочили в окно, жаль, спросить не у кого, все до единого пациенты были убиты выстрелами практически в упор.
И почти сразу послышалось конское ржание, мимо госпиталя пронеслась пресловутая чёрная пролетка. Я не ошибся — именно её я видел у здания угрозыска. Вот только деревья опять помешали мне разглядеть, кто ей правит.
— Вот сволочь! — выругался я и склонился над налётчиком.
Не надо быть врачом, чтобы констатировать его смерть. Мы с Петром буквально нашпиговали бандита свинцом.
Я обшарил его карманы: документов при трупе не оказалось. Единственной находкой стала обычная марлевая повязка, какие обычно носят медики.
Признаюсь, меня этот факт несколько смутил — нам предлагали только халаты, про маски речи не шло.
— А где Лёва? — удивлённо произнёс Пётр, поигрывая револьвером.
— В смысле? — все кровати в палате оказались заняты, однако часть пациентов была с ног до головы в бинтах, так что я решил, что один из них и есть наш товарищ.
— Я говорю — Лёва где? Его тут нет, — повторил напарник.
— Уверен?
— Что я друга с которым не один пуд соли съел — не узнаю?! — удивился Пётр. — Говорю тебе — нет тут его.
— Странно. А это точно третья палата?
Я склонился над выбитой дверью. На ней красовалась цифра три.
— Ничего не понимаю, — задумчиво почесал я тёплым стволом нагана лоб.
Поскольку стрельба стихла, коридор быстро наполнился взбудораженными людьми: от медсестёр, санитарочек и ходячих пациентов.
— Граждане, попрошу разойтись! — вскинул руку Пётр. — Уголовный розыск.
Он поманил пальцем здоровенного мужика в белом.
— Ты кем будешь?
— Сидоров я, здешний санитар при морге.
— Даю тебе важное задание, товарищ Сидоров: стой у дверей и никого сюда не впускай.
Сквозь набившуюся толпу протиснулся маленький худенький мужчина с бородкой и усами, на его шее висел стетоскоп. Мужчина решительно направился в палату. Бугай Сидоров почему-то не стал ему преграждать путь.
— Дядя, ты куда? — остановил худощавого мужчину напарник.
— Какой ещё дядя?! — возмутился тот. — Я главрач больницы! И это моя обязанность быть в курсе всего, что здесь произошло.
— Простите, — смутился Пётр. — Только боюсь, вам тут делать нечего, все пациенты и преступник, который в них стрелял, мертвы.